Su amor de él, Mi infierno, Su justicia de ella

El mensaje escalofriante llegó a mi celular desechable, un texto de un número desconocido: *Tu madre está sufriendo. Te extraña. ¿Por qué la has abandonado?*

La sangre se me heló. Habían pasado dos meses desde que me fui, dos meses escondiéndome, tratando de reconstruirme. Había cortado cuidadosamente todos los lazos, comunicándome con mi madre solo a través de un correo electrónico codificado, asegurando su seguridad del alcance de Ezequiel e Isolda. Este texto significaba que la habían encontrado.

El pánico me arañó la garganta. Llamé a su número de emergencia, el que le había dejado a su cuidadora. Sin respuesta. Probé su teléfono fijo, luego su celular. Cada timbrazo profundizaba el abismo de desesperación en mi estómago.

Aceleré hacia su casa, mi corazón latiendo a un ritmo frenético contra mis costillas. Las calles eran desconocidas, mi nueva vida un frágil escudo. Reprimí el miedo, concentrándome en ella. Ya estaba tan débil, tan vulnerable.

Cuando llegué a su tranquila casa suburbana, una vista nauseabunda me recibió. La puerta principal estaba entreabierta, con madera astillada colgando precariamente de sus bisagras. El césped, usualmente impecable, estaba pisoteado, y un jarrón de flores yacía destrozado en el porche.

Entré corriendo, mi voz ronca.

—¿Mamá? ¡¿Mamá?!

La casa estaba en desorden. Muebles volcados, lámparas rotas, papeles esparcidos por todas partes. Parecía que un tornado la había atravesado. Vi una mancha roja en la alfombra blanca, luego otra. Se me revolvió el estómago.

La encontré en la sala, desplomada en el suelo. Su frágil cuerpo estaba torcido en un ángulo antinatural, sus ojos abiertos de par en par por el terror, mirando fijamente al techo. Un profundo corte le marcaba la frente, y su delgado camisón estaba empapado de sangre. Apenas respiraba, cada jadeo superficial era un sonido estertóreo y agonizante.

—¡Mamá! —Caí de rodillas, mis manos temblando mientras la alcanzaba. Su piel estaba fría—. ¿Qué pasó? ¿Quién hizo esto?

Intentó hablar, un débil gorgoteo escapó de sus labios. Sus ojos parpadearon hacia mí, luego se dilataron. Una lágrima trazó un camino a través del polvo y la sangre en su mejilla.

—Is... Isolda... —graznó, su voz apenas audible, luego tosió, un sonido húmedo y espantoso.

La rabia, fría y pura, me invadió. Isolda. Por supuesto.

—No hables, mamá —susurré, mi propia voz temblando—. Te conseguiré ayuda. Vas a estar bien.

Saqué mi teléfono, mis dedos torpes, y marqué el 911. La voz del operador era tranquila, pero mi mundo giraba. Traté de explicar, de dar sentido a la violencia sin sentido.

—¡Mi madre... ha sido atacada! ¡Está sangrando, necesita una ambulancia inmediatamente! —grité, tratando de dar la dirección, pero mi voz se quebraba constantemente.

—Señora, por favor, cálmese —dijo el operador—. ¿Cuál es la dirección de nuevo?

Mientras daba frenéticamente los detalles, escuché un clic en la línea. Luego, otra voz, suave y escalofriantemente familiar, interrumpió.

—Me temo que la señora Mathis no necesitará una ambulancia, ni ninguna atención médica. —Era Ezequiel. Su voz, usualmente tan controlada, estaba teñida de una crueldad casi casual.

—¿Ezequiel? —Mi voz era apenas un susurro—. ¿Qué has hecho? ¡Mi madre se está muriendo!

—Un lamentable malentendido —dijo, y escuché una débil risa burlona de fondo: Isolda—. Pero verás, Brielle, tu madre ya no es una prioridad. Especialmente no después de cómo la abandonaste durante dos meses.

—¡Tú hiciste esto! —grité, las lágrimas corriendo por mi rostro—. ¡Dejaste que Isolda le hiciera esto a mi madre!

—Isolda simplemente estaba... angustiada —respondió, su tono despectivo—. Sintió que estabas tratando de esconder a tu madre de ella, de impedirle que le deseara lo mejor. Un simple malentendido que se intensificó.

