Atado a él: El oscuro regreso de un espíritu

Punto de vista de Elia Campos:

El informe final de la autopsia fue leído en voz alta en la habitación estéril de azulejos blancos.

—Desconocida, mujer, edad estimada de veinticinco a treinta años. Causa de la muerte, traumatismo masivo por artefacto explosivo. La detonación fue instantánea.

El médico forense hizo una pausa, carraspeando antes de continuar.

—Evidencia de contusiones pre-mortem en muñecas y tobillos, consistentes con haber estado atada. Marcas de ligadura en el cuello sugieren un período de estrangulamiento previo a la muerte, aunque no fue la lesión fatal.

Cada palabra clínica pintaba un cuadro de mis últimas y aterradoras horas.

—Además —dijo el examinador, su voz suavizándose ligeramente—, la víctima tenía aproximadamente ocho semanas de embarazo al momento de la muerte.

Un pesado silencio cayó sobre la habitación. Los detectives, los técnicos de laboratorio, incluso Arturo, todos se quedaron congelados, el peso de las palabras asentándose sobre ellos.

Mi propia forma espectral se estremeció. Ocho semanas. No lo sabía. Una pequeña vida secreta había estado creciendo dentro de mí, una vida que nunca tuve la oportunidad de atesorar o proteger. Una vida que Arturo nunca habría sabido que había creado, o perdido.

Una lágrima, fría e insustancial, se deslizó por mi mejilla fantasmal. No era por mí. Era por el bebé. Mi bebé. Habíamos muerto juntos, sin nombre y sin el amor de la única persona que debería haber movido cielo y tierra por nosotros.

Arturo rompió el silencio. Sacudió la cabeza, un destello de algo que parecía lástima en sus ojos.

—Dios, qué brutal. A una mujer embarazada. ¿Qué clase de monstruo hace esto?

Se pasó una mano por su cabello perfectamente peinado.

—Tenemos que encontrar a este hijo de puta. Quiero estar en el equipo que lo traiga. Personalmente.

Quise reír. Un sonido hueco y roto. Por supuesto. El gran Arturo Montenegro, campeón de la víctima anónima y embarazada. Cazaría a mi asesino con una furia justiciera que nunca pudo dedicarme en vida.

¿Sería tan justo, me pregunté, cuando finalmente descubriera que la desconocida que defendía era la mujer que había descartado tan fríamente? ¿Sentiría culpa? ¿O solo molestia de que mi muerte se hubiera convertido en una mancha inconveniente en su vida por lo demás perfecta?

Más tarde, Arturo e Iván estaban afuera en el aire fresco de la noche, el humo de sus cigarrillos enroscándose en la oscuridad.

—Necesitas ir a casa, Arturo —dijo Iván, su voz teñida de preocupación—. Y necesitas llamar a Elia. Todo este caso… debería ser una llamada de atención. La vida es corta.

Arturo dio una larga calada a su cigarrillo, las brasas brillando en la oscuridad.

—Elia no va a ir a ninguna parte. Estará sentada en casa, esperando que me disculpe por cualquier crimen que haya inventado esta semana. Le envié un mensaje diciéndole que terminamos. Ella lo sabe.

No estoy en casa, Arturo, pensé, las palabras un grito silencioso en el vacío. Estoy aquí. Lo que queda de mí está en una mesa de acero a treinta metros de ti.

Ya no me importaba si sentía remordimiento. La esperanza de eso se había convertido en polvo. Todo lo que quería ahora era liberarme de él. Flotar hacia lo que viniera después y dejar atrás el recuerdo de Arturo Montenegro para siempre.

Justo en ese momento, su teléfono vibró. Miró la pantalla, y las líneas duras de su rostro se suavizaron al instante. Era una videollamada.

El rostro perfecto de Génesis Bentley llenó la pantalla.

—Arturo, mi amor —hizo un puchero—. Te perdiste nuestra reservación para cenar. He estado esperando.

Logró una sonrisa cansada, la que reservaba solo para ella.

—Lo siento, Gen. Surgió algo en el trabajo. Uno malo.

—¿Peor que mi crisis de cimentación? —preguntó ella, con un brillo juguetón en los ojos.

—Mucho peor —dijo él, con voz suave. La estaba protegiendo de los detalles feos, protegiendo su inocencia de una manera que nunca se había molestado en proteger mis sentimientos—. No te preocupes por eso. Te lo compensaré mañana. Lo prometo.

La hipocresía era sofocante. Podía mover montañas por ella, pero por mí, ni siquiera podía superar su propia arrogancia.

La investigación sobre el asesinato de la desconocida se estancó. Sin una identidad, no había pistas. Los días se convirtieron en una semana. Frustrado, fue Arturo quien sugirió que publicaran una descripción de la víctima en los medios.

—De veinticinco a treinta años, uno sesenta y cinco de estatura, cabello castaño, ojos cafés —informó el presentador de noticias sobre una silueta genérica—. La víctima vestía los restos de una blusa de seda azul y aretes de aro de plata.

Mis aretes. Mi blusa.

El teléfono en el escritorio de Arturo sonó justo cuando terminó la transmisión. Lo levantó, su atención todavía en los papeles frente a él.

—Montenegro.

Escuché la voz al otro lado, delgada y temblorosa de pánico, y mi corazón inexistente se encogió.

—Señor Montenegro… Arturo… soy Ricardo Campos. El padre de Elia.

Jadeé, un grito silencioso y desesperado. Papá.

—Lamento molestarlo en el trabajo —tartamudeó mi padre, su voz quebrada—. Pero no podemos localizar a Elia. Su teléfono se va directo al buzón de voz. No hemos sabido de ella en más de una semana. Ella… ella coincide con la descripción de las noticias. Por favor, Arturo. Dime que no es ella.