Abandonada al fuego: La traición de mi esposo

Punto de vista de Celeste Villa:

—¿Divorcio? Celeste, ¿hablas en serio? —Mi mejor amiga, Maya, sonaba genuinamente sorprendida al otro lado de la línea—. ¿Después de todo? ¿Todos esos años que pasaste amándolo?

—El amor es un recurso finito, Maya —respondí, mi voz plana, desprovista de la emoción que ella esperaba—. Y el mío por Damián se agotó.

Se quedó en silencio, algo raro en ella. Conocía mi historia con él, la devoción de una década que había consumido mi juventud. Me había visto en mis peores momentos, orbitando a su alrededor como un satélite desesperado, mendigando una migaja de su afecto.

Recordaba el momento exacto en que lo vi por primera vez. Fue en un debate universitario, hace años. Estaba en el escenario, todo líneas afiladas y encanto sin esfuerzo, su cabello oscuro cayendo justo como debía, sus ojos intensos y cautivadores. La sala zumbaba con su presencia, y cada chica en el auditorio estaba hipnotizada. Ya era una leyenda en el campus, e incluso entonces, su corazón pertenecía a Isabella de la Torre.

Isabella, con su brillante cabello rubio y sus facciones perfectamente esculpidas, se sentaba en la primera fila, generalmente tarde, intercambiando miradas cómplices con él. Él pausaba sus brillantes argumentos, solo por un segundo, una suave sonrisa tocando sus labios solo para ella. Todos lo veían. Todos lo sabían. Y yo, una chica tímida y estudiosa en la parte de atrás, lo observaba todo, mi corazón doliendo con un amor que sabía que nunca sería correspondido.

Lo amé desde lejos durante diez años, una devoción silenciosa y dolorosa. Diez años de verlo consentir a Isabella, complacer cada uno de sus caprichos, perdonar cada una de sus transgresiones. Ella era caprichosa, siempre rompiéndole el corazón, huyendo con otros hombres, solo para regresar cuando se aburría. Y él, como un cachorro fiel, siempre la aceptaba de vuelta.

Hasta que un día no lo hizo.

Un día, Isabella se fue para siempre, o eso pensamos todos. Damián, con el corazón roto y a la deriva, comenzó a tener citas a ciegas. Mi oportunidad. Usé cada conexión que tenía, cada favor que me debían, para de alguna manera meterme en su lista de citas. Mi corazón latía con una esperanza desesperada.

Me presenté a nuestra primera "cita" con un vestido color crema, mi cabello peinado en ondas suaves, justo como Isabella solía usarlo. Era patético, lo sabía, pero estaba desesperada. Entré, y sus ojos, apagados por la decepción, se iluminaron por un segundo fugaz. No por mí. Por el fantasma de ella.

Me propuso matrimonio después de tres citas. Sus palabras no fueron románticas.

—Me recuerdas a ella —dijo, su voz baja y distante—. Eres… segura. Predecible.

Mi corazón se hundió, un peso de plomo en mi pecho, pero dije que sí. Tomaría cualquier migaja que me ofreciera. Sería su puerto seguro, su esposa predecible. Sería todo lo que Isabella no era, todo lo que él creía que quería.

Durante cinco años, interpreté el papel. Me compró joyas caras, mansiones lujosas y ropa de diseñador. Me dio todo lo que el dinero podía comprar, pero nunca su corazón. Ocasionalmente me buscaba en la oscuridad, un toque fantasma, un breve momento de intimidad cuando estaba solo o cansado del trabajo. Siempre fingía no notar el dolor subyacente, la necesidad desesperada de una conexión real que nunca estuvo allí. Simplemente cerraba los ojos y pretendía que era amor.

Entonces, Isabella regresó.

Y todo se hizo añicos.

Estaba embarazada, ya enferma durante semanas, luchando contra náuseas y fatiga constantes. Una tarde, Isabella apareció en nuestra casa, sin anunciarse. Estaba deslumbrante, como siempre, una visión de belleza sin esfuerzo. Y fue cruel.

