El esposo que envenenó nuestro amor

POV de Elisa Cantú:

Me di de alta del hospital a la mañana siguiente en contra de la opinión médica. La respuesta de Kael había llegado en minutos, un simple e inequívoco: "Voy en camino. No te muevas". Pero no podía quedarme allí, no en esa habitación estéril que había sido testigo de tanto de mi dolor fabricado.

Cuando Bruno regresó a nuestro penthouse, me encontró en la recámara principal, de pie frente a la chimenea. Estaba alimentando las llamas con nuestro álbum de bodas, página por página. Las fotos brillantes de nuestros rostros sonrientes se enroscaban, se ennegrecían y se convertían en cenizas.

"¡Elisa! ¿Qué estás haciendo?" Corrió hacia adelante, tratando de arrebatarme el libro de las manos, pero lo sujeté con fuerza. El calor me lamió los dedos.

"Simbolismo", dije, mi voz tan vacía como me sentía. Arrojé todo el álbum arruinado al fuego. Se encendió con un silbido.

Metió la mano en las llamas para recuperarlo, un gesto desesperado y tonto. Gritó, retirando la mano, la piel de las yemas de sus dedos roja y ampollada. Me miró, sus ojos de tormenta marina llenos de un dolor que, por primera vez, supe que era una mentira.

"Mi amor, ¿qué pasa? Háblame", suplicó, acunando su mano quemada. "Sea lo que sea, podemos arreglarlo. Lo arreglaré. Te lo juro".

Lo miré, al hombre que había orquestado meticulosamente la destrucción de mi vida mientras susurraba promesas de amor. El odio era algo físico, un peso frío y pesado en mi pecho. Tenía razón. No podíamos arreglar esto. Pero iba a hacer que pagara por ello.

"No hay nada que arreglar", dije, apartándome del fuego, de él. Caminé hacia el baño, mis movimientos rígidos. "Solo estoy cansada, Bruno".

Al cerrar la puerta del baño, sentí un calambre agudo y retorcido en mi abdomen, más violento que cualquiera que hubiera sentido antes. Me apoyé en el tocador de mármol, las náuseas subiendo por mi garganta. Mi teléfono vibró en el mostrador. Un mensaje de un número desconocido.

Era un video. Mi mano tembló mientras presionaba play.

La pantalla se llenó con el rostro de Cynthia Velasco. Sonreía con suficiencia, sus ojos oscuros brillando con malicia. Se estaba filmando a sí misma, y detrás de ella, pude ver el inconfundible fondo estéril de una habitación de hospital. Bajó la cámara y se me cortó la respiración.

Estaba embarazada. Muy embarazada.

La cámara volvió a su rostro. "Me enteré del número diez", ronroneó, su voz goteando falsa simpatía. "Qué lástima. Parece que no puedes aferrarte a nada, ¿verdad, Elisa? Ni a tu empresa, ni a tus padres... ni siquiera a un bebé. Pero no te preocupes. Bruno y yo tendremos suficiente familia para todos".

Una ola de oscuridad me invadió. El calambre en mi estómago se intensificó hasta convertirse en un dolor agonizante y desgarrador. Sangre. Había tanta sangre. Empapó mi ropa, formando un charco en el frío suelo de mármol. Me derrumbé, mi cuerpo convulsionando, el teléfono cayendo de mi mano. Mi último pensamiento consciente fue un grito desesperado y primario mientras intentaba marcar el 911.

Desperté con las voces susurrantes de las enfermeras fuera de la puerta de mi habitación de hospital. El dolor había desaparecido, reemplazado por un entumecimiento hueco y medicado.

"...la hemorragia fue severa. Tiene suerte de estar viva", decía una enfermera. "Pero el señor Ferrer... nunca he visto a un hombre tan frenético".

"Lo sé", susurró la otra. "Prácticamente cargó a la señorita Velasco hasta urgencias él mismo. Ella solo tuvo una pequeña caída, pero exigió que se le asignaran todos los mejores especialistas. Dijo que su bienestar era su máxima prioridad absoluta".

Una risa amarga e histérica intentó brotar de mi pecho, pero se atascó en mi garganta como un trozo de vidrio. Por supuesto. La caída menor de Cynthia era su máxima prioridad. Mi hemorragia potencialmente mortal era una preocupación secundaria. Probablemente se había detenido de camino a la habitación de ella para ordenar las azucenas para la mía. El pensamiento era tan grotescamente irónico, tan perfectamente Bruno, que era casi divertido.

Nunca había mostrado ese nivel de pánico por mí. Preocupación, sí. Tristeza, sí. Pero nunca el miedo crudo y primario a la pérdida. Porque nunca estaba perdiendo nada que realmente valorara. Mis embarazos eran solo transacciones. El de Cynthia era la verdadera inversión.

