Te Encontré Amor

No espero nada, no temo nada, soy libre...

Si había algo que Cassiel despreciaba, eran los funerales.

Odiaba a los actores que representaban mecánicamente sus papeles, llorando afligidos por alguien a quien habían enterrado mucho antes de que lo bajaran al suelo. En los funerales, todo el mundo parecía pensar que la única reacción adecuada era llorar.

Odiaba llorar tanto como odiaba los funerales por su naturaleza pretenciosa.

Es un hecho conocido que los funerales no son para los muertos, después de todo, sus almas hace tiempo que abandonaron sus vasijas. No, esas ceremonias eran para los vivos. Ofrecieron consuelo a los miembros de la familia que no podían esperar a recibir una llamada del abogado de la familia después de que todo hubiera terminado.

Si nunca la recibian, maldecirían a su ser querido, lo describirían con palabras vulgares y tendrían pensamientos aún más grotescos.

Él despreciaba el funeral de su padre. Al igual que el hombre mismo, había sido sombrío, serio y sofocantemente incoloro. Los invitados habían llegado sin ningún pretexto falso, ya sabían que la llamada telefónica del abogado nunca llegaría, pero tenían que poner una sonrisa falsa y mostrar cuán realmente no estaban afectados.

Ni una sola alma derramó una lágrima en su memoria.

No había sido sorprendente. Su padre nunca había creído en dejar una buena imagen ante los demas, prefería hacer lo que le placía sin importarle que algún día iba a morir y nadie lamentaría su pérdida. Él lo admiraba por ese particular código moral.

Era uno que debería seguir él mismo.

A Esteban Ross nunca le había importado lo que los demás pensaran de él, ni siquiera lo que su propio hijo pensara de él. Solo le importaba el fuego en sus venas y los monstruos en su cabeza. Pero eso no era cierto, ¿o sí? Si solo se hubiera preocupado por eso, no los habría dejado, no habría hecho todo lo que estaba a su alcance para asegurarse de que su hijo no terminara como él.

Cuando los ojos de Cassiel se posaron en el ataúd de su padre, murmuró una disculpa poco entusiasta, sabiendo que había fallado.

Ambos eran lo mismo.

Él había terminado en la misma posición, pasando las noches frente a una página en blanco en una computadora, las letras en el teclado burlándose de él.

Fue un destino terrible, pero lo consideró una bendición.

Solo por eso, prometió que honraría la memoria de su padre dejando que una lágrima solitaria viajara por su rostro bien afeitado y cayera sobre la forma de su padre.

—Sé que eras más tierra que agua— Le susurró a la figura eternamente dormida— Sé que elegiste volver a la tierra porque la idea de viajar en las aguas azul oscuro te pareció aterradora que mantuvo tus pies en la tierra

Estaba recitando una parte del primer libro que había escrito su padre, el que había convertido en su Biblia personal.

—No eras un gran hombre, seré el primero en admitirlo, pero tú tampoco eras un mal hombre, así que eso iguala un poco la balanza, ¿no crees?— Se rió un poco, el sonido rico e igualmente oscuro, mientras tomaba un largo trago del vodka que secretamente había vertido dentro de un vaso de agua— Honestamente, viejo, eras un completo idiota, especialmente cuando estabas escribiendo, pero ahora lo entiendo

Le tomó tres tragos más de su bebida para que el vaso volviera a estar vacío e incluso entonces, no dejó de hablar.

—Sé cómo te sofocó todo. Una esposa, un hijo, un trabajo que odiabas. Había fuego en tus venas y no podía extinguirse, sin importar cuánto lo intentara mamá, lo sé— El alcohol comenzaba a meterse debajo de su piel, creando un zumbido poco acogedor; No podía escribir bien cuando estaba intoxicado, las palabras carecían de profundidad y compromiso emocional— Y, Dios, ella hizo todo lo posible— Resopló y algunos de los dolientes se volvieron para mirarlo más abiertamente que cuando llegó a la iglesia treinta minutos tarde con una apariencia desaliñada que insinuaba el hecho de que su tardanza no había sido un efecto secundario de sus tendencias a excederse por dormir.

Su madre lo miraba desde el otro lado de la sala, escuchando los murmullos burlones de los invitados, quienes hablaban del escritor como si su única contribución al mundo fuera su enseñanza. No estaba muy segura de a quién se referían: ¿su marido o su hijo?

Ambos, sería una suposición bastante buena.

Cassiel puso los ojos en blanco y susurró con un tono de conspiración.

—Actúan como si no pudiera escucharlos

No permitiría que esa gente le arruinara el día, no podía. Así que metió la mano en el bolsillo trasero de sus pantalones y sacó un pequeño libro, colocándolo sobre su cuerpo y más específicamente bajo las frías manos de su padre.

—Sigo pensando que esto es una broma, que te despertarás y me dirás que estás escribiendo una nueva novela y que tuviste que sentirte muerto antes de poder escribir sobre eso, pero sé que no lo es— Sacó la mano del cuerpo rápidamente, la temperatura lo desconcertaba— Adiós, papá.

Ningún te extrañaré, ni un nunca te olvidaré. Él quería olvidar pero no podía ni pronunciar esas palabras.

Él era un montón de cosas despreciables, pero no era un hipócrita.

—Cassiel, te irás a casa ahora mismo, me estás avergonzando y estás avergonzando a tu padre

Ni siquiera había oído a su madre acercándose sigilosamente a él, sus tacones no le habían advertido sobre su proximidad, lo cual era extraño considerando que cuando era niño podía saber dónde estaba su madre con solo escuchar ese horrible chasquido.

Miró brevemente el ataúd antes de volverse hacia la mujer que lo había criado.

—Honestamente, mamá, no creo que le importe

—Eres como tu padre

Él también lo sabía, pero eso no significaba que ella tuviera derecho a recordárselo.

—No recuerdo haberte insultado

—Estás borracho, vete a casa— Repitió, sintiéndose agotada de repente.

—Solo estoy un poco mareado si quieres lidiar con los tecnicismos, pero dejaré este miserable lugar y me iré a casa

Él tenía un mal hábito; sabía cómo meterse debajo de la piel de las personas y explotó esa habilidad lo mejor que pudo. Para su madre, usó cosas que había escuchado decir a su padre alguna vez y ¿adivinen qué? Siempre funcionó.

Siempre se las arreglaba para sellar su destino cuando se trataba de ella.

Se alejó del ataúd, de su madre y de esa iglesia deprimente.

En el momento en que salió, tomó lo que quedaba del vodka y lo arrojó a un contenedor de basura, contemplando solo por un momento, qué pasaría si abriera un encendedor y lo arrojara al contenedor.

¿Podría quemar todo a su paso? Tal vez no, pero sin duda podría intentarlo.