Tras la traición, reclamó su imperio

La luz de la mañana en el penthouse era agresiva. Inundaba el lugar a través de los ventanales de piso a techo, iluminando las motas de polvo que danzaban en el aire estancado.

Julian Sterling entró a las 8:00 a. m. Tenía resaca. La cabeza le palpitaba con un dolor sordo y rítmico, un recuerdo del whisky en Obsidian. Se aflojó la corbata, liberándola del cuello de la camisa con un gemido.

Esperaba sentir el olor. Ese aroma empalagoso de las velas baratas de vainilla que Serena insistía en quemar. Esperaba oír el arrastrar de sus pies, el carraspeo nervioso de su garganta mientras intentaba tantear su estado de ánimo.

Silencio.

El apartamento estaba en un silencio sepulcral.

"¿Serena?", la llamó. Su voz sonaba rasposa. No la llamaba porque le importara; necesitaba su café. Ella siempre lo tenía listo. Negro, dos de azúcar.

No hubo respuesta.

Frunció el ceño. Sintió una punzada de irritación. "Serena, no te pongas con juegos. Tengo una reunión en una hora".

Entró en la cocina. La encimera estaba vacía. La cafetera estaba fría.

Caminó por el pasillo hasta el dormitorio principal. La puerta estaba entreabierta.

La empujó para abrirla.

Lo primero que vio fue la luz reflejándose en los fragmentos de vidrio del suelo.

Julian se detuvo. Miró fijamente el tocador. El espejo estaba destrozado. Un agujero irregular se abría en el centro, rodeado por una telaraña de grietas. El olor a Chanel N.º 5 era abrumador y se mezclaba con el aroma metálico de la destrucción.

"Qué demonios...".

Entró en la habitación, y sus zapatos crujieron sobre los vidrios.

Vio la mesita de noche.

El collar de diamantes, enroscado como una serpiente. La alianza de bodas, manchada con una mota de sangre seca. Y la nota.

Recogió el papel. La letra era pulcra, pequeña. *El fideicomiso es tuyo. Mi vida es mía.*

La leyó dos veces. Luego se rio. Una risa corta y seca, como un ladrido.

"Dramática", murmuró. "Está negociando".

Arrojó la nota de vuelta sobre la mesa. Probablemente se había ido a casa de su padre. O a algún hotel barato a esperar que él la llamara y le suplicara que volviera. Hacía esto a veces: pequeños actos de rebeldía que duraban menos de veinticuatro horas.

Sacó su teléfono y marcó el número de su abogado.

"¿Dónde está el borrador del divorcio?", preguntó Julian, frotándose las sienes. "Está haciendo un berrinche. Quiero sorprenderla con los papeles mientras está vulnerable".

Hubo una pausa al otro lado de la línea. Un silencio largo e incómodo.

"Señor Sterling", dijo el abogado lentamente. "La señora Sterling... Serena... firmó la renuncia digital a las 4:03 a. m.".

Julian se quedó helado. Su mano dejó de masajear su sien. "¿Qué hizo qué?".

"Ella inició el trámite. Fue una renuncia voluntaria y sin oposición. Renunció a todos los derechos de pensión alimenticia, manutención conyugal y a los bienes matrimoniales. Firmó un completo acuerdo de confidencialidad. Ya hizo su parte, señor".

Julian sintió que el suelo se inclinaba ligeramente. "¿Renunció a los bienes?".

"A todo. No se llevó ni un centavo. Incluso le transfirió de vuelta su mitad de la cuenta corriente conjunta. Solo necesitamos su contrafirma para presentarlo ante el tribunal".

Julian bajó el teléfono. Miró alrededor de la habitación. La puerta del clóset estaba abierta. Se acercó.

Su lado del clóset estaba vacío de los harapos que usaba por la casa. Pero las hileras de vestidos de diseñador, los abrigos de piel, los bolsos que le había hecho comprar a su asistente para que estuviera presentable en las galas... todo estaba allí. Aún con las etiquetas puestas.

No se llevó nada.

¿Por qué?

Serena Vance era un caso de caridad. Su padre la odiaba. No tenía dinero, ni trabajo, ni futuro. Lo necesitaba a él. Necesitaba el apellido Sterling para sobrevivir en esta ciudad.

Sintió una repentina sensación de vacío en el estómago. Pérdida de control. Odiaba perder el control.

"Detén el trámite", dijo Julian al teléfono.

"¿Señor? Pero usted quería...".

"¡Dije que lo detengas!", espetó Julian. "No presentes nada hasta que la encuentre. Necesito saber a qué juego está jugando antes de firmar".

Colgó. Si estaba tratando de manipularlo al irse, aprendería que él era el maestro de este juego. No le daría la satisfacción de una liberación rápida hasta que la mirara a los ojos y viera su arrepentimiento.

