"Te amo" Trilogía (Algo Llamado Amor)

La oscuridad

flota pesadamente en la habitación, como el aire de una tumba. Mis ojos se

dirigen hacia las sábanas que cubren la mayor parte de los muebles, asomándose

a la espesa oscuridad desde las pesadas cortinas que cubren las enormes

ventanas antiguas.

—El señor Schuster estará contigo en un momento.

Ryan sonríe con

esa sonrisa ligera y pausada que recuerdo: su voz suave conmueve la quietud del

estudio. Sus ojos envejecidos son cálidos, aunque el resto de su rostro esté

lleno de cicatrices y estrías. Frunce el ceño en silencio, sus pobladas cejas

grises se arrugan mientras abre la boca un momento antes de sacudir lentamente

la cabeza como si quisiera desterrar ese pensamiento.

—Me alegro de verla de nuevo por

aquí, señorita Emerson. Creo que esta vieja casa te ha echado de menos.

Podría reírme,

excepto por la amarga ironía que serpentea por mi garganta como la bilis.

Para empezar,

no eché de menos esta casa porque esta casa nunca me conoció. Durante ocho

años, mi padre y yo vivimos a treinta metros de esta casa, y en nueve años,

sólo estuve en ella dos veces.

El día que llegué aquí y el día

que me fui.

Catriel Schuster se aseguró de que

así fuera.

Indago

profundamente para encontrar algo de sinceridad sobre lo que debería decirle a Ryan.

No puedo, así que en vez de eso miento.

—Me alegro de estar aquí de nuevo, Ryan.

Vuelve a tener

esa sonrisa tensa y tirante, como si supiera que miento descaradamente, aunque

es demasiado educado para decir nada. Los mayordomos de carrera tienen su

propia manera de evitar que se noten tus gilipolleces.

—¿Tu padre progresa bien en su

recuperación?

Bajo la mirada al suelo. No

digo nada.

—Terrible, —se le frunce el ceño a Ryan mientras suspira

pesadamente—. Un accidente terrible.

Asiento con firmeza, sin decir

nada.

—Bien, —añade

con un movimiento de cabeza, de nuevo muy profesional. Da un paso hacia una de

las dos puertas dobles del estudio y se detiene con las manos en los grandes

tiradores de hierro—. Como te he dicho, el señor Schuster estará contigo en

breve.

Sr. Schuster.

El diablo. Mi

diablo. Mi atormentador, mi oscuridad, mi pasado. El cuchillo que una vez me

partió en dos.

Lo odio.

Siento que se

me acelera el pulso cuando Ryan cierra las puertas dobles, dejándome sola en la

oscuridad del viejo estudio. Al otro lado de la habitación, el segundo par de

puertas está abierto, aunque no hay nada más que oscuridad y sombras más allá

de ellas. Me estremezco como si fuera una niña sola en un sótano, mientras mis

ojos escrutan aquella puerta sombría.

Tres mil

kilómetros, dos maletas, una guitarra y una enorme deuda después, he vuelto. Ocho

años después, rompo la mayor promesa que me he hecho a mí misma. La que me hice

la noche que me destruyó.

No vuelvas nunca aquí.

Vuelvo a

estremecerme al mirar las estanterías empotradas en la pared, detrás del

escritorio cubierto de sábanas. Aquellas estanterías estaban llenas de fotos,

al menos cien. Caras felices, vacaciones, cumpleaños, lugares exóticos. Una

familia. Una vida.

Un muchacho que aún sabía sonreír

sin malicia.

Ahora ya no

están. Supongo que el estereotipo sería encontrarlas boca abajo o destrozadas

en el suelo. Pero si alguna vez se apartaron o se hicieron añicos, hace tiempo

que se habrían limpiado o guardado.

Crick. Crick.

El sonido agudo

de algo golpeando el viejo suelo de madera me produce un escalofrío y me marea.

Trago saliva y cierro los ojos mientras contemplo la penumbra a través de las

puertas abiertas. El ruido continúa y siento que se me aprieta el pecho cuando

empieza a aparecer una figura, una sombra que emerge de la oscuridad.

