El día que mi amor por él murió

Un grito desgarrador rompió el silencio de la noche, seguido por el frenético correteo de pies en el pasillo. Mi calma cuidadosamente construida se hizo añicos. Era Isabela. Otra vez.

Una empleada irrumpió en mi habitación, su rostro pálido de alarma.

—¡Señora! ¡Es la señora Isabela! ¡Se desmayó! ¡El doctor dice que podría ser… el bebé!

Mateo, lo sabía, debía haber escuchado. Probablemente ya estaba en la habitación de ella de todos modos. Reapareció desde su ala de la mansión, su rostro una máscara de pánico, sus ojos desorbitados y desenfocados. Pasó junto a mí en el pasillo, sin siquiera verme, su brazo rozando bruscamente mi hombro. La fuerza de su urgencia me hizo tropezar hacia atrás contra la pared, un dolor agudo floreciendo en mi codo.

No se dio cuenta. No le importó.

—¡Preparen el coche! —gritó, su voz ronca de miedo—. ¡Llamen al jet privado! ¡Consigan a los mejores especialistas del país ahora!

Ya estaba a mitad de la gran escalera, ordenando a los sirvientes, ladrando órdenes a su teléfono. Todo por Isabela. Todo por el heredero.

Lo vi irse, mi codo palpitando, un dolor sordo que imitaba el vacío en mi pecho. Una lágrima silenciosa trazó un camino por mi mejilla. Esto era todo. La prueba absoluta e innegable de que yo no era nada para él.

Un momento después, Doña Elvira, mi empleada personal, una mujer que había estado conmigo desde que era niña, corrió a mi lado. Su rostro amable y arrugado se contrajo de preocupación.

—Señora Sofía, ¿está bien? Está temblando. —Me tocó suavemente el brazo.

Negué con la cabeza, incapaz de hablar. El dolor en mi codo era secundario a la herida abierta en mi corazón.

—Mateo no debió hacer eso —murmuró, su voz llena de una silenciosa indignación—. Ni siquiera la miró.

Tragué saliva.

—Está bien, Doña Elvira. —Mi voz era un susurro frágil—. Necesito verla.

Doña Elvira pareció sorprendida.

—¿Señora? Después de…

—Necesito verla —repetí, mi determinación endureciéndose.

Necesitaba ver el alcance de mi derrota, presenciar la profundidad de su traición, para poder empezar a cortar los lazos de verdad.

Entré en la opulenta habitación de Isabela, ahora transformada en una improvisada unidad de cuidados intensivos. Mateo revoloteaba sobre ella, su rostro grabado de preocupación. Isabela yacía pálida contra las almohadas de seda, su mano aferrada a su vientre hinchado. Pero sus ojos, cuando me vieron, contenían un familiar e inquietante brillo de victoria.

—Ay, Mateo —gimió Isabela, su voz débil pero audible—. Estaba tan preocupada. Yo… pensé que lo perdía. —Me miró, luego volvió a mirar a Mateo—. Sofía, no deberías estar aquí. Debes estar muy cansada.

Sus palabras eran un despido velado.

Mateo ni siquiera reconoció mi presencia. Acarició el cabello de Isabela, su voz densa de preocupación.

—No te preocupes, mi amor. Todo estará bien. Estoy aquí. Por ti y por nuestro bebé.

—Pero tu esposa… —comenzó Isabela, su voz apagándose, como si estuviera genuinamente preocupada.

—Sofía no es importante ahora —espetó Mateo, sus ojos brillando de irritación mientras finalmente me miraba—. Isabela lleva a nuestro hijo. El futuro de la familia De la Torre. Nada más importa. —Luego se dirigió directamente a Isabela, su voz suavizándose de nuevo—. Eres fuerte, Isabela. Más fuerte que la mayoría. Superarás esto. Me estás dando lo único que nadie más pudo.

Una nueva ola de náuseas me golpeó. Quería gritar, atacar, pero lo contuve todo.

—Quédate conmigo, Mateo —murmuró Isabela, sus dedos apretando su brazo—. Solo por esta noche. Me siento tan… vulnerable.

No dudó.

—No me apartaré de tu lado.

Se inclinó y le besó la frente, un gesto tierno e íntimo que desgarró los últimos vestigios de mi esperanza. Luego colocó suavemente su mano sobre el vientre de ella, un toque suave y posesivo como si estuviera en comunión con la vida que había dentro.

Me di la vuelta y me fui, sin ser escuchada, sin ser vista. La gran mansión nunca se había sentido tan vacía, tan sofocante. La advertencia de mi padre resonó en mi mente: "Si alguna vez te traiciona…". Y la ferviente promesa de Mateo: "Nunca te traicionaré. Siempre te elegiré a ti". Mentiras, todo eran mentiras.

No solo me había traicionado con su cuerpo; había traicionado todo nuestro futuro, nuestros sueños compartidos, nuestra propia comprensión de lo que significaba el amor. Su deseo de un legado, de la aprobación de su madre, había demostrado ser más fuerte que cualquier voto que me hubiera hecho. Los había elegido a ellos. Había elegido el apellido De la Torre por encima de Sofía.

Cuando llegué a mi habitación, Doña Elvira estaba esperando, su rostro todavía preocupado.

—Señora Sofía, siempre podemos intentarlo de nuevo, sabe. Tener hijos. Con Mateo.

La miré, mis ojos secos, mi rostro inexpresivo.

—No habrá un "con Mateo", Doña Elvira. Ya no.

Mi mente estaba clara. Mi corazón estaba roto, pero mi determinación era sólida. Era hora de irse. No con un gemido, sino con una salida calculada y devastadora.

Saqué mi teléfono, escribí un único mensaje encriptado a mi padre: "Es hora".

Luego, del cajón inferior de mi mesita de noche, saqué el pesado documento legal. El acuerdo prenupcial. La cláusula de infidelidad. La previsión de mi padre. Todo estaba allí. Empezaría el proceso mañana. Este matrimonio, esta vida, se había acabado. Recuperaría lo que era mío, y luego desaparecería.

A la mañana siguiente, Doña Elvira llamó suavemente a mi puerta.

—Señora Sofía, el señor Mateo está en el comedor con la señora Isabela. Le está dando el desayuno.

Cerré los ojos por un breve momento. Una imagen se formó en mi mente: Mateo, dándole de comer a Isabela con una cuchara, ambos disfrutando del resplandor de su secreto compartido, su hijo compartido. Casi podía oír el zumbido de aprobación de Cecilia.

Entré en el comedor, con la cabeza bien alta. Mateo levantó la vista, una fugaz expresión de culpa cruzó su rostro antes de enmascararla rápidamente con una sonrisa ensayada.

—Sofía, buenos días. ¿Cómo te sientes? —Su voz era ligera, casi alegre. La viva imagen de un esposo preocupado. Una mentira.

Cecilia, sin embargo, no se molestó con pretensiones. Tomó un sorbo de su té, sus ojos entrecerrados.

—¿Finalmente decidiste unirte a nosotros, Sofía? Algunos de nosotros tenemos responsabilidades, sabes. A diferencia de otros que simplemente pueden desaparecer.