Su Amor Fatal, Su Amargo Final

Volví a casa y actué como si no supiera nada. La máscara de la esposa amorosa, aunque con una enfermedad terminal, era una que había perfeccionado a lo largo de los años. Fue fácil volver a ponérmela.

En los días siguientes, estuve ocupada. Liquidé mis bienes personales: acciones de mi padre, joyas de mi madre, todo lo que poseía que no estuviera ligado a Álex.

Usé el dinero para establecer una fundación benéfica a nombre de mis padres, dedicada a proporcionar ayuda legal a los acusados injustamente y becas para estudiantes de arquitectura de familias de bajos ingresos.

Me sumergí en el trabajo, redactando estatutos, reuniéndome con abogados, entrevistando al personal. Era una carrera contra el tiempo.

Mi cuerpo estaba fallando. El dolor en mi pecho era un compañero constante, una presión sorda y pesada que a veces se agudizaba en una agonía cegadora. Me debilitaba, me faltaba más el aliento con cada día que pasaba.

Álex interpretó el papel del esposo preocupado a la perfección.

—Elena, te estás esforzando demasiado —decía, tratando de quitarme los archivos de las manos—. Deja que mi gente se encargue de esto. Necesitas descansar.

Yo sonreía débilmente y apartaba sus manos. —Es el legado de mis padres, Álex. Necesito hacerlo yo misma.

—Lo siento —decía, con el ceño fruncido por una falsa preocupación—. Sé cuánto significa esto para ti. Después del trasplante, cuando estés completamente recuperada, la dirigiremos juntos.

Prometió estar en el evento de lanzamiento, una gala que había planeado para anunciar oficialmente la fundación.

Esa noche, mientras se preparaba para una "cena de negocios", noté un largo cabello rubio en el cuello de su camisa blanca. No era mi castaño oscuro. No sentí nada. La parte de mí que podía sentir celos o dolor había muerto.

La noche de la gala, me mantenía en pie gracias a un cóctel de analgésicos, con una sonrisa pintada en el rostro. El salón de baile estaba lleno de la élite de la ciudad, todos allí para apoyar una causa noble.

Entonces, un grito repentino cortó la charla educada.

La multitud se apartó. Allí, en el centro de la sala, estaba Karla Sánchez. Estaba en el suelo, agarrándose el vientre embarazado, con el rostro convertido en una máscara de terror.

Me quedé allí, con la mente entumecida. Por supuesto. Por supuesto que estaría aquí. Ni siquiera podía dejarme tener esta última cosa. Tenía que envenenar mi último acto de amor por mis padres.

Álex corrió a su lado justo cuando los reporteros se abalanzaron, sus cámaras destellando como una tormenta violenta.

—¡Elena, por favor! —sollozó Karla, arrastrándose de rodillas hacia mí—. ¡Lo siento mucho! ¡Tuve que irme hace tantos años! Me estaban amenazando, a mi familia… ¡me obligaron a incriminar a tu padre! ¡Por favor, perdóname!

Fue una actuación magistral. La víctima, forzada a una elección imposible, ahora suplicando perdón.

—¡Señor Villarreal! —gritó un reportero—. ¿Cuál es su relación con la señorita Sánchez?

Álex los ignoró, su equipo de seguridad se movió para despejar la sala. Se agachó para ayudar a Karla, luego pareció pensarlo mejor, su mano flotando torpemente en el aire.

Se volvió hacia mí, con el rostro como una nube de tormenta. —Elena, ¿por qué está de rodillas? ¿Qué le dijiste?

Miré más allá de él, mis ojos fijos en Karla. —¿Qué haces aquí? —Mi voz era plana, desprovista de emoción.

Las lágrimas corrían por su rostro. —Yo… solo quería disculparme. Por favor, Elena, no le hagas daño a mi bebé. Él es inocente.

Álex se interpuso entre nosotras. —Ya es suficiente, Elena. Vino aquí para disculparse. No tienes que ser tan agresiva.

¿Agresiva? Quise reír. Estaba a un suspiro de la muerte, y él me llamaba agresiva.

El dolor en mi pecho se intensificó. Tenía que salir de allí. Me di la vuelta, manteniendo la cabeza alta, y me alejé de la escena, mi dignidad como único escudo.

En el momento en que estuve en el coche, la fachada se derrumbó. Me rompí, los sollozos sacudían mi frágil cuerpo. Vi su rostro, la forma en que la miraba, sus ojos llenos de una ternura que no me había mostrado en años.

Mi teléfono empezó a sonar sin parar. Buzones de voz llenos de maldiciones. Mensajes llamándome monstruo.

Abrí un sitio de noticias. Los titulares eran brutales. "Esposa Despechada Acosa a Amante Embarazada". "Hija de Arquitecto Ataca Ferozmente a la Víctima de su Padre".

Habían torcido la historia por completo, pintándome como la villana, a Karla como la santa. Desenterraron las mentiras sobre mi padre, llamándolo una desgracia. Mi fundación fue etiquetada como una farsa, una forma de lavar el "dinero sucio" de nuestra familia.

Intenté publicar un comentario, explicar, pero mis palabras fueron borradas al instante. Una avalancha de odio llenó la pantalla.

La voz del conductor era tensa. —Señora, hay un coche detrás de nosotros. Nos han estado siguiendo por kilómetros.

Miré hacia atrás. Una camioneta negra zigzagueaba entre el tráfico, acortando la distancia con una velocidad aterradora. No eran paparazzi. Esto era otra cosa.

Busqué a tientas mi teléfono, mis dedos temblando mientras marcaba a Álex.

En su penthouse, Álex miraba las noticias de tendencia, con la mandíbula apretada.

—Limpia esto —le ordenó a su asistente—. Todo.

Karla se aferró a su brazo, su cuerpo temblando. —Álex, tengo tanto miedo. ¿Y si esas cosas que dicen en línea… y si la gente las cree?

La miró, luego miró la foto de ella llorando en el suelo. —¿Realmente tenías que ir allí esta noche, Karla?

Su rostro se descompuso. —¡Solo quería arreglar las cosas! —gritó, hundiendo el rostro en su pecho—. Sé que Elena me odia, pero nunca pensé que sería tan cruel en público.

Él se ablandó, rodeándola con sus brazos. —Lo sé, lo sé. —Pensó en su "valentía" en la preparatoria, cómo supuestamente lo había defendido. Le debía todo. Su lealtad era una niebla cegadora y fatal.

Mi llamada entró. Vio mi nombre en la pantalla. Vio la foto del rostro de Karla surcado de lágrimas. Su pulgar se cernió sobre el botón verde, luego presionó el rojo, terminando la llamada.

Su ira, alimentada por las mentiras de ella, acababa de firmar mi sentencia de muerte.