—Extranjera.

Su voz es como

el whisky y la grava, una aspereza que reverbera al final de su profundo

barítono. Ha cambiado ligeramente, pero es una voz que reconocería en cualquier

parte. Es una voz que he oído en mis sueños durante años. Una voz que creí

reconocer en desconocidos, con el corazón latiéndome con fuerza al girar la

cabeza para buscar en un restaurante al fantasma de mi pasado que, de algún

modo, me había seguido a cenar.

Por supuesto,

nunca fue realmente él. ¿Por qué iba a serlo? Peor aún, ¿por qué querría que lo

fuera?

Catriel se

adelanta saliendo de las sombras y siento ese retorcimiento en el estómago que

una vez me fue familiar. Hace años, Catriel Schuster era mi terror.

En la ciudad

más rica, en el tramo de costa más lujoso de la costa este, los Schuster eran

de la realeza, lo que convertía a Catriel en el príncipe heredero. Y en un

colegio lleno de gente increíblemente rica, —un colegio en el que por las

mañanas se llevaba a los niños en limusinas con chófer o en coches deportivos

europeos importados, y no en minibuses amarillos, y en el que se desfilaba a la

última moda italiana antes incluso de que llegara a las pasarelas de Milán—, Catriel

siempre estuvo por encima de los demás.

Más rico que

los ricos, con más pedigrí que la monarquía británica y más popular que

cualquier boy-band de la época. Todo ello contribuyó a hacer de Catriel

Schuster el niño mimado más insufrible de la larga y gloriosa historia de los

niños mimados.

Y mi padre trabajaba para su

familia.

En el país de

las cuentas en el extranjero, las terceras y cuartas residencias, los yates y

los coches de importación, crecí como hija de un hombre que cortaba el césped y

podaba los setos de los Schuster.

Catriel nunca

me hizo olvidarlo y por eso y por muchas otras razones lo odio.

Entonces era un

cabrón y después nunca oí nada bueno sobre él. ¿Pero desde su accidente hace

seis meses? Bueno, desde entonces se ha convertido en un monstruo.

O eso he oído.

Trago saliva

mientras lo miro. Lleva un pantalón de pijama y una camiseta, el pantalón

bajado sobre las caderas y la camiseta ceñida sobre el pecho ancho y musculoso.

Nunca le había visto tan poco vestido. Ni siquiera aquella noche.

La noche que me destruyó.

La noche en que me despojó de todo

lo que era y me rompió.

La noche en que juré no volver

jamás aquí.

Cuando éramos

chicos y estábamos en el instituto, él siempre era el mejor, vestía caro.

Siempre a la moda perfecta. Siempre con el pelo impecable y preciso, con esa

perpetua media mirada, media sonrisa en su rostro cincelado y aristocrático.

Pantalones y camisas hechos a medida, chalecos de seda, algodón japonés,

zapatos de cuero italiano... todo ello era de algún modo guay, aunque los

estudiantes de secundaria tuvieran que llevar vaqueros y sudaderas.

El hombre que

tengo delante, apoyado en su bastón, con esos ojos oscuros y afilados como

puñales clavándose en mí, es cualquier cosa menos el chico que conocí.

Y no se trata sólo de pantalones

de pijama.

Para empezar,

es enorme. Por supuesto, entonces Catriel siempre estaba en plena forma. Jugaba

al baloncesto, nadaba y tenía un gimnasio en su propiedad que rivalizaba con el

de la mayoría de los equipos deportivos profesionales. Pero siempre estaba en

forma, nada más. En cambio, el hombre que tengo delante está esculpido. Los

músculos sobresalen de los hombros de su camisa, tirando de ella hacia arriba

sobre un pecho de aspecto poderoso y tensándola alrededor de unos bíceps

cincelados. Se endereza, con la mano agarrando con fuerza el mango plateado del

bastón mientras sus ojos me escrutan. Su camisa se levanta lo suficiente para

vislumbrar unas caderas ahuecadas, un vientre plano y un rastro de vello...

Aparto la mirada.

Catriel Schuster no es un caramelo

para los ojos.

Es el demonio.