Escapando de la jaula dorada

Estaba atrapada en el estudio del tercer piso de la villa. Ese lugar solía ser mi favorito. Pero en aquel momento se había convertido en mi jaula.

Me habían confiscado el teléfono. Ian dijo que era para que pudiera concentrarme en crear, sin distracciones externas.

Pero yo sabía la verdad. Quería cortar cualquier posible conexión entre Leland y yo.

El estudio tenía su propio baño y una pequeña área de descanso. Los sirvientes me llevaban la comida puntualmente tres veces al día.

Aparte de no poder salir de la habitación, todo parecía ser igual que antes.

Pero solo yo sabía que algo se había roto irreparablemente.

Jemma se convirtió en una visitante regular.

Iba todos los días, oficialmente para supervisar, pero en realidad lo hacía para humillarme.

Sostenía una taza de café, paseándose frente a mis diseños terminados, y "accidentalmente", su mano resbalaba y el café arruinaba todo el dibujo.

"Ay, lo siento mucho, Margot", decía, cubriéndose la boca con sus ojos brillando por el deleite. "Pero igual dibujas rápido. Puedes hacer otro, ¿verdad?".

Con el rostro impasible, sacaba una hoja nueva y comenzaba de nuevo.

Al ver que no me enfadaba, cambiaba de táctica.

Se sentaba frente a mí, limándose las uñas recién hechas, hablando con una voz empalagosa sobre sus momentos felices con Ian.

"Ian me llevó a ver las estrellas anoche. Dijo que mis ojos brillan más que ellas", contaba con entusiasmo.

"Ah, y me compró un collar nuevo. El mismo que estuviste mirando en esa revista durante tanto tiempo".

Las palabras me resbalaban.

Ian iba de vez en cuando. Nunca reconocía el comportamiento de Jemma. Simplemente se acercaba a mí, recogía mis dibujos y fruncía el ceño.

"¿Por qué trabajas tan lento? Jemma está esperando estos diseños".

Para él, solo existía Jemma. Yo no era nadie. Miré al hombre que había amado en dos vidas y cualquier esperanza patética que me quedaba se desvaneció finalmente, día tras día, hasta que no quedó nada.

Entonces dejé de resistirme y discutir.

Me convertí en una máquina que dibujaba.

Si Jemma derramaba café, reemplazaba el papel. Si decía algo cruel, fingía no escucharlo.

Trabajaba rápido, hoja tras hoja, hasta que el estudio quedó enterrado en diseños.

Ian estaba satisfecho. Creyó que al fin había escarmentado.

Incluso me recompensó con un nuevo bolígrafo de dibujo.

Lo tomé, observando cómo brillaba ese costoso objeto a la luz, y no sentí nada más que ironía.

No sabía que con cada trazo que dibujaba, el odio en mi interior se hacía más profundo.

¿Qué era la inspiración? No era más que la sangre que derramaba y el alma que ya había muerto.