—¡¿Malentendido?! ¡Se está muriendo, Ezequiel!

—Una lástima —dijo, su voz plana—. Pero me temo que todos los servicios de emergencia en este distrito están actualmente... indispuestos. Un pequeño fallo técnico, ya entiendes.

La sangre se me heló. Había bloqueado los servicios de emergencia. La estaba dejando morir.

—Ezequiel, por favor —rogué, mi dignidad olvidada. Mi madre se desvanecía rápidamente—. Por favor, está enferma. No puede sobrevivir a esto. Está sufriendo. Solo deja que venga la ambulancia. ¡Haré cualquier cosa! ¡Lo que quieras!

Hubo una pausa. Escuché la suave y triunfante risita de Isolda de nuevo.

—¿Cualquier cosa, Brielle? —La voz de Ezequiel era peligrosamente baja—. Volverás a mí. Te disculparás públicamente con Isolda por todo el dolor que le has causado. Te disculparás por abandonarme. Te arrastrarás a sus pies por su perdón.

—¡Sí! ¡Sí, lo haré! ¡Solo envía ayuda para mamá! —sollocé, agarrando la mano de mi madre. Se estaba enfriando.

—Y entenderás el dolor de Isolda, Brielle —continuó, ignorando mi súplica de ayuda—. Lo experimentarás tú misma. Imagina que te dejen en un coche, atrapada, herida, mientras tu ser querido se va con otra. Imagina la agonía.

Mi mente retrocedió a su accidente de coche. Estuvo fingiendo amnesia durante meses. Me hizo creer que no recordaba nada de ese día. ¿Era este otro de sus juegos retorcidos?

—¿De qué estás hablando? —susurré, un nuevo horror apoderándose de mí—. ¡Estabas herido! ¡Yo te encontré!

—Isolda me lo contó —dijo, su voz dura—. Me contó cómo la dejaste en los restos ardientes después de nuestro accidente, cómo le negaste ayuda, cómo intentaste esconderla de mí.

—¡Eso es mentira! —grité al teléfono—. ¡Ella no estaba allí! ¡No estaba en el coche contigo!

—Me proporcionó fotos, Brielle —dijo, su voz teñida de triunfo—. Fotos de ella en el asiento del pasajero, justo después del impacto.

Mi mente se aceleró. Isolda era capaz de cualquier cosa. Podría haber retocado las fotos. Podría haber estado en la escena más tarde y haberlo montado.

—Brielle, me temo que el tiempo de tu madre se está acabando —dijo, su voz volviéndose fría de nuevo—. Quizás se necesite un poco de motivación. Isolda tiene un desafío especial para ti.

Escuché la voz de Isolda, clara y nítida ahora.

—Ezequiel, mi amor, mostrémosle la belleza del mar. Siempre odió el océano, ¿no? Esos espantosos ataques de pánico en la playa.

La sangre se me heló aún más. Mi talasofobia. Mi miedo paralizante a las aguas profundas y abiertas. Solo mi familia más cercana y Ezequiel lo sabían. Iba a usarlo en mi contra.

—No —susurré, mi voz quebrándose—. Por favor, Ezequiel. Eso no.

—Ah, el miedo en tu voz es exquisito —arrulló Isolda—. Ezequiel, cariño, me prometiste que sufriría.

—Brielle —la voz de Ezequiel cortó el teléfono, más afilada que una cuchilla—. Ve al viejo muelle, en la Playa Negra. Hay una jaula colgando de la grúa. Métete en ella. Una vez que estés dentro, hablaremos sobre el futuro de tu madre.

El pavor me consumió. La Playa Negra era conocida por sus corrientes traicioneras y aguas profundas. El viejo muelle, abandonado durante décadas, era notorio. Y la jaula... sabía exactamente a qué tipo de jaula se refería. Una jaula para tiburones, quizás, para buscadores de emociones, ahora oxidada y abandonada.

—No puedo —logré decir, mirando a mi madre moribunda. Su respiración era apenas perceptible ahora—. Sabes que no puedo.

—Entonces tu madre muere, Brielle —dijo Ezequiel, su voz escalofriantemente tranquila—. O más bien, continúa sufriendo hasta que lo haga. La elección es tuya.

