Su peligroso amor sobre el hielo

El punto de vista de Olivia

Cuando dije que tenía un plan, mentía.

Era una mujer de veinticuatro años de pie en el vestíbulo de un hotel de lujo con una sudadera con capucha demasiado grande y unos leggings.

Tenía el pelo recogido en un moño desordenado que parecía haber renunciado a la vida en algún lugar sobre Iowa. Mi única estrategia era no pensar en Cole y sobrevivir esta semana sin tener un ataque de nervios en público. Y ese era todo mi plan.

Habían pasado tres días desde aquella crisis en la oficina, tres días en los que me la pasé haciendo y deshaciendo las estúpidas maletas que Brenda llenó con "atuendos de venganza" que probablemente nunca me pondría.

Además, borré sin leer un mensaje de Cole.

El vuelo duró seis horas. Mi madre parloteó sobre el gran éxito de Hunter, Grayson hizo llamadas de negocios y yo fingí dormir.

Ahora estábamos aquí. Chicago. El hotel.

Y, maldita sea, este hotel.

Los suelos de mármol se extendían hasta el infinito bajo las arañas de cristal. Los ventanales permitían apreciar toda la ciduad. Y había gente por todas partes. Literalmente.

Gente guapa con ropa cara. Cámaras parpadeando. Periodistas gritando preguntas.

Jugadores de hockey.

Lo sabía por su forma de moverse, por esa confianza desenfadada, por la forma en que todo el mundo se apartaba para dejarlos pasar como si fueran de la realeza.

"¿Qué te parece, Olivia?". Mi madre prácticamente vibraba de emoción.

"Mamá", la corté. "Estoy aquí por Hunter. Eso es todo".

"Diane, déjala respirar". Grayson me apretó el hombro. "Vamos, vamos a registrarnos".

Los seguí hacia la recepción, tratando de mantener la cabeza gacha.

Pero cuando levanté la vista para ver adónde íbamos, mis padres habían desaparecido.

Se esfumaron.

"¿Me estás tomando el pelo?".

Ya lo habían hecho antes. Mi madre se distrajo y se alejó, y de repente me quedé solo, intentando averiguar adónde demonios se habían ido.

Saqué el celular y busqué su contacto en la pantalla.

"¡Oh, gracias a Dios, te he estado buscando por todas partes!", resonó una voz y lo siguiente que supe fue que dos manos me agarraban antes de que pudiera reaccionar.

Grité, tropezando mientras alguien me apartaba de la zona de la recepción.

"Espera, creo que te equivocaste...".

"¡No hay tiempo! El equipo está esperando y ya llevamos quince minutos de retraso". La mujer que me arrastraba tenía unos cuarenta y tantos años, ojos penetrantes y se movía con rapidez. "¿Por qué estabas ahí parada? Vamos...".

"Señora, en serio, hubo un error...".

Pasó una tarjeta llave por una enorme puerta y me empujó dentro antes de que pudiera protestar.

Entré tropezando en la habitación y me quedé paralizada.

No era una habitación de hotel. Era una sesión de fotos.

Había equipos de iluminación por todas partes. Un telón de fondo que parecía sacado de una revista.

¿Qué demonios era esto?

"Sé que esto es abrumador", empezó la desconcidad. . "Pero esta oportunidad es enorme. Tu contacto movió muchos hilos para traerte aquí".

Volví la cabeza hacia ella. "¿Mi contacto?".

Sonrió. "Tu hermano. ¿Hunter Sinclair? Se esforzó mucho para que esto fuera posible para ti".

Mi cerebro se cortocircuitó. "¿Hunter hizo qué?".

"Hoy dirigirás la sesión publicitaria. El señor Mercer pidió específicamente que el director creativo fuera alguien joven, con una perspectiva fresca, y cuando Hunter mencionó que venías a la ciudad...".

"Espera, ¿el señor Mercer? ¿Como...?".

Se abrió una puerta al otro lado de la habitación.

Y todos los pensamientos de mi cabeza se evaporaron.

Salió un hombre.

Alto, de hombros anchos. y sin camisa.

Posé mis ojos directamente en su pecho, donde estaban sus abdominales y pectorales perfectos. Además, tenía la piel bronceada que parecía haber sido bañada en oro bajo las luces del estudio.

No. Esto no era real.

Subí la mirada.

Vi su mandíbula afilada, su pelo oscuro y desordenado, como si acabara de pasarse las manos por él. Y luego sus ojos.

Azules. Penetrantes. Fríos.

Fijos en los míos.

