Su esposa no deseada: La artista genial regresa

El agudo olor a antiséptico es el aroma de mi matrimonio.

Estaba sentada sobre el papel crujiente de la mesa de exploración en la clínica privada propiedad de la Familia. Mi vestido de seda había sido cortado y yacía en un montón desechado en el suelo.

El médico aplicó un gel refrescante en las quemaduras de segundo grado de mi pecho. Trabajaba en silencio, con los ojos fijos estrictamente en las heridas. Sabía que no debía hacer preguntas.

La puerta se abrió.

Ethan entró.

Se había quitado el saco del esmoquin. Su camisa blanca estaba impecable, sin manchas. El caos de la noche no le había dejado ni una marca. Ni una gota de sopa lo había tocado.

—¿Cómo está? —le preguntó Ethan al médico.

No me miró a la cara. Miró las quemaduras.

—Se recuperará —dijo el médico en voz baja—. Pero le quedarán cicatrices. La sopa estaba hirviendo.

Ethan asintió, como si recibiera un informe sobre un cargamento de armas dañado.

—Déjanos solos.

El médico se escabulló de la habitación al instante.

Ethan se acercó. El olor de su colonia —sándalo y lluvia fría— se mezclaba con el leve toque metálico de sangre que siempre llevaba consigo. Llenó mi nariz, dominando el aire estéril.

Extendió la mano, sus dedos flotando sobre la piel en carne viva y ampollada.

Me estremecí.

Su mano cayó a su costado.

—Iliana está sedada —dijo.

No respondí. El dolor en mi pecho era un latido palpitante, sincronizado con la rabia que se acumulaba en mi garganta.

—No fue su intención, Rory. Vio el anillo. Le provocó una crisis.

Lo miré entonces.

Miré a los ojos del hombre que gobernaba el hampa, el hombre que aterrorizaba a la policía y a los políticos por igual. Y no vi a un monstruo.

Vi a un cobarde.

—Me arrojó sopa hirviendo en un restaurante de lujo, Ethan. Eso no fue una crisis. Fue una agresión.

—Baja la voz.

—No.

Me deslicé de la mesa, aferrando la delgada bata de hospital a mi pecho para cubrirme.

—Quiero ir a casa.

—No puedes ir a la hacienda —dijo.

Se me revolvió el estómago.

—¿Por qué?

—Instalé a Iliana en el ala de invitados. Necesita supervisión constante. Los médicos dicen que hay riesgo de que se fugue si está sola.

Me reí.

Fue un sonido seco y quebradizo, como hojas muertas aplastadas bajo los pies.

—Así que soy yo la que se va. Otra vez.

—Es por tu seguridad, Aurora.

—No uses esa palabra —espeté.

Mi voz se quebró.

—No te atrevas a hablarme de seguridad. Eres el segundo al mando. Comandas un ejército. Proteges cargamentos de droga, casinos y políticos. ¿Pero no puedes proteger a tu esposa de una paciente mental de un metro sesenta?

Ethan me agarró del brazo.

Su agarre era de hierro.

—Cuida tu boca. Iliana es familia. Su padre recibió una bala por el mío. Le debo la vida.

—¿Y a mí qué me debes? —susurré.

Se quedó helado.

Sus ojos buscaron los míos, buscando a la chica sumisa con la que se casó. Pero ella ya no estaba allí.

Se había quemado junto con el vestido de seda.

—Te lo debo todo —dijo, con la voz áspera—. Por eso te envío al penthouse del centro. Allí estarás a salvo.

Me soltó el brazo.

Miró su reloj.

—Tengo que volver con ella. Se despierta gritando si no estoy en la habitación.

Se dio la vuelta y salió.

Dejó a su esposa herida sola en una clínica fría para ir a tomarle la mano a la mujer que la quemó.

Miré la puerta.

La cerradura no mantenía a la gente fuera.

Me mantenía a mí dentro.