Su Traición, Mi Venganza Mafiosa

En el momento en que vi a mi esposo masajeando los pies de la amante embarazada de su hermano muerto, supe que mi matrimonio había terminado.

Él la metió en nuestra casa con el pretexto del “deber familiar”, obligándome a ver cómo priorizaba el bienestar de ella por encima de nuestros votos.

La traición final llegó cuando ella robó y rompió a propósito el invaluable collar de mi madre.

Cuando la abofeteé por esa profanación, mi esposo me golpeó en la cara para defenderla.

Había violado un código de honor sagrado al ponerle las manos encima a la hija de otro Patrón, un acto de guerra.

Lo miré a los ojos y juré sobre la tumba de mi madre que desataría una venganza sangrienta sobre toda su familia.

Luego, hice una sola llamada a mi padre, y la demolición de su imperio comenzó.

Capítulo 1

POV Alessia:

En el momento en que vi a mi esposo masajeando los pies de la amante embarazada de su hermano muerto, supe que mi matrimonio había terminado. Y que la vida de él estaba a punto de hacerlo.

Había pasado un mes desde que enterramos a Marco, el lugarteniente de Santino y lo más cercano que tenía a un hermano. Un luto pesado y silencioso se había instalado en la hacienda de los Villarreal, un fantasma en cada pasillo. Santino lo llevaba como una segunda piel, una capa de hielo sobre su ya frío comportamiento. Él era el Patrón de la familia Villarreal, un hombre cuyo poder se extendía por todo Monterrey, construido sobre el miedo y una reputación de eficiencia despiadada. El duelo no lo ablandó; lo hizo más duro, más distante.

Entonces llegó Valentina Ramírez.

Apareció en nuestra puerta con una maleta pequeña y un vientre que apenas comenzaba a hincharse. Afirmó que el bebé era de Marco. El último pedazo de él que quedaba en esta tierra.

Santino no lo cuestionó. Simplemente anunció que viviría con nosotros.

“Es una responsabilidad familiar”, había dicho, con la voz plana, sus ojos oscuros sin revelar nada. Estaba de pie en nuestra enorme y estéril sala de estar, un rey en su castillo, dictando decretos.

Mi padre, Don Marcelo Garza, había estado allí. Había levantado una sola ceja, inquisitiva, una sutil desaprobación que Santino o no vio o decidió ignorar. Mi propia protesta murió en mi garganta.

“Necesita protección, Alessia. Lleva a un Villarreal en su vientre”.

Mi voz fue apenas un susurro cuando por fin la encontré. “La protección es una cosa, Santino. Tenerla viviendo aquí, en nuestra casa…”.

Me interrumpió. “Esto es por la unidad familiar. La discusión ha terminado”.

Y así, sin más, mi estatus como su esposa, la esposa del Patrón, fue degradado. Yo era un adorno, parte de la arquitectura, pero no una compañera.

La invasión de Valentina fue sutil al principio. Una clase magistral de manipulación silenciosa. Era un fantasma en batas de seda, que siempre parecía estar en el lugar correcto en el momento equivocado.

Pocos días después de que se mudara, lo vi. Santino salió del baño principal, con una toalla ceñida a las caderas, el agua goteando de su cabello negro sobre el piso de mármol. Valentina estaba justo ahí, ofreciéndole una toalla fresca y esponjosa.

“Solo pensé que podrías necesitar esto”, murmuró ella, con la mirada baja.

Un escalofrío de inquietud me recorrió. Era un gesto íntimo, doméstico. El gesto de una esposa.

Luego vinieron las pesadillas.

Llamaba a la puerta de nuestro dormitorio a altas horas de la noche, con la voz temblorosa. “Siento mucho molestarlos, Alessia, Santino. Es que… tuve un sueño sobre Marco”.

Santino se levantaba sin decir palabra, su cuerpo un muro sólido de músculos moviéndose en la oscuridad, e iba con ella. Se ausentaba durante horas, dejándome sola en nuestra fría cama king-size.

Mi fachada de niña buena, la que había construido cuidadosamente durante cuatro años de matrimonio con el hombre más poderoso de la ciudad, comenzó a agrietarse. Había renunciado a mi arte, a mis amigos, a mi vibrante guardarropa de rojos y dorados, todo para convertirme en la perfecta y recatada esposa de la mafia. Me había borrado a mí misma por él.

El último pedazo de esa fachada se hizo añicos esta noche.

Escuché voces bajas provenientes de la cocina. Caminé en silencio, con los pies descalzos y fríos sobre el piso de piedra. La escena que encontraron mis ojos detuvo mi corazón.

Valentina estaba sentada en una silla, con el pie apoyado en la rodilla de Santino. Él estaba masajeando el arco de su pie, sus manos grandes y fuertes moviéndose con una delicadeza que yo no había sentido en años. Su cabeza estaba inclinada hacia atrás, un suave y satisfecho suspiro escapando de sus labios.

Fue la máxima traición. No el sexo. No una aventura secreta. Fue esto. Este acto público y tierno de servicio en mi propia casa. Era una declaración de que ella había tomado mi lugar.

La vergüenza fue algo físico, caliente y sofocante. Era una deshonra para mí y, por extensión, una profunda deshonra para mi familia. Para el apellido Garza.

Retrocedí, mis movimientos silenciosos, y fui al despacho familiar. Saqué el teléfono encriptado que guardaba para emergencias. Mis dedos temblaban mientras marcaba el número privado de mi padre.

Respondió al primer timbrazo. “¿Alessia?”.

No pude hablar más allá del nudo en mi garganta. Solo emití un pequeño sonido quebrado.

“¿Qué te ha hecho?”, la voz de Don Marcelo Garza se volvió repentinamente silenciosa, letalmente tranquila. Él lo sabía. Por supuesto que lo sabía.

“Ha traído una profunda vergüenza a nuestra familia, Padre”, susurré, las palabras sabiendo a ceniza. “Necesito tu poder. Tu poder absoluto”.

Hubo una pausa. Podía imaginarlo en su propio despacho, un león en su guarida, las ruedas de la venganza ya girando. “La familia Garza está contigo, hija mía. Siempre. Desataremos una venganza sangrienta sobre la fachada legítima de Santino Villarreal. Verá cómo todo se quema hasta los cimientos”.

Una fría determinación me invadió, extinguiendo la vergüenza. Ya no era una niña buena. Era una rosa, y mis espinas finalmente se mostraban.

Colgué, volví a subir y dormí en la habitación de invitados.

A la mañana siguiente, entré en la cocina. Valentina estaba allí, vistiendo una de las camisas blancas de botones de Santino, la tela colgando holgadamente de sus hombros. Era otra declaración, otro pedazo de mi vida que intentaba robar.

Caminé directamente hacia ella, mis ojos fijos en los suyos.

“Quítatela”, dije, mi voz tan fría y dura como un diamante. “Ahora”.