Тридцать дней, чтобы уничтожить моего неверного мужа

Помада ощущалась как боевая раскраска.

Ева провела пулькой помады по нижней губе, наблюдая, как зеркало преображает её лицо. Цвет был неправильным. Слишком дерзким. Слишком очевидным. Именно то, что ей было нужно, чтобы пережить эту ночь.

За её спиной появился Филипп, его отражение скользнуло в кадр, словно призрак, которого она не могла изгнать. Он держал рубиновое ожерелье — то, что принадлежало его бабушке, то, что клеймило её как собственность. Его пальцы коснулись её затылка, когда он застёгивал застёжку. Металл был как лёд на её коже. Она не вздрогнула. Она научилась не дрожать.

— Потрясающе, — его глаза встретились с её в зеркале. — Просто идеально.

Ева посмотрела на их отражение. Красавец-наследник. Прекрасная жена. Ложь, которую они продали журналам и акционерам. Она изобразила на лице улыбку, которую от неё ждали. Это было похоже на то, как натягивают слишком тугую кожу на кости.

— Спасибо, дорогой.

Машина ждала. Rolls-Royce, потому что сегодня вечером проходил гала-концерт Фонда Морозовых, а видимость была валютой. Филипп подал ей руку, его хватка была крепкой, а улыбка для камер — ослепительной. Ева вложила свою руку в его и ступила на красную дорожку.

Вспышка. Вспышка. Фотографы выкрикивали имена. Она прошла сквозь строй, с прямой, как стальной стержень, спиной, её свободная рука легко лежала на руке Филиппа. Внутри бальный зал отеля «Метрополь» поглотил их в золоте и хрустале. Триста человек из высшего общества Нью-Йорка пили шампанское, тратили деньги и делали вид, что их волнует малярия в странах, которые они никогда не посетят.

Ева кивала, улыбалась, бормотала что-то. Жена Молчанова. Маска Молчановой.

Затем толпа расступилась.

Каролина Молчанова опиралась на свою серебряную трость, её спина в восемьдесят два года была несгибаемой, а глаза — того же бледно-голубого цвета, что и у её внука, но лишённые всякого тепла. Громкость в зале упала. Разговоры превратились в шёпот, а затем в тишину.

— Ева, — голос старой женщины разнёсся по залу. Он был создан, чтобы разноситься. — Как приятно видеть тебя такой... отдохнувшей.

Слово прозвучало как пощёчина. Отдохнувшей. Не занятой. Не работающей. Не приносящей пользы. Отдохнувшей. Смысл был ясен всем, кто находился в пределах слышимости.

Взгляд Каролины опустился ниже. На живот Евы. На плоскую поверхность под шёлковым платьем. Трость один раз стукнула о мраморный пол. Приговор.

— Я говорила с доктором Голиковым на прошлой неделе, — продолжила Каролина, не меняя громкости. — Специалист по бесплодию. Удивительные показатели успеха у женщин вашего возраста. В сложных случаях. — Она улыбнулась, её зубы были слишком белыми, слишком острыми. — Я могла бы устроить консультацию. Конфиденциальность, разумеется, гарантирована.

Вокруг них другие женщины, жёны и дочери, незаметно подняли бокалы с шампанским, хрустальные ободки которых удачно скрывали их ухмылки. Смех был приглушённым, но безошибочным.

Руки Евы нашли друг друга под юбкой. Её ногти, ухоженные и закруглённые, впились в ладони. Боль была далёкой. Полезной. Она почувствовала, как лопнула кожа, почувствовала влажное тепло и не ослабила нажим.

Она повернулась к Филиппу. Своему мужу. Теоретически — её защитнику. Он смотрел на потолок, на люстру, на что угодно, только не на неё. Его бокал шампанского был наполовину пуст. Челюсти сжаты. Он ничего не скажет. Он никогда ничего не говорил.

Ева сглотнула. Во рту был привкус меди. Кровь из-за того, что она прикусила щеку.

