Vendida a la Bratva: La Traición de Mi Esposo

Noventa y nueve días.

Ese era exactamente el tiempo que había pasado desde que mi esposo, Damián, entregó mi vida a un cártel rival solo para salvar a su amante de un ataque de pánico.

Entré en los terrenos de la hacienda de los De la Garza solo para encontrarlo acariciando el vientre de seis meses de embarazo de ella en mi propio funeral. No parecía un viudo afligido; parecía un hombre que finalmente había enterrado su error.

Cuando revelé que estaba viva, Damián no cayó de rodillas aliviado. En lugar de eso, protegió a Lucía. Creyó sus mentiras de que yo estaba loca, de que era una amenaza para su "heredero".

Para demostrarle su lealtad, se quedó de brazos cruzados mientras mi padre me azotaba en la capilla familiar hasta que mi espalda quedó hecha jirones. Luego, me arrastró al techo y me arrojó a una alberca helada, viéndome ahogar simplemente porque Lucía afirmó que la había empujado.

Él no sabía que Lucía estaba fingiendo el embarazo. No sabía que era ella quien vendía secretos a Los Valdés. Destrozó a su leal esposa para proteger a una traidora.

Ahora, seis meses después, está de pie bajo la lluvia sosteniendo el collar de diamantes de los De la Garza, rogándome que vuelva a casa. Cree que puede comprar el perdón.

Pero no ve al hombre que está de pie en las sombras detrás de mí: el sicario que recibió una bala por mí cuando Damián estaba ocupado rompiéndome los huesos.

Miré los diamantes, luego a mi esposo.

—No quiero un Rey —susurré—. Elegí al soldado.

Capítulo 1

Noventa y nueve días.

Ese era exactamente el tiempo que había pasado desde que mi esposo entregó mi vida a un cártel rival para salvar a su amante de un ataque de pánico.

Ahora, noventa y nueve días después, entré en los terrenos de la hacienda de los De la Garza para encontrarlo acariciando su vientre de seis meses de embarazo en mi propio funeral.

La lluvia caía en sábanas implacables, ocultando el agudo *clac* de mis tacones contra el pavimento mojado. Me paré al borde de la multitud de luto, un fantasma envuelto en una gabardina, observando cómo se desarrollaba la actuación.

Era un ataúd cerrado, naturalmente. No había nada que poner dentro.

Lucía estaba junto a la tumba, secándose los ojos secos con un pañuelo de seda, interpretando a la amiga afligida a la perfección. Y Damián Ferrer, el hombre al que había jurado amar hasta mi último aliento, parecía sombrío, pero no destrozado. No parecía un viudo; parecía un hombre que finalmente había enterrado sus errores.

No debería estar aquí. Según todos los pronósticos, debería estar pudriéndome en una zanja en las afueras de la sierra de Tamaulipas.

Pero el odio es un combustible poderoso. Arde más que el mezcal de Los Valdés y golpea más fuerte que sus puños.

Di un paso adelante. El mar de paraguas negros se abrió como si lo cortara una cuchilla. El silencio que descendió sobre el cementerio fue más pesado que el trueno que retumbaba en lo alto.

Damián levantó la vista. Sus ojos, generalmente del color del ámbar cálido, se abrieron de par en par. La sangre se le fue del rostro tan rápido que lo dejó pareciendo el cadáver que se suponía que estaba en la caja.

A su lado, Lucía se congeló. Su mano voló instintivamente a su estómago, protegiendo el bulto que no debería existir si se creía su línea de tiempo de "duelo compartido".

—Sofía —susurró Damián. No fue un saludo. Fue una cuestión de cordura.

—¿Decepcionado? —pregunté. Mi voz era áspera, destrozada por meses de gritar en un sótano insonorizado.

No esperé una respuesta. Giré sobre mis talones y caminé hacia la Suburban blindada que me esperaba, dejando atrás el ataúd vacío y a la congregación atónita.

*

El viaje al penthouse fue sofocante. Damián se sentó frente a mí, mirándome como si pudiera desvanecerme en humo.

Intentó tomar mi mano. La aparté antes de que pudiera hacer contacto. Se estremeció como si lo hubiera golpeado.

—Pensamos que estabas muerta —dijo finalmente, con la voz ronca—. Los Valdés... mandaron un dedo.

—No era mío. —Levanté mis manos, extendiéndolas en la penumbra. Diez dedos. Con cicatrices, las uñas rotas e irregulares, pero todos allí.

—No revisaste las huellas —dije, mi tono desprovisto de calidez—. No revisaste porque solo querías que todo terminara.

No dijo nada. No podía.

Llegamos al penthouse, el lugar que solía ser mi santuario. Ahora, el aire estaba cargado con el aroma a vainilla y ambición barata.

El aroma de Lucía.

Ella ya estaba allí cuando entramos, habiendo sido llevada en un auto de seguridad separado. Estaba de pie junto a la chimenea, con las manos acunando su estómago. Miró a Damián, luego a mí, sus ojos moviéndose como una rata buscando una salida.

—Sofi —comenzó, su voz temblando—. Nosotros... estábamos de luto.

Bajé la mirada a su estómago.

—El luto aparentemente implica una cantidad significativa de sexo sin protección.

—Fue un accidente —intervino Damián, interponiéndose entre nosotras. Protegiéndola. Siempre protegiéndola—. Encontramos consuelo el uno en el otro después de que te secuestraran. Pensamos que te habías ido.

—Haz las cuentas, Damián —espeté—. Tiene seis meses. Yo llevo tres meses desaparecida.

Di un paso más cerca, observando cómo la comprensión amanecía en él.

—Ese bebé no es producto del duelo. Es producto de la traición.

La temperatura en la habitación pareció bajar diez grados. Damián miró a Lucía. Ella palideció, su piel tornándose del color de la ceniza.

—Se está mintiendo a sí mismo —le dije a ella—. Pero tú sabes la verdad.

Caminé hacia el escritorio y levanté el teléfono.

—¿Qué estás haciendo? —preguntó Damián, su voz baja.

—Haciendo una cita —dije—. En la clínica. Tienes una opción, Damián. El heredero o la esposa. No puedes tener ambos. Ya no.

Lucía dejó escapar un sollozo ahogado.

—¡Mi asma! ¡No puedo respirar!

Damián corrió a su lado al instante.

—¡Sofi, para! Es delicada.

—Yo también era delicada —dije, viéndolo sostenerla con una ternura que no me había mostrado en años—. Hasta que me empujaste hacia Los Valdés porque ella tosió.

Metí la mano en mi abrigo y saqué los papeles que había preparado en el momento en que pisé suelo mexicano. Los golpeé sobre la mesa de centro de cristal. El sonido resonó en la habitación como un disparo.

—Fírmalos —exigí—. Separación. Quiero salir.

Damián miró los papeles, luego a mí. Su expresión cambió. La conmoción se evaporó, reemplazada por esa frialdad familiar y aterradora que lo convertía en el Capo.

Se levantó, dejando a Lucía jadeando en el sofá, y recogió los documentos.

Lenta y deliberadamente, los rasgó por la mitad. Luego en cuartos.

—Eres una De la Garza —dijo, su voz un retumbar peligroso—. Y eres la señora Ferrer. Nosotros no nos divorciamos.

Arrojó el confeti de papel al suelo.

—Eres de mi propiedad, Sofía. Viva o muerta.

Se volvió hacia Lucía, tomándola en sus brazos.

—La llevaré al hospital. No salgas de este departamento.

Lo vi salir con ella, la puerta cerrándose con un clic detrás de él.

La eligió a ella. De nuevo.