Demasiado tarde: La búsqueda arrepentida del Don

La Gala de Caridad era el apogeo de la temporada social para las familias, una deslumbrante exhibición de dientes disfrazados de sonrisas. Se trataba menos de filantropía y más de una muestra de poder dinástico en bruto.

Yo vestía de negro. Era una columna de seda simple y elegante que cubría más de lo que revelaba, sintiéndose menos como un vestido de noche y más como ropa de luto para un funeral que aún no había ocurrido.

Catalina, predeciblemente, vestía de rojo. Un carmesí violento, arterial, que exigía la atención de la sala. Se enroscaba en el brazo de Javier como una segunda piel, reclamándolo con cada toque.

Yo estaba junto a la torre de champaña, sosteniendo una copa que no tenía intención de beber, observándolos. Parecían una pareja de poder perfecta y afilada. Él era el rey oscuro y peligroso, y ella era su reina vibrante y caótica. Yo era simplemente la sombra proyectada en el rincón.

Catalina estaba actualmente entreteniendo a una falange de las esposas mayores. Me acerqué, manteniéndome de espaldas a ellas, dejando que sus voces me envolvieran.

—Oh, Javier es terriblemente protector —decía Catalina, su voz se escuchaba claramente sobre el educado oleaje del cuarteto de cuerdas—. Saben, cuando apenas éramos adolescentes, de hecho recibió una bala por mí.

Me congelé. La copa en mi mano se sintió de repente frágil.

—¿Una bala? —jadeó una de las esposas, agarrando sus perlas.

—Sí —suspiró Catalina, el sonido cargado de dramatismo—. Fue un lío con el cártel de los Beltrán. Mi padre les debía dinero que no podía pagar. Vinieron por mí para enviar un mensaje. Javier... ni siquiera lo dudó. Condujo directamente a su territorio, solo. Me sacó, pero recibió un disparo en el hombro en el proceso. Le ocultó la herida a su padre durante semanas para que nadie supiera que arriesgó la frágil tregua solo por mí.

El aire abandonó mis pulmones.

Conocía esa cicatriz. Había trazado el borde elevado y dentado de ella con mis dedos mil veces en la oscuridad. Me había dicho que fue un accidente de entrenamiento. Me había dicho que se cayó sobre una cerca oxidada.

Había mentido.

Había arriesgado una guerra entre facciones por ella. Antes de que estuviéramos comprometidos. Antes de que los contratos fueran tinta sobre papel.

—Siempre ha sido mi ángel guardián —continuó Catalina, su voz bajando a un susurro reverente—. Incluso ahora. Me dijo: 'Cat, mientras yo respire, nadie te toca'. ¿No es romántico?

Las esposas arrullaron al unísono.

Me sentí mal. Físicamente, violentamente mal. La habitación comenzó a inclinarse sobre su eje.

Pensé en todas las veces que le había rogado que se quedara en casa porque tenía un mal presentimiento. Todas las veces que había descartado mi intuición como paranoia. Todas las veces que me había dicho que su deber para con la familia era lo primero.

No era deber. Era preferencia.

Quemaría el mundo hasta las cenizas por ella. Por mí, ni siquiera se saltaría una junta.

Me di la vuelta para irme, necesitaba aire, necesitaba estar en cualquier lugar que no fuera este sofocante salón de baile.

De repente, Catalina estaba frente a mí. Con un tropiezo calculado, "accidentalmente" chocó conmigo, volcando su copa. Un chorro de vino tinto oscuro floreció en la parte delantera de mi vestido negro.

—¡Oh, Eliana! Lo siento mucho —exclamó, aunque sus ojos brillaban con pura malicia sin adulterar—. Les estaba contando a las señoras sobre las heroicidades de Javier. ¿Sabías de la vez que le rompió la mano a un hombre solo por mirarme mal?

Se inclinó, el aroma de perfume caro y alcohol empalagoso en mi nariz, su voz bajando a un susurro conspirador.

—Nunca hizo eso por ti, ¿verdad? Eres demasiado segura. Demasiado aburrida. A Javier le gusta el fuego. Le gusta la damisela en apuros.

No solo estaba marcando su territorio. Estaba salando la tierra para que nada volviera a crecer allí para mí.

—Tienes razón —dije, mi voz sorprendentemente firme, desprovista del temblor que sentía por dentro—. Nunca lo hizo.

Porque no me amaba. Me poseía. Había un abismo de diferencia.

—¿Eliana?

Javier apareció detrás de Catalina. Parecía sin aliento, sus ojos escaneando su rostro con una intensidad frenética.

—¿Estás bien? Te vi tropezar.

No me miró. No vio el vino empapando la seda en mi cintura. No vio la devastación fracturando mi mirada. Solo la vio a ella.

—Estoy bien, Javier —arrulló Catalina, apoyándose en su sólido cuerpo—. Eliana y yo solo hablábamos de los viejos tiempos.

Javier finalmente me miró. Hubo un destello de molestia en sus ojos, rápidamente enmascarado por su habitual máscara de mando.

—Eliana, ve a limpiarte. Te ves desarreglada.

Desarreglada.

Lo miré. Realmente lo miré. La mandíbula afilada que solía besar. Los hombros anchos sobre los que solía llorar.

Era un extraño.

—Me voy —declaré.

—No seas dramática —espetó, su paciencia agotándose—. Ve al baño, arréglate el vestido y vuelve. Tenemos que tomarnos fotos para la prensa más tarde.

—No —dije.

Me di la vuelta y me alejé. Pasé junto al equipo de seguridad, junto al valet que se apresuró a ofrecer el coche. Salí al aire fresco y cortante de la noche de la ciudad.

Tomé un taxi. Un taxi amarillo destartalado. El tipo de coche en el que una princesa de la mafia nunca pone un pie.

Me deslicé en el asiento trasero.

—¿A dónde? —preguntó el conductor, mirando mi vestido en el espejo retrovisor.

—A cualquier parte —dije, mirando las luces borrosas de la ciudad—. Solo conduzca.