—¿Sigues jugando a la esposita perfecta, Celeste? —se burló, bebiendo una copa de champán que se había servido—. ¿No sabes que Damián solo se casó contigo como un parche?

Mi estómago se revolvió, la bilis subiendo por mi garganta. Apreté mi vientre.

—Lárgate, Isabella. No eres bienvenida aquí.

Se rio, un sonido áspero y chirriante.

—Ay, cariño. Esta es la casa de Damián. Lo que significa que también es mi casa, cuando yo quiera. —Luego, deliberadamente, salpicó champán en mi vestido.

Una ola de mareo me golpeó. Me tambaleé, mis manos buscando apoyo.

—Isabella, no me siento bien. Por favor, solo vete.

Sonrió con suficiencia.

—¿Qué pasa, Celeste? ¿No puedes con un poco de competencia? —Luego se abalanzó, agarrando mi brazo, torciéndolo. Grité, un dolor agudo recorriendo mi abdomen.

Justo en ese momento, Damián entró. Vio a Isabella en el suelo, llorando, agarrándose la rodilla. Me vio a mí, pálida y temblando, mi mano instintivamente yendo a mi estómago.

Sus ojos, fríos y condenatorios, se posaron en mí. No preguntó. No investigó. Simplemente lo supo.

—¿Qué hiciste, Celeste? —Su voz fue un látigo.

—Yo no… —empecé, pero me interrumpió.

—Ve a tu habitación. Y no salgas hasta que yo te lo diga.

Se llevó a Isabella en brazos, consolándola, mientras yo me tambaleaba hacia nuestra habitación, el dolor en mi abdomen intensificándose. Cerré la puerta con llave, me acurruqué en la cama y esperé a que volviera, a que preguntara, a que entendiera.

Nunca lo hizo.

El dolor empeoró. Lo llamé, luego grité, pero nadie vino. La casa estaba en silencio, llena solo de mis súplicas desesperadas y la creciente agonía. Sangré, durante horas, sola, hasta que la conciencia se desvaneció.

Desperté en una cama de hospital, el olor a antiséptico quemando mis fosas nasales. Las luces fluorescentes del techo eran cegadoras. Damián estaba allí, de pie junto a la ventana, de espaldas a mí.

Se giró, su rostro grabado con algo que parecía culpa.

—Celeste —comenzó, su voz áspera—. Lo siento mucho. No lo sabía.

—¿No sabías qué, Damián? —susurré, mi voz ronca de tanto gritar—. ¿Que estaba sangrando? ¿Que estaba perdiendo a nuestro bebé?

Se estremeció.

—El doctor dijo que fue un aborto espontáneo. No pudieron salvarlo. —Me entregó un cheque doblado—. Es una cantidad considerable, Celeste. Suficiente para compensar… todo.

—¿Compensar? —Me reí, un sonido roto y hueco—. ¿Crees que el dinero puede compensar a un hijo? ¿Por cinco años de mi vida? ¿Por mi corazón, que desmantelaste sistemáticamente pieza por pieza?

Frunció el ceño, claramente incómodo con mi arrebato inusual.

—De verdad lo siento, Celeste. Sé que me equivoqué. Pero Isabella… es frágil. Me necesita.

Las palabras me golpearon como un golpe físico. Isabella. Siempre Isabella. Mi hijo se había ido, una parte de mí arrancada, y su preocupación seguía siendo por ella.

Esa noche, por primera y última vez, lloré frente a él. No por el bebé, no por mis sueños destrozados, sino por la tonta ingenua que había sido. Por la mujer que había desperdiciado diez años amando a un hombre que la veía como un parche, una conveniencia, una sombra.

Cuando desperté a la mañana siguiente, las lágrimas se habían ido. Reemplazadas por una resolución fría e inquebrantable. Solicité el divorcio. Solicité el traslado al extranjero. Y borré cada foto, cada mensaje, cada rastro de Damián de mi teléfono.

Mi amor por él estaba muerto, y no tenía intención de guardarle luto. Mi nueva vida acababa de comenzar.