Seis años como fantasma, ahora real

JIMENA VILLA POV:

Karla, sintiendo la vacilación de Cristian, dio un paso adelante. Su voz, usualmente tan dulce e inocente, ahora tenía un filo agudo y peligroso. "Cristian, está tratando de arruinarte. Piensa en tu reputación, en tu empresa. Este... este drama estará en todas partes por la mañana". Jugó la carta que sabía que más le dolería: su imagen pública.

Los ojos de Cristian, que ya ardían de furia, se endurecieron aún más. La idea del escándalo, de que su vida cuidadosamente curada se desmoronara, encendió una rabia fría dentro de él. Su actuación pública lo era todo. Y yo amenazaba con derribarlo todo.

"Sáquenla de aquí", gruñó, su voz baja y amenazante. Su mirada se fijó en uno de sus guardias de seguridad, una orden silenciosa.

Antes de que pudiera reaccionar, dos hombres corpulentos estaban a mi lado, sus manos agarrando mis brazos. El pánico estalló, pero mi resolución se mantuvo. "¡Suéltenme!". Luché, pero su agarre era como el hierro.

"¡Me están lastimando! ¡Acabo de tener una intervención!", grité, mi voz tensa. La herida aún estaba fresca, tirando dolorosamente con cada movimiento. Mi cuerpo gritaba en protesta.

Cristian se burló, un sonido cruel y despectivo. "¿Intervención? ¿Te refieres a tu teatrito para llamar la atención? Nunca estuviste embarazada, Jimena. Solo quieres hacerte la víctima". Sus palabras fueron un golpe físico, más pesado que cualquier puñetazo. Negó mi dolor, mi sacrificio, mi propia realidad.

"Siempre se trató del dinero, ¿no es así?", continuó, su voz goteando veneno. "Otro hijo para otra paga de mi madre. Me das asco".

Mi mente se tambaleó. El dolor en mi abdomen se intensificó, un fuego abrasador. Sus palabras cortaron más profundo que cualquier cuchilla. Retorció todo lo que había hecho por nuestra familia, por él, en algo sórdido y transaccional.

Mis pensamientos se desviaron, un escape desesperado del horror presente. Mi padre, sus amables ojos nublados por la enfermedad, su mano frágil en la mía. Mi madre, su rostro grabado con preocupación, hablándome de las facturas, las interminables facturas.

La madre de Cristian, Catalina, se había ofrecido entonces. Una suma generosa, suficiente para cubrir el tratamiento experimental de mi padre, si me casaba con Cristian. Quería una línea de sangre fuerte, un heredero. Yo era joven, tonta y desesperada. Acepté. Luego mi padre murió de todos modos. Pero ya estaba embarazada de Mateo, un pequeño parpadeo de esperanza en mi mundo desolado. Catalina había prometido un bono por la progenie, una continuación de la línea familiar. Se sentía como si hubiera sido hace una vida. Una herida en carne viva, supurando bajo la superficie.

Ahora, estaba siendo humillada públicamente, suspendida de la pérgola, como un adorno roto, en el centro del lujoso salón de baile. Mi cuerpo era un instrumento de su desprecio. Las cuerdas se clavaban en mi piel. La herida en mi abdomen palpitaba implacablemente.

Los invitados miraban boquiabiertos, sus murmullos se hacían más fuertes, sus miradas eran mil pequeños cuchillos. "Se lo merece", escuché susurrar a una mujer. "Tratando de extorsionarlo. Tremenda interesada". Otra intervino: "Siempre fue un poco fría, ¿no? No como la dulce Karla". Su juicio era un pesado sudario, envolviéndome, sofocándome.

A través de la neblina de dolor y humillación, vi a Cristian, con el brazo todavía alrededor de Karla, sonriendo. Parecían una pareja perfecta, su mano acariciando el cabello de ella, la de ella descansando en su pecho. Era una caricatura del amor que una vez compartimos, una parodia brutal del día de nuestra boda. Recordé bailar con él, sus ojos llenos de una promesa que ahora se sentía como un engaño cruel. Su tacto, una vez tan tierno, ahora un recuerdo lejano y doloroso.

El aire se enrareció. Mi cabeza palpitaba. El mundo giraba a mi alrededor, un caleidoscopio de rostros burlones y luces deslumbrantes. Me sentí desapegada, flotando sobre la escena, observando mi propia degradación. Un entumecimiento hueco comenzó a instalarse, un caparazón protector formándose alrededor de mi corazón destrozado.

De repente, una pequeña figura familiar se abrió paso entre la multitud. Mateo. Sostenía un pequeño pastelito glaseado, su rostro iluminado por la emoción infantil. Se detuvo en seco, sus ojos fijos en mí, colgando sobre la multitud.

"¿Mamá?". Su voz era pequeña, confundida.

Mi corazón, que pensé que ya se había convertido en cenizas, se retorció con una nueva ola de agonía. Me miró, luego a Cristian y Karla, con el ceño fruncido.

"Mamá, ¿qué estás haciendo?", preguntó, un toque de irritación en su tono. "¡Es el cumpleaños de Karla! ¡Lo estás arruinando!". Sus palabras, mezcladas con el veneno de la amante de su padre, golpearon con una fuerza devastadora. Me acusó, de nuevo, de ser el problema.

No esperó una respuesta. Pasó furioso a mi lado, ignorando mi forma suspendida, y le presentó el pastel a Karla. "¡Feliz cumpleaños, Karla!", exclamó, su sonrisa amplia y genuina. "Papá y yo ayudamos a elegirlo".

Cerré los ojos, una sola lágrima escapándose. El mundo se silenció, el dolor en mi cuerpo se desvaneció en un latido sordo. Se acabó. Todo. La esperanza, el amor, la lucha. No quedaba nada. Mi hijo, mi propia carne y sangre, los había elegido a ellos.

Abrí los ojos para ver a Karla, una sonrisa triunfante ahora adornando sus labios, levantar una copa de champán en mi dirección. Cristian estaba a su lado, su mano descansando en el hombro de Mateo. Eran un frente unido, una perfecta y vil trinidad.

Y yo, Jimena Villa, la esposa descartada, la madre avergonzada, colgaba allí, un testimonio de su victoria. Mi derrota era completa.