Demasiado tarde, mi ex heredero mafioso

Punto de vista de Sofía:

Unos días después, sonó mi teléfono. Era Damián. Su voz estaba teñida de un pánico ensayado que me erizó la piel.

"Sofía, es Ximena", dijo. "Hubo un... accidente. Se cayó, se golpeó la cabeza. Vamos de camino a urgencias".

Una demostración de fuerza de la familia que salió mal, supongo. Un mensaje enviado a un rival que rozó a una asociada. Sentí una profunda y escalofriante nada.

"¿Está bien?", pregunté, mi voz una imitación perfecta de preocupación. Me he convertido en una muy buena actriz.

"No lo sé. Necesito que te reúnas conmigo allí", dijo. "Por favor". La súplica era parte del espectáculo. El prometido preocupado, recurriendo a su amor olvidado en un momento de crisis.

Fui, porque el papel que estaba interpretando lo requería. Lo encontré en la sala de espera, caminando de un lado a otro dramáticamente mientras examinaban a Ximena. Estaba montando un show para las enfermeras, para sus sicarios que merodeaban cerca de las puertas, hablando de lo "amiga" tan querida que era. Estaba tratando de elevar su estatus, de hacerla parecer lo suficientemente importante como para justificar la presencia del futuro patrón.

Mi teléfono vibró. Un recordatorio del calendario. "Damián - Cita de seguimiento con Neurología". Era una cita de rutina para cualquier miembro de alto rango de la familia, una revisión de su activo más importante: su mente. Una mente que se suponía que estaba dañada.

Me acerqué a él, manteniendo mi expresión suave. "Damián, tienes tu cita con el neurólogo en una hora".

Hizo un gesto despectivo con la mano. "Cancélala. No puedo dejar a Ximena. Esto es una emergencia".

La lealtad lo es todo en nuestro mundo. La supremacía de la lealtad no es una sugerencia; es un mandamiento. Lealtad a la familia, a tu papel, al futuro. Al elegir su aventura por encima de sus deberes como heredero, estaba escupiendo sobre ese mandamiento. Les estaba diciendo a sus sicarios, a su padre, a todos, que sus caprichos personales eran más importantes que la propia familia.

Más tarde, sentada en la dura silla de plástico de la sala de espera, mi teléfono comenzó a iluminarse. Una serie de mensajes de un número desconocido. Fotos. Damián y Ximena besándose en su coche. Damián y Ximena en un antro, las manos de ella por todo su cuerpo. Tenían fecha y hora de las últimas semanas. Era un ataque deliberado y cruel, orquestado por él y ejecutado por ella.

Miré las imágenes, con el rostro impasible. Luego, metódicamente, borré cada foto y bloqueé el número. Se sintió como barrer fragmentos de vidrio con las manos desnudas.

Pero más tarde, sola en mi coche, con el olor estéril a antiséptico todavía pegado a mi ropa, un recuerdo afloró. Damián, hace dos años, cuando tuve gripe. Se quedó conmigo durante tres días, dándome sopa, leyéndome, su preocupación tan real, tan tierna.

¿Eso también fue una actuación? ¿Algo de eso fue real?

Un dolor agudo y retorcido me atenazó el estómago. Ese dolor no era por el hombre que es ahora, sino por la estúpida y confiada chica que solía ser. El pajarito enjaulado que creía en las canciones que él le cantaba.

Por primera vez desde que escuché esa llamada telefónica, una sola lágrima rodó por mi mejilla. Estaba caliente de rabia. No era una lágrima por él. Era una pira funeraria por la tonta que fui.

Una semana después, Maya me arrastró a la inauguración de una galería. Y por supuesto, allí estaban. Damián y Ximena, pegados como lapas, su risa resonando en la estéril sala blanca. La estaba presumiendo, un desafío directo a la autoridad de su padre y a mi posición.

Pasó a mi lado para tomar una copa en la barra. "¿Vino tinto para ti?", preguntó, por reflejo, antes de corregirse. "Oh, lo siento. Lo olvidé".

Pero no lo había olvidado. No realmente. Soy alérgica al vino tinto, un detalle enterrado bajo siete años de recuerdos que supuestamente no tiene. Por un momento, mi corazón se aceleró. Un estúpido y esperanzado aleteo.

Luego se volvió hacia Ximena, entregándole la copa, su rostro de nuevo una pizarra en blanco de educada confusión.

No importa. Un lapsus no cambia nada. Su manipulación es un juego que ya no estoy jugando.