El regreso espectacular e impecable de la esposa repudiada

Ellyn se desplomó sobre las frías baldosas del baño.

Sus rodillas golpearon el suelo con un ruido sordo. Levantó las manos temblorosas y giró la perilla de la ducha completamente hacia la izquierda. Agua hirviendo salió a chorros de la alcachofa, empapando la sábana rota y golpeando su piel amoratada.

Se sentó bajo el chorro, su cuerpo temblando sin control. El agua lavaba los rastros físicos de él, pero no podía borrar el dolor profundo y punzante entre sus muslos ni el vacío en su pecho.

Se obligó a ponerse de pie. Sus piernas flaquearon. Se aferró al borde del lavabo de mármol, con los nudillos blancos, y se inclinó sobre el lavamanos.

Se echó agua fría en la cara, intentando devolver su sistema a la realidad de un golpe.

Mientras el agua se iba por el desagüe, notó algo extraño. El agua que se arremolinaba alrededor del tapón plateado del desagüe estaba mezclada con diminutas y opacas escamas de piel muerta, como papel tapiz viejo desprendiéndose.

Ellyn se quedó helada. Se le cortó la respiración.

Lentamente, levantó la mano izquierda y se tocó la mejilla. Tocó el lugar donde la horrible cicatriz en relieve había vivido durante veinte años.

Sus yemas no encontraron tejido áspero y muerto.

En cambio, trozos de piel se desprendieron bajo su tacto. Se sentía como papel tapiz húmedo despegándose de una pared.

Un grito ahogado y agudo se le escapó de los pulmones. Levantó la cabeza de golpe y se quedó mirando el enorme espejo del tocador.

El vapor se disipó. Ellyn contuvo la respiración.

La mujer que le devolvía la mirada no tenía cicatriz. El lado izquierdo de su rostro era completamente liso. La piel era impecable, pálida como la porcelana y perfecta. La horrible marca que había definido toda su miserable existencia simplemente había desaparecido.

"No", susurró.

Se frotó la mejilla frenéticamente. Se restregó la piel hasta que se puso en carne viva y rosada, aterrorizada de que fuera un truco de la luz, una alucinación provocada por el trauma.

Pero era real. La cicatriz había desaparecido.

Su corazón martilleaba contra sus costillas. Su mente volvió a toda velocidad a lo que acababa de suceder en el dormitorio. La intimidad forzada. El intercambio de fluidos corporales. Un pensamiento salvaje e imposible se estrelló en su cerebro.

El cuerpo de Baron era la cura. Su química física de alguna manera había desencadenado la curación.

Antes de que pudiera procesar la magnitud de este descubrimiento, el fuerte ruido de pasos resonó desde el dormitorio. La puerta principal del penthouse se abrió y se cerró de un portazo.

Baron se había ido.

El pánico se apoderó de ella. Si la familia Hudson descubría que su rostro se había curado, no la dejarían ir. Baron pensaría que se había sometido a alguna cirugía experimental y peligrosa solo para quedarse con él. La tratarían como a un bicho raro, una rata de laboratorio.

Abrió de un tirón el cajón del tocador. Sus manos volaron a través de su neceser de maquillaje.

Agarró un corrector oscuro y espeso y una caja de vendas a prueba de agua. Con movimientos frenéticos y bruscos, untó la pasta oscura sobre su impecable mejilla izquierda. Colocó las vendas al azar sobre el corrector, haciendo un desastre. Sus dedos temblorosos crearon un bulto áspero y grotesco. Aunque lejos de ser perfecto, en la penumbra del baño, era suficiente para engañar temporalmente a cualquiera.

Se miró en el espejo. El patito feo había vuelto. Sus ojos, sin embargo, ya no estaban llenos de miedo. Estaban muertos, fríos y lúcidos.

Ellyn quitó el seguro de la puerta del baño y volvió a entrar en el dormitorio.

La habitación era un desastre. El camisón rasgado yacía en el suelo. La cama era un caos de sábanas enredadas.

No derramó ni una sola lágrima. Caminó directamente al vestidor y sacó una maleta barata y maltrecha del fondo. Era la misma maleta que había traído consigo hacía cuatro años.

La abrió en el suelo. Ignoró las hileras de vestidos Chanel, los bolsos Hermès y las cajas de terciopelo con joyas de Cartier que Baron le había comprado para sus apariciones públicas. Tomó sus viejos vaqueros descoloridos, sus camisetas sencillas y una sudadera con capucha gris y gastada.

Mientras cerraba la cremallera de la maleta, oyó voces en el pasillo.

Ellyn se paralizó. Se acercó sigilosamente a la puerta del dormitorio y pegó la oreja a la madera.

"¿Viste su cara cuando se fue?", era Brenda, una de las sirvientas principales. Su inglés tenía un fuerte acento del Bronx. "Parecía que iba a matar a alguien. Apuesto a que a la zorra fea finalmente la echan esta noche".

"Ya era hora", se burló otra sirvienta. "El asistente del señor Hudson acaba de llamar. Christine vuela de regreso desde París la próxima semana. Está sacando la basura para hacerle espacio a la verdadera señora de la casa".

El nombre golpeó a Ellyn como un puñetazo en el estómago.

Christine.

Retrocedió tambaleándose. Su espalda golpeó el marco de la puerta con un ruido sordo.

Las sirvientas de afuera guardaron un silencio sepulcral. Unos pasos se alejaron apresuradamente por el pasillo.

Ellyn se quedó inmóvil. El frío se le caló hasta los huesos.

Ahora todo tenía sentido. Los repentinos papeles del divorcio. La absoluta falta de piedad. La prisa por echarla. No era solo porque la odiara. Era porque su primer amor, su perfecta flor de loto blanca, iba a volver.

Diez años amándolo. Cuatro años siendo su saco de boxeo. Todo había sido solo un sustituto hasta que Christine estuviera lista para regresar.

Una risa áspera y seca se abrió paso desde la garganta de Ellyn.

Caminó hacia el tocador de cristal. Se miró la mano izquierda. Agarró la sencilla alianza de platino y se la quitó del dedo.

La arrojó sobre la superficie de cristal. El metal golpeó el vidrio con un tintineo agudo y final.

Se puso la sudadera gris sobre la cabeza y tiró con fuerza de los cordones, ocultando su rostro en las sombras. Agarró el asa de su maleta barata.

No miró hacia atrás.

Ellyn salió del penthouse. El pasillo estaba vacío. El cálido resplandor de los apliques de la pared le dio náuseas.

Pasó de largo el ascensor privado. Empujó la pesada puerta metálica de incendios que conducía a la escalera.

Una ráfaga de aire frío y viciado le golpeó la cara. La pesada puerta se cerró de golpe a su espalda, aislándola para siempre del lujoso mundo de los Hudson. Se aferró a la barandilla y comenzó el largo descenso hacia la oscuridad.