El Precio de Amabilidad

El corazón me dio un vuelco cuando vi el envoltorio arrugado de la magdalena asomando por la mochila de Máximo, mi hijo de ocho años. El logo de la panadería de los Castillo, "Dulces del Barrio", era inconfundible.

"Máximo, ¿de dónde has sacado esto?" le pregunté, intentando que mi voz sonara tranquila.

Él bajó la cabeza, sus pequeños hombros se encogieron.

"La cogí, mamá. Tenía mucha hambre."

Su confesión, aunque susurrada, fue clara. Un pastelito de tres euros. Una pequeña transgresión, pero para mí, una grieta en los cimientos de honestidad y fe que me esforzaba por construir para él. Su padre, trabajando en la construcción en otra ciudad, nos dejaba solos, y la responsabilidad de su educación moral recaía enteramente sobre mí.

Saqué mi cartera. Dentro había un billete de cincuenta euros, el dinero que había apartado para la ofrenda de la iglesia de este domingo. Era todo lo que nos podíamos permitir esta semana.

Se lo puse en la mano.

"Hijo, vamos a hacer lo correcto," le dije, arrodillándome para estar a su altura. "Iremos a la panadería. Le devolverás el pastelito, te disculparás con el señor y la señora Castillo, y les darás esto para compensarles por el problema. ¿Entendido?"

Máximo asintió, con los ojos llenos de lágrimas, pero también de comprensión.

"Sí, mamá."

Cogió el billete con sus manitas temblorosas. En ese momento, sentí que, a pesar del error, estábamos en el camino correcto, el camino del arrepentimiento y el perdón que mi fe me enseñaba. No tenía ni idea de que ese camino nos llevaba directos al infierno.