El Precio de un Sueño Roto

Las manos que una vez soñaron con acariciar los frescos de Miguel Ángel ahora solo conocían la tierra áspera y las espinas de las vides.

Durante cinco años, cada amanecer en La Rioja era igual. El sol quemaba mi piel y el sudor se mezclaba con el polvo del viñedo. Mis dedos, antes finos y sensibles, capaces de distinguir el más mínimo relieve en un mural del Renacimiento, estaban ahora cubiertos de callos y cicatrices.

Todo por Mateo.

Mi Mateo, el hombre que amaba, el emprendedor brillante cuya startup tecnológica se había derrumbado, dejándolo con una deuda de 300,000 euros que amenazaba con destruirlo.

"Solo necesito tiempo, Isa," me dijo con los ojos llenos de desesperación hace cinco años. "Encontraré la manera de recuperarme, pero ahora mismo, nos van a hundir."

Así que abandoné mi beca en el prestigioso Instituto de Restauración de Arte de Madrid. Dejé atrás a mi mentor, el Profesor Vargas, y mi sueño de llegar al Vaticano. Acepté este trabajo de jornalera, mal pagado y agotador, porque el sueldo, aunque miserable, era constante.

Hoy, finalmente, lo había conseguido.

Conté los billetes una y otra vez en mi miserable barraca. 300,000 euros. Cada céntimo ganado con sangre y sudor.

El prestamista había citado a Mateo en el restaurante más lujoso de la bodega, el mismo lugar donde los dueños celebraban sus éxitos. Un sitio al que yo, una simple trabajadora, nunca podría entrar.

Pero Mateo me pidió que fuera yo quien entregara el dinero. "No puedo soportar la humillación, Isa. Por favor, hazlo tú. Así cerraremos este capítulo para siempre."

Acepté. Me puse mi ropa menos gastada y entré por la puerta de servicio, con la bolsa llena de dinero pegada a mi pecho. El maitre me miró con desprecio, pero le dije el nombre del prestamista y me señaló una zona reservada, oculta tras unas grandes plantas.

Me escondí allí, esperando. Y entonces los vi.

Mateo estaba sentado en la mesa más elegante, no con la postura de un hombre derrotado, sino con la de un rey. A su lado, Sofía, su amiga de la infancia y mi jefa en el viñedo, le sonreía con adoración.

El hombre que yo creía era el prestamista se acercó a la mesa, seguido por el capataz del viñedo. Ambos hicieron una reverencia.

"Señor Solís."

Mi sangre se heló. Solís. Bodegas Solís. El nombre del conglomerado dueño de estas tierras.

El capataz habló, con la voz temblorosa. "Señor Solís, lo intenté. Le desconté el salario por cada error, por cada minuto de retraso, pero ella trabaja como si no le tuviera miedo a la muerte. Aun así, ha logrado juntar el dinero."

Mateo ni siquiera me miró. Sus ojos solo veían a Sofía. Con una ternura que me rompió el alma, le acarició la mano.

"No importa," dijo con una voz suave y cruel. "Firma otro pagaré. Esta vez por un millón de euros. Nunca podrá pagarlo trabajando en el campo toda su vida."

Sofía hizo un puchero. "Pero Mateo, yo necesito ese dinero. Quería comprarme ese caballo de pura sangre que vimos en Jerez."

"Es todo tuyo, mi amor," respondió él, y le dio un beso.

El mundo se derrumbó a mis pies. La bolsa con los 300,000 euros cayó de mis manos, esparciendo los fajos de billetes por el suelo de mármol.

Todo era una farsa.

Una cruel y elaborada mentira que había durado cinco años.