Atado a él: El oscuro regreso de un espíritu

Punto de vista de Elia Campos:

No hubo dolor.

En un momento, era una chica atada a una bomba en un cuarto de concreto. Al siguiente, era… nada. Una brizna de conciencia flotando en el silencioso y polvoriento después.

Debajo de mí, donde había estado mi cuerpo, había una escena de devastación total. Un cráter en el suelo, paredes ennegrecidas y fragmentos esparcidos e irreconocibles de lo que solía ser yo.

Debería haber estado horrorizada. Debería haber estado gritando. En cambio, una profunda sensación de paz me invadió. El peso constante y doloroso de tratar de ser suficiente para Arturo, de sentirme invisible, se había ido. Era libre. La muerte no era un final; era una liberación.

Floté sin rumbo por el edificio en ruinas, una observadora silenciosa en un mundo al que ya no pertenecía. El tiempo parecía no tener sentido. Horas, o tal vez días, pasaron en una neblina gris y sin forma.

Entonces, sentí un tirón. Una atadura. Al principio fue débil, luego más fuerte, atrayéndome de vuelta al epicentro de la explosión mientras el lamento de las sirenas se hacía más fuerte.

Arturo Montenegro llegó con la primera ola de peritos forenses.

Salió de su coche, vestido con un traje oscuro e impecable, su rostro una máscara de desapego profesional. Estaba aquí como arquitecto, consultor de la ciudad sobre integridad estructural después de explosiones. La ironía era una píldora amarga que ya no tenía que tragar.

—¿Qué tenemos? —le preguntó al detective principal, su voz puramente profesional.

—Desconocida. Parece que ella era el objetivo. La bomba estaba atada a ella. Un desastre —gruñó el detective, señalando hacia el cráter.

Arturo asintió, su mirada recorriendo la escena. Se acercó, sus costosos zapatos crujiendo sobre los escombros. Miró el suelo chamuscado, los pocos y patéticos restos que la explosión había dejado.

Floté a su lado, una extraña y desesperada esperanza parpadeando dentro de mí. Una estúpida esperanza humana que se negaba a morir incluso después de que yo lo hubiera hecho.

Él lo sabrá. Incluso así, sabrá que soy yo. Verá algo, un trozo de mi blusa azul favorita, el relicario que me dio… y lo sabrá.

Y cuando lo sepa, se derrumbará. La fachada perfecta y serena se hará añicos, y finalmente, finalmente sentirá el peso de lo que ha perdido. De lo que desechó.

Se agachó, su expresión clínica.

—El dispositivo era C4 de alto grado. Trabajo profesional. La explosión fue dirigida hacia adentro, minimizando el daño estructural a los muros de carga. Inteligente. Querían contenerla.

Señaló un pequeño trozo de metal derretido.

—¿Ves eso? La carcasa es de especificación militar. Esto no fue obra de un aficionado.

Se levantó, sacudiéndose el polvo de los pantalones. No volvió a mirar lo que quedaba de mí. Vio una escena del crimen, un rompecabezas por resolver. No a la mujer que había compartido su cama durante tres años.

No me reconoció. Ni siquiera consideró que podría ser yo.

La última y tonta brasa de esperanza dentro de mí se convirtió en cenizas. Por supuesto que no lo sabía. Para él, yo solo era una molestia que había estado montando un “numerito dramático” hacía unos días. Era un inconveniente que ya había decidido eliminar de su vida. ¿Por qué se le ocurriría buscarme aquí?

El equipo del médico forense llegó y comenzó la sombría tarea de recoger lo que quedaba de mí. Colocaron los fragmentos en una bolsa para cadáveres. Mientras la cerraban, sentí que esa extraña atadura se tensaba.

Me estaban arrastrando junto con la bolsa, una pasajera espectral en mi propio viaje final. Estaba atada a él. A Arturo.

En el coche de camino a la delegación, su mejor amigo y colega, Iván Castro, iba en el asiento del copiloto.

—¿Alguna noticia de Elia? —preguntó Iván, con voz suave.

Arturo miraba por la ventana, con la mandíbula apretada.

—No he revisado. Probablemente cien llamadas perdidas y una novela de mensajes de texto furiosos. Te juro, Iván, estoy en mi límite con ella.

Cada palabra era un clavo en mi ataúd, sellándome en esta fría y oscura realidad. Era un fantasma, y todavía me estaba asfixiando.

—Arturo, tal vez deberías llamarla —insistió Iván—. Sonaba genuinamente asustada cuando su padre me llamó. Dijo que lleva dos días desaparecida.

—No está desaparecida —se burló Arturo, sacando su teléfono—. Me está castigando porque tuve que trabajar. Es lo que hace.

Abrió sus mensajes, y vi mis últimos textos para él aparecer en la pantalla.

Sé que no te importa. Pero estaba embarazada. Ibas a ser papá.

Espero que nunca nos volvamos a encontrar. Ni en esta vida ni en la siguiente.

Observé su rostro, mi corazón inexistente latiendo con fuerza. Este es el momento. Este es.

Su expresión no se suavizó con el dolor o la conmoción. Se endureció con furia.

—Increíble —murmuró, su pulgar flotando sobre mi nombre.

—¿Qué pasa? —preguntó Iván.

—Dice que estaba embarazada —dijo Arturo, su voz goteando disgusto—. Hundiéndose a nuevas profundidades para manipularme. Qué asco de mentira.

Intentó llamarme. La llamada, por supuesto, no entró.

—¿Ves? Directo al buzón de voz. Apagó su teléfono para completar el drama —dijo furioso—. Bueno, ya me cansé. Estoy harto de jugar a estos juegos infantiles.

Maldijo en voz baja, un torrente de palabras viciosas dirigidas a una mujer que ya no existía.

Luego, con un toque final y decisivo, bloqueó mi número. Borró mi contacto. Me borró de su vida tan fácilmente como limpiar una mancha de una pantalla.

El dolor que había sentido en mis últimos momentos era un fuego rugiente. Esto era un vacío frío y rastrero. Los últimos vestigios de la chica que amaba a Arturo Montenegro murieron en ese coche. Lo que quedaba era otra cosa. Algo vacío y vigilante.

Había renunciado al fantasma de la esperanza de que alguna vez me amara. Ahora, renunciaba al fantasma de la esperanza de que siquiera me llorara.

Seguí mis propios restos hasta la morgue. Fui forzada a ver cómo el médico forense colocaba los fragmentos en una mesa de acero.

Y entonces Arturo entró, con una tabla en la mano, listo para ayudar con el informe oficial.

Estaba atada a él, un cruel giro del destino. Fui forzada a ver al hombre que había amado, al hombre cuya indiferencia había firmado mi sentencia de muerte, realizar una autopsia a mi cuerpo irreconocible.

Un grito silencioso e invisible se acumuló dentro de mí, pero no salió ningún sonido. Estaba atrapada. Atrapada con él. Para siempre.