Marcó su número de celular.

"El número que usted marcó ya no está en servicio".

Se quedó mirando la pantalla.

Su teléfono vibró. Era Elena.

"Julian, cariño", se quejó la voz de Elena. "Mi auto está haciendo ese ruido otra vez. Y vi el brazalete más lindo en Cartier. ¿Puedes reunirte conmigo para almorzar?".

Por primera vez en tres años, Julian sintió un destello de irritación al oír su voz.

"Ahora no, Elena", espetó.

"¿Disculpa?".

"Dije que ahora no". Colgó.

Llamó a su asistente personal. "Rastrea la tarjeta de crédito de Serena. La Amex negra. Dime dónde está".

Dos minutos después, el asistente volvió a llamar. "Señor, la tarjeta ha sido destruida. La última transacción fue la tarifa de un taxi a Midtown a las 11:30 p. m. Desde entonces, nada. Ni reservas de hotel, ni vuelos a su nombre, ni retiros en cajeros automáticos".

Julian caminaba de un lado a otro por la habitación. El crujido de los vidrios bajo sus pies era el único sonido.

Se había ido. Sin dejar rastro.

Aeropuerto Internacional JFK. Terminal 4.

La sala VIP estaba en silencio, un santuario de cuero beige y aire filtrado.

Serena estaba sentada en un sillón en una esquina. Llevaba unas gafas de sol enormes que le cubrían la mitad del rostro y una gabardina negra ceñida a la cintura con un cinturón.

Un hombre alto y mayor, con un traje impecable, se le acercó. Llevaba un maletín de cuero. No parecía un sirviente; parecía un estadista.

"Señorita Kensington", dijo en voz baja.

Serena levantó la vista. Era la primera vez en tres años que alguien se dirigía a ella por el apellido de soltera de su madre. El apellido que tenía más peso en Europa que el de Sterling en New York.

"Alfred", dijo ella. Su voz era firme, aunque sus manos estaban frías.

"El jet está cargado de combustible y listo para ir a Zurich", dijo Alfred. Colocó un pasaporte nuevo sobre la mesa frente a ella. La cubierta era de color azul oscuro. Británico.

"¿Y los arreglos?".

"La clínica en Suiza la está esperando. El Dr. Gauthier es el mejor especialista en metabolismo del mundo. Dice que el daño es reversible, pero que será doloroso".

"No me importa el dolor", dijo Serena.

"¿Y la consulta de cirugía plástica?".

"No", dijo Serena bruscamente. Se tocó la mejilla. "Nada de cirugía plástica. Quiero sanar la piel, no cambiar el rostro. Quiero parecerme a mí. La versión de mí que intentaron matar".

Alfred asintió, con un brillo de respeto en los ojos. "Muy bien, señorita".

Extendió la mano. "Su teléfono, por favor".

Serena le entregó el teléfono desechable.

"¿Y el otro?".

"Lo dejé en un bote de basura en la 5th Avenue".

Alfred tomó el teléfono desechable. "Me desharé de esto de forma segura". Hizo un gesto a un equipo de seguridad cercano. Dos hombres de traje se adelantaron. Uno tomó su maleta maltrecha.

"Nosotros nos encargaremos del equipaje, señorita. No necesitará esa ropa a donde va. Ya se le ha proporcionado todo".

Serena miró la maleta mientras el guardia se la llevaba. Contenía los últimos vestigios de Serena Vance, la hija no deseada, la esposa no amada.

Se puso de pie.

Se dio la vuelta y caminó hacia la puerta de embarque. No miró hacia la maleta. No miró hacia el horizonte de New York, visible a través de los enormes ventanales.

Caminó por la pista. El viento le azotaba el cabello, pero la lluvia había cesado.

Subió al Gulfstream G650. El interior era de color crema y dorado.

Se sentó en un asiento junto a la ventanilla. Mientras el avión comenzaba a rodar por la pista, sintió la vibración de los motores en sus huesos.

Julian probablemente se estaba despertando ahora. Probablemente estaba enojado. Probablemente buscaba a alguien a quien culpar. Pero no presentaría los papeles de inmediato. Lo conocía. Era posesivo. Querría encontrarla primero, para ganar.

Que la buscara. Para cuando se diera cuenta de que realmente se había ido, ella sería un fantasma.

El avión rugió, ganando velocidad. La fuerza la empujó hacia atrás en el asiento.

Vio cómo el suelo se alejaba. Los autos se convirtieron en hormigas. Los edificios, en juguetes. El penthouse era solo una mota de polvo en una ciudad sucia.

"Adiós, Julian Sterling", susurró contra el frío cristal. "No me reconocerás la próxima vez".

El avión viró bruscamente a la derecha, desapareciendo entre las nubes.