Traición antes del parto: ¿yo soy la amante?

Al escuchar la furia que brotaba de mi voz, palabra por palabra, las dudas entre los presentes se hicieron más evidentes.

—Esto… ¿y si Raquel es la verdadera esposa? Entonces la amante sería Elena… Con razón nunca hicieron pública la boda…

—Mira cómo Harry le observa el vientre… tiene cara de culpa. ¿Y si ese niño sí es suyo…?

Los murmullos crecían en el salón, empujando a Harry a una posición cada vez más incómoda.

Sentía cómo los latidos del bebé dentro de mí se debilitaban poco a poco. Ya no quería discutir con ellos… solo quería salir de ahí cuanto antes.

—¡Harry! Devuélveme a Lucas y llévame al hospital ahora mismo. Si el bebé está bien… no tomaré en cuenta lo de hoy. Nos divorciamos… en buenos términos.

Pero antes de que terminara de hablar, Fátima me lanzó una copa directo a la cabeza. El vidrio estalló y me cortó la mejilla.

—¡Cállate! ¿Quién va a creerle a una loca como tú? ¡Lo digo claramente: Elena es mi nuera! ¡Y está reconocida por la ley!

En cuanto terminó, abrió el bolso de Elena, sacó el certificados de matrimonio y lo mostró ante todos.

Luego, con una sonrisa cruel, me los arrojó a la cara.

Un nuevo murmullo recorrió el salón. Todos cambiaron de postura otra vez, insultándome sin piedad.

Pero cuando vi los nombres… Harry y Elena… junto al sello rojo oficial…

Sentí un estruendo en la cabeza.

De pronto, empecé a reír.

Ahora lo entendía…

Durante todos estos años, Harry siempre usaba la “preocupación” como excusa para impedir que volviera a la zona de las mansiones.

Resulta que… la otra era yo.

Yo era la amante.

Elena… siempre fue la verdadera esposa.

Y yo… la más estúpida.

Cuanto más reía, más descontrolada me sentía. Mi cuerpo tembló, y de pronto escupí sangre oscura. La sangre seguía brotando entre mis piernas, con un fuerte olor metálico.

Harry se sobresaltó, apartó a Elena y se acercó, temblando.

—Ra… Raquel… yo… yo no…

Pero al notar su vacilación, los ojos de Elena se volvieron fríos como veneno.

Señaló la sangre y habló con voz temblorosa:

—Raquel… ese color no es normal… ¿no habrás usado sangre falsa para vengarte de Harry?

Su voz se quebró en el momento justo.

—Raquel… por favor… no hagas esto… piensa en el bebé que llevas dentro…

Mientras hablaba, se inclinó hacia mí con el niño en brazos y susurró en voz baja:

—¿No lo sabías? Lucas siempre fue mío… solo te lo presté unos días. Y tu hijo… ja…

Me dedicó una sonrisa venenosa.

Un zumbido llenó mis oídos.

Me quedé paralizada.

Miré al bebé en sus brazos.

“¿…Qué? ¿Ese niño… es de Elena? ¿Y el mío…?”.

—¡¿Qué le hiciste a mi hijo?!

Al reaccionar, me lancé sobre ella como una loca, la agarré y la sacudí con todas mis fuerzas.

—¡Elena, maldita! ¡¿Qué le hiciste a Lucas?! ¡Devuélveme a mi hijo!

Elena gritó aterrada:

—¡Harry, ella… quiere matarme!

Pero en sus ojos… solo había maquinación.

—¡Raquel! ¿Qué demonios te pasa?

Harry, pálido, apartó a Elena de un tirón… y me lanzó una patada directa al vientre.

Salí despedida contra la pared.

En el siguiente instante, sentí un desgarro brutal en el bajo vientre.

La sangre brotó a borbotones.

El dolor… era insoportable.

Como si dos pequeñas manos me desgarraran desde dentro…

Como si me arrancaran las entrañas.

Pero nada dolía más que ver, entre la neblina roja, el rostro de Harry… distorsionado, cruel… como el de un demonio.

—¿Te atreves a tocar a Elena? ¡Tú te lo buscaste! ¡Vengan todos! ¡Desnúdenla aquí mismo! ¡Quiero ver cuántas bolsas de sangre esconde!

—¡Harry… cómo te atreves…! —grité, escupiendo sangre.

—Ya verás si me atrevo.

Apenas terminó de hablar, los policías se abalanzaron sobre mí.

Me sujetaron con brutalidad… y comenzaron a arrancarme la ropa.

—¡Te lo mereces, perra! ¡Por meterte con Elena!

Manos por todas partes. Tocándome. Arrastrándome.

—¡Suéltenme!

Dolor. Vergüenza. Humillación. Desesperación.

Mi voz se volvió ronca.

—¡Soy la hija de Lorenzo Zamora… el director de la Oficina de Seguridad Nacional! ¿Cómo se atreven…?

Las carcajadas estallaron al instante.

La esposa del subcomisario se burló:

—¿Nos crees idiotas? Todo el mundo sabe que el señor Zamora solo tiene un hijo. ¿De dónde salió una hija?

—Ridícula… deja de inventar y quítate esa bolsa de sangre. ¿Crees que queremos desnudarte? Que nadie aquí tiene ganas de ver tu cuerpo.

Los policías también se rieron con desprecio.

—¿Los locos siempre dicen cosas así?

—Si tú eres su hija, entonces yo soy presidente del país.

Los latidos dentro de mí eran cada vez más débiles.

Apreté los dientes, reuniendo fuerzas:

—¡Malditos… yo soy…!

Pero Harry me tapó la boca de golpe.

Me miró desde arriba, con frialdad absoluta.

—No lo eres. El señor Zamora no tiene una hija loca como tú. Si todavía puedes gritar, parece que tu vientre está perfectamente bien.

—Desnúdenla de una vez. Quítenle esa bolsa de sangre y enciérrenla en el sótano para que aprenda.

Las risas resonaron otra vez.

Mi blusa fue rasgada de un tirón, dejando mi piel expuesta.

Apreté los dientes, aferrándome al último trozo de tela que me cubría.

Pero esas manos no se detenían.

En ese instante… sentí que mi corazón caía al abismo.

Y entonces—

—¡Basta!

Una voz fría, autoritaria, resonó con fuerza:

—¡Ella es mi hija! ¡Atrévanse a mover un dedo más… y sabrán lo que es la muerte!