Envenenado, Baleado, Renacido: Ahora Mírame

Punto de vista de Elena Torres:

El aire en la habitación se congeló.

Isla Ferrer dejó escapar un grito ahogado, su máscara cuidadosamente construida de artista etérea se hizo añicos. Su rostro se puso blanco como el papel y se escondió detrás de Emiliano, sus pequeñas manos aferrándose a la espalda de su costosa camisa de seda.

—¡Emiliano! ¡Está loca! ¡Haz algo! —chilló, su voz estridente y horrible.

Pero Emiliano no se movió. Solo me miraba fijamente, su sonrisa carismática desaparecida, reemplazada por una quietud escalofriante. Vi algo parpadear en sus ojos, no miedo, sino un destello de... ¿interés? Como si esto fuera solo otra forma de entretenimiento, una más emocionante.

Dio un paso lento hacia mí, con las manos levantadas en un gesto apaciguador.

—Elena, cariño. No hagamos un drama. Baja la pistola.

—No te acerques más —advertí, mi voz baja y firme, aunque mi corazón martilleaba contra mis costillas como un pájaro atrapado.

—Solo deja ir a Isla —dijo, su tono engañosamente tranquilo—. Esto es entre tú y yo.

Mi mano, que sostenía la pistola, comenzó a temblar. No de miedo, sino de una oleada de rabia pura e inalterada. Incluso ahora. Incluso a punta de pistola, la estaba protegiendo. Seguía eligiéndola a ella.

Una risa sin humor escapó de mis labios.

—¿Entre tú y yo? Emiliano, ella es el "entre".

Mi mirada se encontró con la suya, y por primera vez en una década, no aparté la vista. Dejé que viera todos los años de dolor, humillación y furia arremolinándose en mis ojos.

—Dime, Emiliano —dije, mi voz bajando a un susurro—. ¿Lo disfrutaste? ¿Tomar la última pieza de mi padre, la única cosa en este mundo que significaba todo para mí, y convertirla en un tributo a tu capricho del momento?

Isla comenzó a sollozar, un sonido teatral y entrecortado diseñado para tocarle el corazón.

—¡No sé de qué está hablando, Emiliano! Ese mármol... ¡dijiste que era solo un bloque de repuesto que tenías guardado! ¡Está loca, necesita ayuda!

Su patético llanto finalmente rompió la compostura de él. Su rostro se endureció, el último rastro de fingida preocupación se desvaneció.

—Basta, Elena —gruñó, su voz cargada de veneno—. Esto ha ido demasiado lejos. Es solo una maldita piedra. Tus celos te están volviendo patética.

Solo una maldita piedra.

Las palabras resonaron en el espacio cavernoso donde solía estar mi corazón. Él me lo había dado todo, siempre decía. Una casa hermosa, crédito ilimitado, una vida de lujo. Todo excepto respeto. Todo excepto la única cosa que realmente me importó.

Recordé el día en que llegó el mármol, hace años. Mi padre estaba vivo entonces. Había pasado las manos por la superficie fría y lisa, sus ojos brillantes de visión. "Este es para ti, Lena", había dicho. "Mi obra maestra. Para mi obra maestra".

Y Emiliano lo sabía. Él había estado allí. Lo había escuchado.

—Estás fingiendo que no te acuerdas, ¿verdad? —pregunté, mi voz apenas audible.

No respondió, pero el músculo que se contraía en su mandíbula fue toda la confirmación que necesité. Vio la resolución en mis ojos, el hecho de que no iba a retroceder. Su rostro se ensombreció.

Hizo un sutil, casi imperceptible, gesto con la cabeza al guardia de seguridad que estaba en silencio junto a la puerta.

Un estallido.

El sonido fue sorprendentemente fuerte en la silenciosa habitación. Un dolor abrasador, al rojo vivo, explotó en mi hombro. Mi brazo se entumeció, la pistola cayó con estrépito al suelo pulido.

Tropecé hacia atrás, mis rodillas cediendo, un gemido de agonía desgarrando mi garganta.

En esa fracción de segundo de caos, Isla vio su oportunidad. Me empujó con fuerza, enviándome al suelo, y se refugió en los brazos de Emiliano, enterrando su rostro en su pecho.

—¡Emiliano, intentó matarme! ¡Es un monstruo!

Una nueva ola de dolor, más aguda que cualquier bala, me atravesó. Me levanté, mi visión nublada. Impulsada por una furia primitiva, me lancé hacia adelante, no hacia Emiliano, sino hacia ella. Agarré un puñado de su cabello y tiré con fuerza.

Gritó, un sonido genuino de dolor esta vez, y sentí una emoción viciosa y satisfactoria.

—¡Elena! —rugió Emiliano, su rostro una máscara de pura furia al ver un rasguño en la mejilla perfecta de Isla. Me apartó de ella, acunándola como si estuviera hecha de cristal.

—¿Estás loca? —bramó, sus ojos ardiendo con un odio tan profundo que me robó el aliento.

Miré a este hombre, el hombre que una vez amé tan profundamente que habría incendiado el mundo por él. Su rostro, que una vez fue la fuente de toda mi alegría, ahora estaba torcido en una grotesca máscara de rabia. La estaba protegiendo a ella, consolándola, mientras yo sangraba en el suelo de la casa que yo construí.

—Me las vas a pagar, Emiliano —dije con voz ronca, las palabras sabiendo a sangre y cenizas—. Juro por la tumba de mi padre que reduciré tu imperio a cenizas y bailaré sobre ellas.

Ni siquiera pareció oírme. Ya estaba en su teléfono, ladrando órdenes.

—¡Traigan al equipo médico aquí ahora! ¡Para Isla! Y tú —escupió, señalándome con un dedo tembloroso—, no te atrevas a tocarla de nuevo.

Otro disparo.

Esta vez, el dolor fue en mi pierna. Fue insoportable, una agonía cegadora y absorbente que me hizo estrellarme de nuevo contra el suelo.

—Llévenla al sótano —ordenó Emiliano, su voz desprovista de toda emoción—. Enciérrenla. Y bajo ninguna circunstancia llamen a un médico para ella. Déjenla desangrarse.

Los guardias me agarraron por los brazos, sus agarres como tenazas de hierro. El dolor irradiaba de mi hombro y mi pierna, una sinfonía de tormento. Me arrastraron por el frío suelo de mármol, mi cuerpo dejando un rastro rojo a su paso.

Mientras me llevaban a la oscuridad del pasillo, miré hacia atrás una última vez. Emiliano estaba arrodillado junto a Isla, acariciando suavemente su cabello, susurrándole palabras de consuelo. Ni siquiera me miró.

La pesada puerta de acero de un sótano se cerró de golpe, sumergiéndome en la oscuridad absoluta. El olor a tierra húmeda y descomposición llenó mis pulmones. Yacía en el frío concreto, mi cuerpo un lienzo de agonía.

Intenté moverme, encontrar alguna manera de detener la hemorragia, pero cada movimiento enviaba nuevas oleadas de tormento a través de mí. En la negrura, recordé las últimas palabras de mi padre. "Cuídalo, Lena. Es brillante, pero es un niño jugando con cerillos. No dejes que se queme".

Durante diez años, yo había sostenido el extintor. Había esperado a que el niño se convirtiera en hombre. Había tenido esperanza.

Ahora, yaciendo en un charco de mi propia sangre, finalmente lo entendí.

La espera había terminado.

No me quedaba nada.

Y una mujer que no tiene nada que perder es algo aterrador.