Traicionada por el Don: Su Huida Definitiva

POV de Juliana Andrade

El pastel reposaba en la mesita de noche, brillando como un rubí en la penumbra.

Terciopelo rojo.

Gruesos remolinos de betún de queso crema.

A simple vista, era una obra maestra.

Alejandro se sentó al borde de la cama, aflojándose la corbata con movimientos lentos y deliberados.

Me observaba, sus ojos brillando con una diversión oscura y depredadora que me erizó el vello de los brazos.

—Cómetelo todo, Juliana —murmuró, la suavidad de su tono traicionando la crueldad que había debajo.

—Carlota recomendó esta pastelería. Dijo que es simplemente... para morirse.

Mi estómago dio un vuelco violento.

La imagen del mensaje de texto ardía detrás de mis párpados.

Un recuerdito de mi rottweiler.

Excremento.

Me estaba dando de comer porquería, literalmente.

Él lo sabía.

Me estaba poniendo a prueba, esperando a ver si yo interpretaría el papel de la pequeña esposa obediente.

Si dudaba, si me negaba, la farsa se haría añicos.

Sabría que vi el chat.

Mi plan de escape se convertiría en cenizas antes de siquiera empezar.

Alcancé el tenedor.

Mi mano temblaba tanto que la plata tintineó contra el plato.

—Estás temblando —observó Alejandro, su voz desprovista de simpatía.

Extendió la mano, envolviendo la mía con su gran mano para estabilizarla.

Su piel era cálida, pero su contacto se sentía como un hierro candente contra mi carne.

—Déjame ayudarte —ronroneó.

Tomó el cubierto de mis dedos inertes.

Cortó un trozo generoso del pastel carmesí, arrastrándolo por el betún.

Lo llevó a mis labios.

—Abre —ordenó.

Lo miré a los ojos, viendo al monstruo que acechaba detrás de los fríos iris azules.

Abrí la boca.

El sabor estaba enmascarado por una sobrecarga de azúcar y cacao, pero mi mente sabía lo que había debajo de la dulzura.

Todo mi ser gritaba en rebelión.

Lo tragué a la fuerza. Lo pasé.

Él sonrió.

—Buena chica —elogió—. Otra vez.

Me dio tres bocados más.

Cada uno fue una violación.

Cada trago se sentía como si un pedazo de mi alma se rompiera y muriera.

Diez minutos después, comenzaron los calambres.

No era un dolor sutil; se sentía como un cuchillo de sierra retorciéndose en mis entrañas.

Corrí al baño, apenas llegando al inodoro.

Tuve arcadas hasta que mi garganta ardió en carne viva y mis ojos se llenaron de lágrimas.

Me derrumbé sobre el frío mármol del suelo, agarrándome el abdomen mientras el dolor me cegaba.

Alejandro estaba de pie en el umbral.

No estaba entrando en pánico.

No corría a ayudar.

Estaba enviando un mensaje de texto.

—Alejandro —jadeé, la palabra arrancada de mi garganta—. Ayúdame.

Terminó de escribir su mensaje antes de finalmente mirarme.

—Seguro tienes un bicho —dijo, en tono displicente—. Siempre has tenido el estómago débil, Juliana.

Llamó al Dr. Ríos.

El médico personal de la familia, el Doctor del Narco.

Ríos llegó veinte minutos después, oliendo a antiséptico y a colonia cara.

Me administró una inyección para las náuseas y me dio una palmadita condescendiente en la mano.

—Gastritis aguda —le dijo Ríos a Alejandro, su rostro una máscara de neutralidad profesional—. Necesita descansar.

No envenenamiento.

Gastritis.

Se cubrían las espaldas el uno al otro, una hermandad silenciosa de pecadores.

Alejandro acompañó a Ríos a la puerta.

Yo yacía en la cama, temblando en un sudor frío, el sabor a bilis y traición cubriendo mi lengua.

Mi celular vibró en la mesita de noche.

Una notificación de Instagram apareció en la pantalla.

Carlota había publicado una historia.

La abrí. Una foto de dos copas de champán de cristal chocando contra el horizonte borroso de la ciudad.

El pie de foto decía: Celebrando una broma exitosa. La cara que debió poner no tuvo precio.

Alejandro volvió a entrar en la habitación, poniéndose el saco del traje.

—Tengo una reunión de emergencia con los Capos —mintió con fluidez—. Llegaré tarde.

No iba a una reunión.

Iba con ella.

Iba a reírse de cómo le había dado de comer porquería a su esposa.

—Está bien —susurré, cerrando los ojos.

Se inclinó, presionando un beso en mi frente húmeda y fría.

—Descansa —dijo—. Tenemos la Gala Benéfica la próxima semana. Te necesito perfecta.

Se dio la vuelta y se fue.

El departamento cayó en un pesado silencio.

Me acurruqué en una bola apretada, tratando de mantenerme entera.

El dolor en mi estómago no era nada comparado con el fuego que se encendía en mis venas.

No dormí.

Conté.

Setenta y un días.