Me levanté de la cama, mis músculos gritando en protesta. Me arranqué el suero del brazo, ignorando el escozor. Tenía que verlo por mí misma.

Poniéndome una bata de hospital, salí de mi habitación y bajé por el pasillo silencioso y estéril del ala VIP. Seguí el sonido de su voz baja y tranquilizadora hasta una habitación al final. La puerta estaba entreabierta.

Miré dentro.

Bruno estaba sentado en el borde de la cama, pelando una manzana para Cynthia con un pequeño cuchillo de plata, las rodajas cayendo perfectamente en un plato. Se las estaba dando de comer, trozo por trozo, como si fuera una muñeca delicada y preciosa. Le apartó el pelo de la frente, su tacto infinitamente tierno.

"Tienes que tener más cuidado", murmuró, con la voz que solía reservar para mí. "No puede pasarte nada. Ni a nuestro bebé".

Cynthia hizo un puchero, una magistral actuación de vulnerabilidad. "Fue tan estresante, Bruno. Saber que ella estaba en casa. Simplemente me pone nerviosa. Quizás... quizás por el bien del bebé, ella no debería estar allí cuando salga. El penthouse es tan grande, podría vivir en el ala de invitados. Fuera de la vista".

La sangre se me heló. Quería relegarme a las habitaciones de invitados de mi propia casa. Mi casa. La casa que había comprado con el dinero que había ganado destruyendo a mi familia.

No podía respirar. Me tambaleé hacia atrás desde la puerta, mi mano volando a mi boca para ahogar un sollozo. El movimiento llamó su atención.

Su cabeza se giró bruscamente. "Elisa".

Se puso de pie en un instante, su rostro una máscara de sorpresa y algo más: culpa. Corrió hacia mí, pero yo ya me estaba dando la vuelta, huyendo por el pasillo tan rápido como mi cuerpo maltratado me lo permitía.

"¡Elisa, espera! ¡No es lo que piensas!", gritó detrás de mí.

No me detuve. Corrí, impulsada por cinco años de mentiras y un dolor tan profundo que amenazaba con destrozarme. Irrumpí por la puerta de la escalera, mi único pensamiento era alejarme, desaparecer.

Me alcanzó en el descanso, su mano sujetando mi brazo. Su agarre era como el acero.

"Suéltame", siseé, mi voz ronca.

"No hasta que escuches", dijo, su aliento entrecortado. "Cynthia es... aceptó ser un vientre de alquiler para nosotros. Después de todos tus abortos, pensé... quería darte una sorpresa. Con nuestro bebé".

La mentira era tan audaz, tan insultante, tan absolutamente despectiva de mi inteligencia, que solo pude mirarlo fijamente. Un vientre de alquiler. Estaba llamando a su amante, la mujer a la que le había pagado su "deuda" con las vidas de mis hijos, un vientre de alquiler.

"¿Una sorpresa?", susurré, las palabras goteando veneno. "Querías sorprenderme".

"Sí", dijo, sus ojos suplicantes, desesperados por que creyera la fantasía que estaba tejiendo. "Todo lo que hago, Elisa, es por ti. Siempre".

Antes de que pudiera responder, un grito resonó desde el pasillo de arriba. La voz de Cynthia. "¡Bruno! ¡Ayuda! ¡Creo que estoy sangrando!".

Su cabeza se giró. Todo su cuerpo se tensó. Por una fracción de segundo, estuvo dividido, su mirada vacilando entre yo y el sonido de la voz de ella.

Fue solo un segundo. Pero en ese segundo, vi su elección. Lo vi todo.

Luego, desde abajo, un grito de pánico. Un carrito de hospital, cargado con pesados tanques de oxígeno, se había soltado de un camillero en el piso de abajo. Se precipitaba por la rampa hacia la escalera, directamente hacia nosotros.

No hubo tiempo para pensar. Solo para reaccionar.

En ese momento final y esclarecedor, Bruno Ferrer tomó su decisión. No me empujó a un lugar seguro. No intentó protegernos a ambos.

Soltó mi brazo y se arrojó frente a Cynthia, que había aparecido en lo alto de las escaleras. Se convirtió en su escudo humano.

Y me dejó para enfrentar el impacto sola.

El mundo explotó en una cacofonía de metal chirriante y cristales rotos. La fuerza de la colisión me arrojó contra la pared de concreto. Mi cabeza se golpeó contra la barandilla y un dolor abrasador recorrió mi cuerpo.

Mientras la oscuridad me consumía, lo último que vi fue a Bruno, ya de pie, ignorándome por completo, sus brazos envueltos alrededor de una Cynthia quejumbrosa, susurrándole palabras de consuelo al oído. Ni siquiera miró hacia atrás.

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