Su esposa, la secreta genia forense

Isabela "Bela" Garza POV:

El señor Abernathy, un hombre acostumbrado a los caprichos de la élite de Polanco, ocultó su sorpresa con un profesionalismo ensayado.

Se ajustó sus lentes de armazón dorado, su mirada recorriendo mi vestido sencillo, probablemente tratando de ubicarme entre ellos.

"¿Una isla?", repitió, su voz suave como mármol pulido.

Encontré su mirada sin pestañear.

"Necesito una isla donde pueda desaparecer. Para siempre".

Me presentó una isla privada en el Caribe, un fantasma en el mapa. Tenía una villa autosuficiente, un muelle de aguas profundas, pero no había señal de celular, ni conexión con el mundo exterior.

Era perfecta.

"La tomo", dije.

El trato se cerró en menos de una hora. Los fondos se transfirieron desde una cuenta oculta que había mantenido durante años, una ruta de escape que nunca pensé que necesitaría.

La escritura se registró bajo un nuevo nombre: Isabela Montes. Un fantasma para un fantasma.

Arreglé un jet privado, programado para partir al amanecer, dentro de dos días.

Regresé al penthouse de Santiago tarde esa noche.

El aroma a pollo rostizado y romero —mi favorito— llenaba el aire. Se sentía como una broma cruel.

Lo encontré en la cocina, sirviendo con cuidado una comida para Helena. Mis hermanos estaban allí, rodeándola, adulando a la hermana pródiga mientras ella contaba alguna historia inventada de su tiempo fuera.

Santiago levantó la vista y me vio.

"¿Dónde has estado?". Su tono era cortante, acusador, como si no tuviera derecho a una vida fuera de estas cuatro paredes.

"¿Lo hiciste?", pregunté, mi voz hueca. "¿Me desechaste por su 'último deseo'?"

Damián, mi hermano mayor, se volvió hacia mí, sus palabras como piedras.

"Se está muriendo, Bela. Ten un poco de maldito respeto".

Bruno y Kael asintieron, sus rostros máscaras sombrías de desaprobación.

No dije nada. Mi silencio era un escudo, mi aparente sumisión una capa para el escape que estaba planeando meticulosamente.

Los vi preparar la suite principal para Helena, moviendo mis cosas a un pequeño cuarto de huéspedes sin decirme una palabra.

Más tarde, después de que los hombres la dejaran descansar, Helena se me acercó.

Sostenía una pequeña caja bellamente envuelta. Un regalo de "bienvenida", dijo.

"Siempre consigo lo que quiero", susurró, su sonrisa helándome hasta los huesos.

Me forzó la caja en las manos.

Jugueteé con el listón y la tapa se abrió de golpe. Algo pequeño y marrón saltó, sus colmillos hundiéndose en la carne de mi mano.

Una araña violinista.

Grité, un sonido gutural y crudo de dolor y terror, arrojando la caja por puro instinto.

Golpeó el pecho de Helena.

Ella se desplomó, sus ojos se abrieron con un horror fingido, su mano agarrando su corazón.

"¡Está tratando de matarme!", chilló, su voz resonando en el silencioso penthouse.