Mi madre soltó un pequeño jadeo, casi imperceptible. Sus ojos parpadearon, luego se quedaron quietos. Una sola lágrima escapó, rodando por su pálida mejilla.

—¿Mamá? —susurré, sacudiéndola suavemente—. ¿Mamá?

Sin respuesta. No más respiraciones superficiales. Su mano, que todavía sostenía, se quedó completamente flácida.

Se había ido.

Mi lamento desgarró la casa silenciosa, un sonido de agonía y desesperación crudas, sin adulterar. La habían matado. Isolda. Y Ezequiel. Habían estado al margen, incluso orquestado, su muerte.

Pero incluso a través del dolor aplastante, una resolución fría e inquebrantable comenzó a formarse en lo más profundo de mi alma. No tenía nada que perder. Me lo habían quitado todo.

—Voy para allá, Ezequiel —dije al teléfono, mi voz plana, desprovista de emoción—. Y te arrepentirás de esto.

Conduje hasta la Playa Negra, el viento azotando mi cabello, el olor a sal y descomposición llenando el aire. El viejo muelle se alzaba, una estructura esquelética contra el cielo enojado y amoratado. Una sola grúa oxidada sobresalía sobre el agua negra y agitada. Y colgando de ella, una jaula de metal, balanceándose ominosamente con el viento.

Mi corazón martilleaba, no solo por el dolor, sino por el terror visceral y primario del agua abierta. Las olas rompían contra los pilotes, un sonido hambriento y rugiente que hacía eco del caos en mi alma. Cada fibra de mi ser gritaba que corriera.

Pero no podía. Ya no. Había hecho una promesa. No a Ezequiel, sino a mi madre. Y a mí misma.

Salí de mi coche, mis piernas sintiéndose como plomo. El rocío salado me golpeó la cara, frío y cortante. El viento aullaba, un lamento fúnebre que parecía lamentar mi destino. Caminé hacia el muelle, cada paso una batalla contra mi propia fobia aplastante. Cuanto más me adentraba, más fuerte rugía el océano, más se me cortaba la respiración. Mi visión se nubló, el mundo inclinándose precariamente.

Llegué a la escalera oxidada que bajaba a la jaula. Era vieja, corroída, amenazando con romperse. Las olas de abajo se agitaban, oscuras e insondables. Se me revolvió el estómago. Mi miedo era un monstruo vivo y que respiraba, amenazando con consumirme.

Pero entonces vi una figura en el muelle, recortada contra el cielo tormentoso. Ezequiel. Y a su lado, Isolda, su cabello azotando su rostro, una sonrisa triunfante visible incluso desde esta distancia.

Me observaban. Esperaban que me quebrara.

Una nueva ola de dolor y furia me invadió. Los ojos sin vida de mi madre, su última palabra susurrada: Isolda.

No me quebraría. No ahora. Nunca más.

Con una respiración entrecortada, agarré la escalera fría y oxidada. Cada peldaño era un tormento. Mis manos temblaban, mis nudillos blancos. La jaula se balanceaba, una fauce hambrienta esperando para tragarme entera. El agua de abajo era un abismo oscuro y arremolinado. Se me cortó la respiración, mi corazón amenazando con explotar. Podía sentir los fríos tentáculos del pánico envolviendo mi garganta, exprimiendo el aire de mis pulmones.

Cerré los ojos, imaginando el rostro de mi madre. Su sonrisa amable. Sus manos gentiles. Me la habían arrebatado. Y pagarían.

Abrí los ojos y fijé mi mirada en Ezequiel, que estaba allí, impasible, junto a Isolda. Ella prácticamente vibraba de placer malicioso. Sus ojos brillaban con una alegría depredadora mientras me observaba luchar, su lenguaje corporal irradiando maldad pura, sin adulterar.

Tomé otra respiración temblorosa, luego me obligué a avanzar. Un peldaño. Luego otro. Mi cuerpo gritaba que me detuviera, que retrocediera, pero mi mente, alimentada por el dolor y una ardiente necesidad de venganza, me arrastró. Entraría en esa jaula. Enfrentaría mi miedo más profundo. Y luego, ellos me enfrentarían a mí.