Sus mentiras millonarias, su ascenso vengativo

Elisa POV:

El departamento era asfixiante. No solo por el persistente olor a humedad que se aferraba a todo, sino por el peso de las mentiras no dichas. Cada trozo de papel tapiz despegado, cada tabla del piso gastada, se sentía como un testimonio de mi engaño.

Cecilia yacía en su cama, su pequeño cuerpo apenas haciendo una mella en el delgado colchón. Su respiración seguía siendo dificultosa, un leve silbido apenas audible sobre el zumbido del viejo aire acondicionado. Estaba pálida, sus labios teñidos de azul a pesar del inhalador. Incluso dormida, su ceño estaba fruncido, una preocupación silenciosa grabada en su joven rostro.

Me dolía el corazón. Un dolor sordo y constante que pulsaba con cada respiración superficial que tomaba. Esto era mi culpa. Había dejado que viviéramos así. Había creído sus promesas vacías, sus cuentos de integridad artística y lucha financiera. Había permitido que mi hija sufriera mientras su padre financiaba una vida de lujo obsceno para otra mujer. El pensamiento era una marca candente en mi alma.

La puerta crujió al abrirse. Javier entró, una bolsa de plástico colgando de su mano. Parecía cansado, su "bata de artista" (que era solo una vieja camisa manchada de pintura) colgando holgadamente de su cuerpo. Sonrió, una sonrisa cansada y encantadora que solía derretir mi corazón. Ahora, solo hacía que se me revolviera el estómago.

"Hola, amor", murmuró, su voz suave. "¡Mira lo que traje! Ese nuevo lugar italiano del centro tenía una promoción. Pensé que Ceci necesitaba un capricho". Sacó una caja de cartón blanca. El rico aroma a trufas y queso gourmet llenó el aire, enmascarando momentáneamente la humedad.

"Acaban de abrir", explicó, casi a la defensiva. "Normalmente no derrocharía, ya sabes, con la galería rechazando mis últimas piezas de nuevo. Pero pensé, qué diablos, ¿no? Un pequeño lujo para mis chicas".

Mi mirada se desvió hacia la caja. Conocía ese empaque. El restaurante favorito de Fabiola. El que ella había mencionado que Javier le enviaría comida gourmet, apenas unas horas antes. La "promoción" era probablemente su precio estándar y exorbitante. La sangre se me heló. No solo lo había comprado de allí; lo había recogido del penthouse de Fabiola, quizás una sobra, o un gesto calculado de engaño. El pensamiento me dio ganas de vomitar.

Mi amor por él, los últimos vestigios, se marchitaron y murieron. No quedaba nada más que un vasto y vacío páramo en mi pecho. Era un extraño. Un depredador con piel familiar.

Cecilia se movió, sus ojos se abrieron. Su pequeña nariz se arrugó y una leve sonrisa apareció en sus labios. "¿Pizza?", susurró, su voz ronca.

"Así es, mi vida", dijo Javier, su voz suavizándose al instante. Se acercó a ella, apartándole el cabello de la frente con una ternura que se sentía como una burla. "Papá te trajo pizza elegante. Te va a encantar".

Se volvió hacia mí, encontrando mi mirada. "¿Qué pasa, Elisa? Pareces como si hubieras visto un fantasma. ¿No estás contenta con la pizza? Sé que es un poco excesivo, pero solo quería animar a Ceci". Incluso logró una expresión ligeramente herida, un maestro manipulador interpretando su papel.

"¿De verdad crees que esto está bien?", pregunté, mi voz peligrosamente tranquila. "¿Traer esto a la casa, con el asma de Cecilia? ¿Siquiera recuerdas lo que dijo su doctor sobre los olores fuertes, sobre los alimentos pesados que desencadenan sus ataques?".

El rostro de Javier vaciló momentáneamente. "Oh... cierto. Lo olvidé. Es que, no la veo mucho, ¿sabes? Siempre trabajando. Siempre en el estudio. Solo quería hacer algo agradable". Miró la caja de pizza, fingiendo decepción.

"No la ves mucho porque estás demasiado ocupado jugando a la casita con tu amante en un penthouse de Polanco, Javier", quise gritar. Pero me contuve. Todavía no. No hasta que lo tuviera todo.

Caminé hacia la caja de pizza, mis movimientos deliberados. Sin decir una palabra, la levanté y caminé directamente al bote de basura.

"¡Elisa! ¿Qué estás haciendo?!", la voz de Javier se alzó en protesta. "¡Es buena comida! ¡Pagué buen dinero por eso!".

Con un golpe sordo, dejé caer la caja entera en el bote rebosante. El rico aroma a trufas ahora se mezclaba con el olor agrio de la comida en descomposición.

"¿Buen dinero?", me volví hacia él, mis ojos ardiendo. "¿Buen dinero que ganaste con tus esfuerzos de 'artista en apuros', Javier? ¿O buen dinero de tus 'inversiones sorpresa' con Fabiola Wagner?".

Su rostro se puso blanco. Me miró fijamente, con la mandíbula floja. El encanto fácil se desvaneció, reemplazado por un destello de miedo.