— Это очень мило, Каролина, — её голос прозвучал ровно. Приятно. Голос женщины, обсуждающей погоду или рассадку за столом. — Я подумаю над этим.

Глаза старой женщины сузились. Она жаждала слёз. Жаждала, чтобы та сломалась. Жаждала удовлетворения от того, что публично сломит бесплодную жену своего внука.

Ева выдержала взгляд. Выдержала улыбку. Выдержала маску.

Мгновение растянулось, упругое, а затем лопнуло. Каролина отвернулась, отпуская её стуком трости. Толпа выдохнула. Уровень шума повысился. Игра продолжалась.

Следующий час Ева двигалась на автопилоте. Кивала в нужные моменты. Смеялась над уместными шутками. Её руки оставались сцепленными, пряча на ладонях следы в форме полумесяца. Она чувствовала, как кровь засыхает, липкая, между пальцами.

Воздух стал густым. Духи, тепло тел и давление трёхсот пар наблюдающих глаз. Ей нужно было дышать. Нужно было, чтобы её не видели.

— Прошу прощения, — она коснулась руки Филиппа, легко, коротко. — В дамскую комнату.

Он не посмотрел на неё.

— Конечно.

Она пошла не к уборным, а на террасу. Тяжёлая стеклянная дверь поддалась под её ладонью, и тогда холодный воздух, настоящий воздух, наполнил её лёгкие. Внизу расстилался город — сетка света и тени. Она прислонилась к перилам, позволяя ноябрьскому ветру сдирать с её кожи бальный зал.

До неё донёсся звук. Из угла. Из теней, где терраса изгибалась за край здания.

Вздох. Тихий. Женский.

Плечи Евы напряглись. Не её забота. Не её проблема. Чья-то неосторожность, чей-то риск. Она повернулась, чтобы вернуться внутрь.

И тут она услышала голос. Смех. Смех Филиппа, тот, который он использовал наедине, интимный, безошибочный.

Её тело начало двигаться прежде, чем разум успел среагировать. Она сбросила туфли, почувствовала, как мрамор впился в её ступни, и пошла. Бесшумно. Годы балета, уроков хороших манер, умение двигаться в точности как женщина из рода Молчановых — всё это сослужило ей службу сейчас. Её ноги нашли холодный камень, нашли ритм, нашли темноту.

Перед ней выросла римская колонна, массивная, рифлёная. Она вжалась в её тень, сама превратившись в камень, и посмотрела.

Они были в десяти футах. Филипп прижал блондинку к стене, его рука была у неё под бедром, её юбка задралась. Лицо женщины было повёрнуто к свету, глаза закрыты, рот приоткрыт.

Ева знала это лицо. Она видела его на фотографиях. В отчётах о проделанной работе. В благодарственных письмах, написанных аккуратным почерком.

Лидия Касаткина. Двадцать два года. Студентка колледжа в первом поколении. Стипендиатка Фонда Морозовых на протяжении восьми лет.

Рука Евы нашла её рот. Сильно прижала. Крик застрял внутри, вибрируя в груди, в горле, в зубах.

— Она чёртова ледяная королева, — голос Лидии, сбивчивый, торжествующий. — Даже забеременеть не может. Какой от неё толк?

Филипп снова рассмеялся. Его рука двинулась.

— Не думай о ней. Думай о квартире. Пентхаус в Сохо. С умопомрачительным видом.

— А ожерелье? — пальцы Лидии запутались в его волосах, потянув. — То, с рубином. Я хочу надеть его, когда мы...

— Считай, твоё, — он поцеловал её в шею. — Всё, что угодно. Только...

Другая рука Евы двинулась. В её клатч. Нашла телефон. Приложение камеры. Она не думала о свете, об угле, о риске. Она навела. Она начала запись.

Экран показывал их в миниатюре, гротескных, непристойных. Звук тоже записывался. Обещания. Презрение. Предательство, обряженное в знаки доллара.

Её большой палец завис над кнопкой остановки. Сердце колотилось так сильно, что она чувствовала это в кончиках пальцев.

Шаги. За её спиной. Близко.

Её кровь застыла в жилах.