Zane Mercer.

De pie allí con unos pantalones negros de tiro bajo, sin camisa, parecía salido de la foto de la revista, solo que de alguna manera mejor porque era real y estaba allí mismo.

Iba a morir en la habitación de un hotel de lujo, mirando unos abdominales que no parecían humanos.

"Señor Mercer, lamento mucho el retraso". La mujer dio un paso adelante. "Ella es Olivia Monroe, la directora creativa de la que hablamos".

"No hay problema, Selina". Su voz era profunda. Suave. "Estoy listo cuando ella lo esté".

Nunca me quitó los ojos de encima.

Y odié la forma en que se me revolvió el estómago. La forma en que el calor me subió por el cuello. La forma en que apreté involuntariamente los muslos.

"¡Maravilloso! Señorita Monroe, puede continuar desde aquí. Estaré fuera por si necesita algo".

Abrí la boca, pero no salió nada.

Zane esbozó una sonrisa. Como si supiera exactamente lo que hacía al estar allí medio desnudo haciéndome olvidar cómo formar frases.

"Puedes irte, Selina", dijo. "Solo necesito estar a solas con mi directora creativa".

La aludida me lanzó una mirada, mezcla de preocupación y envidia, antes de salir.

Se oyó el clic del cerrojo.

Con eso, me quedé a solas con ese hombre.

El silencio se prolongó. Él no se movió. No habló. Solo se quedó allí, con los brazos cruzados, esperando.

Me obligué a respirar. A encontrar mi voz.

"Mire, no sé qué está pasando, pero yo no soy directora creativa". Las palabras salieron más bruscas de lo que pretendía. "Esa mujer me agarró en el vestíbulo y me arrastró hasta aquí pensando que era otra persona. Así que, sea lo que sea esto, se equivocó de persona y yo solo... me voy".

Inclinó la cabeza, estudiándome.

La forma en que me miraba, como si estuviera despojándome de capas, viendo cosas que yo no quería mostrar; hizo que mi piel se sintiera demasiado tensa.

"¿Ah, sí?", preguntó en voz baja, casi divertida.

"Sí. Así que, si me disculpa...". Me volví hacia la puerta.

"¿De verdad crees que esto fue un error, Olivia?".

Mi nombre en su boca me detuvo en seco.

Me volví despacio. "¿Cómo sabe mi nombre?".

Se apartó de lo que fuera en lo que se apoyaba y dio un paso hacia mí. Solo uno. Pero la habitación se encogió.

"Sé que no eres directora creativa", continuó, bajando la voz. "Sé exactamente quién eres".

El corazón me golpeó las costillas. "Entonces, ¿por qué...?".

"Y sé exactamente por qué estás aquí".

El aire crepitó entre nosotros.

Quería moverme. Salir. Poner distancia entre nosotros.

Pero no podía.

Porque la forma en que me miraba, como si yo fuera un rompecabezas que ya había resuelto, lo dejaba muy claro.

Esto no era un accidente.

"¿Qué quiere decir?". Mi voz salió más firme de lo que me sentía. "Estoy aquí para apoyar a mi hermanastro. Eso es todo".

Sus labios se curvaron. Apenas. "¿Eso es lo que te dijiste a ti misma?".

"Es la verdad".

"Entonces, ¿por qué aceptaste venir después de ver mi foto en esa revista?".

Se me cortó la respiración.

¿Cómo lo sabía?

"Tu padrastro me odia", continuó Zane, dando otro paso. Más cerca. "Lo ha hecho durante años. Tu madre conoce la historia. Y, sin embargo, aceptaste venir a Chicago, a un partido en el que sabías que yo jugaría, justo después de pillar a tu novio engañándote". Otro paso. "Así que dime, Olivia. ¿Por qué estás realmente aquí?".

No podía respirar. No podía pensar más allá del martilleo en mis oídos.

"No sé de qué habla".

"¿No lo sabes?". Ahora estaba lo bastante cerca como para que pudiera ver una leve cicatriz sobre su ceja. Lo bastante cerca como para que tuviera que echar la cabeza hacia atrás para mantener el contacto visual. "Déjame ponértelo fácil".

Se detuvo justo delante de mí.

De él emanaba calor. Ese aroma masculino, limpio y caro que me hacía perder la cabeza.

"Tengo una propuesta", dijo en voz baja. "Una que nos beneficia a los dos. Pero primero, necesito saber algo".

"¿Qué?", susurré.

Sus ojos se clavaron en los míos.

"¿Qué estás dispuesta a darme?".