"¿De qué estás hablando?", tartamudeó, tratando de recuperarse. "¿Fabiola Wagner? ¿Quién es esa? ¿Alguna actriz? Estás delirando, Elisa. ¿Estás bien?".

"¿Que si estoy bien?", me reí, un sonido áspero y quebradizo. "¡Estoy viviendo en un edificio condenado, tratando de mantener viva a nuestra hija asmática, mientras tú financias a una celebridad de primera y culpas a tu 'bloqueo artístico' por nuestra pobreza!".

Cecilia, con los ojos muy abiertos, se sentó en la cama, agarrando su oso de peluche. Su pequeño rostro era una mezcla de confusión y terror.

Javier la vio. Su pánico se convirtió en ira. "¡No te atrevas a hablar así delante de nuestra hija, Elisa! ¡La estás alterando!".

"¿Yo la estoy alterando?", mi voz se quebró. Los años de ira reprimida, el dolor, la humillación, todo surgió a la superficie. "¿Dónde estabas cuando tuvo su último ataque a las 3 de la mañana? ¿Dónde estabas cuando lloró hasta quedarse dormida porque el moho le picaba la piel? ¡Has sido un fantasma en su vida, Javier! ¡Un padre fantasma, apareciendo con gestos vacíos y bolsillos aún más vacíos!".

Dio un paso atrás, visiblemente conmocionado. "¡Eso no es justo! ¡Yo proveo para ustedes! ¡Trabajo duro!".

"¡Trabajas duro en el engaño!", le respondí. "¡No eres un artista en apuros, eres un tiburón de la bolsa! ¡Un director de un fondo de inversión! ¡Vi la escritura, Javier! ¡Del penthouse de Fabiola Wagner! ¡Con tu nombre en ella!".

Sus ojos se abrieron, luego se entrecerraron. El miedo fue reemplazado por una furia fría. "¿Revisaste mis cosas? ¿Me espiaste?".

"Estaba haciendo mi trabajo", declaré, las palabras como hielo. "Un trabajo que paga nuestra renta, a diferencia de tu 'arte'".

Antes de que pudiera responder, su teléfono vibró. Miró la pantalla, su expresión suavizándose de inmediato. "Es mi agente", murmuró, ya dándose la vuelta. "Algo sobre la inauguración de una nueva galería. Tengo que irme".

Otra mentira. Otra escapatoria.

"¿Huyendo de nuevo?", me burlé. "Como siempre lo haces".

Dudó, luego salió, cerrando la puerta de golpe detrás de él. El viejo departamento retumbó a nuestro alrededor.

Me dejé caer en la cama de Cecilia, abrazándola. Ella enterró su rostro en mi hombro, su pequeño cuerpo temblando.

Mi teléfono, sobre el buró, vibró de nuevo. Esta vez, era un número desconocido. Dudé, luego contesté.

"¡Elisa, querida!", la voz de Fabiola, empalagosamente dulce, se deslizó por el teléfono. "¿Lograste dejar esos documentos con el asistente de Javier? Por cierto, se le olvidó recoger la comida. Qué tonto es ese hombre". Se rio. "En fin, solo quería que supieras que me acaba de enviar un nuevo collar de diamantes. Dijo que era un regalo de 'perdón por llegar tarde'. Es exquisito. Mucho más bonito que esa pluma vieja y de mal gusto que te ofrecí antes".

Apreté el teléfono con más fuerza. "¿Necesita algo más, señorita Wagner?", pregunté, mi voz tensa.

"Oh, solo una cosita más", ronroneó. "Javier mencionó que quizás todavía tienes algunas de sus... 'piezas de arte' menos valiosas de su fase de apuros. Dijo que te dijera que las quiere todas fuera. Borrón y cuenta nueva, ya sabes. Y ha decidido darme el control total sobre la venta del penthouse. Cree que tengo mejor ojo para estas cosas. Así que, necesitaré que redactes el nuevo acuerdo, asegurándome una generosa comisión".

Cerré los ojos, una oleada de asco me invadió. Esta mujer era veneno. Y Javier era su cómplice voluntario.

"Considérelo hecho", dije entre dientes.

"¡Maravilloso!", canturreó Fabiola, completamente ajena. "Realmente eres una abejita obrera diligente, ¿no? Tan predecible". Colgó.

Miré mi teléfono, la línea muerta. Predecible. Esa era yo. Pero ya no más.

Miré a Cecilia, sus ojos todavía nublados por el miedo. Mi corazón se retorció. Mi hija merecía más. Merecía una madre que luchara por ella.

"Mami", susurró Cecilia, su voz apenas audible. "¿Vas a dejar a papi?".

Se me cortó la respiración. Ni siquiera había expresado el pensamiento, pero ella lo vio. Siempre lo veía todo.

Mi primer pensamiento fue tranquilizarla, decirle que todo estaría bien. Pero las mentiras tenían que parar.

"Sí, mi amor", dije, mirándola a sus ojos inocentes. "Creo que... creo que sí".

La pequeña mano de Cecilia se apretó en la mía. Un destello de algo que no pude identificar cruzó su rostro.

"¿Es porque... porque papi tiene otra familia?", preguntó, su voz temblando.

Mi mundo se detuvo.