Papá arrepentido

Estoy leyendo el primer correo electrónico cuando mi administradora toca suavemente la puerta. "Luke, el joven está aquí para verte".

"Está bien, gracias".

Mientras se da la vuelta, un chico joven y huesudo con una mochila colgada de los hombros se para vacilante en la puerta. Pero sus ojos son agujeros perforantes en mí. Hay una familiaridad inquietante en él: su cabello oscuro y sus cejas, el azul de sus ojos. Siento que debería conocerlo.

"¿Eres Luke Deivis?", pregunta sin rodeos.

"Sí", lo miro con frialdad mientras observo sus jeans, camiseta y zapatillas de tenis, catalogando mentalmente cada detalle. "¿Qué te trae a Black and White?"

Observo mientras entra arrastrando los pies en mi oficina. En lugar de mirar a su alrededor, su mirada permanece fija en la mía.

"Eres mi padre".

Casi me atraganto con una tos. "Lo siento, ¿qué dijiste?"

"Eres mi padre". Lo dice con absoluta convicción. Mete la mano en el bolsillo trasero y saca un papel. Me lo entrega mientras dice a la defensiva: "Eso es lo que muestran las pruebas de ADN".

Camina hacia mi escritorio. Extiendo la mano, tomo el papel y lo leo con calma. Desde que nuestra empresa apareció en la revista Billionaire Tech, todo tipo de chiflados han hecho afirmaciones sin fundamento.

"Este informe dice que hay una alta probabilidad de que yo sea tu padre", señalo secamente mientras levanto una ceja. "¿Cómo se llama tu madre, muchacho?"

"Mi madre es Isa Smith".

La sangre se drena de mi rostro y de repente me siento mareada. "Isa Smith, ¿es tu madre?" repito con voz aturdida.

"Sí". Eso es todo lo que dice, pero observa mi rostro de cerca. Demasiado de cerca. Probablemente vio cómo sus palabras me afectaron. De repente me resulta difícil respirar.

"Tengo su foto", dice levantando la barbilla a la defensiva. Camina hacia una silla y cuelga su mochila en el asiento. Luego se gira hacia mí y saca su teléfono móvil. Pasa el dedo por la pantalla varias veces y la gira hacia mí.

Extiendo la mano con una mano temblorosa. Parece una foto reciente o tal vez de hace unos pocos años. Isa está de pie detrás del niño con una amplia sonrisa en su rostro, su mano en su hombro. Parece una madre orgullosa. Mi cabeza da vueltas y cierro los ojos por un minuto.

"Oye, señor, no te vas a desmayar ni nada. ¿O sí?". Suena como si pudiera estar preocupado.

Sacudo la cabeza, pero hay un zumbido en mis oídos, así que respiro hondo unas cuantas veces.

Miro hacia arriba y los ojos del niño me miran de cerca. Le doy una sonrisa débil. "¿Por qué no te sientas?".

Asiente de nuevo y da un paso atrás. Sin apartar la mirada, desliza la mochila al suelo y se sienta, todo mientras mantiene el contacto visual. Es un poco desconcertante.

Ninguno de los dos habla durante unos momentos. Hago los cálculos y lo miro con una ceja levantada: "¿Cuántos años tienes?"

-Tengo diez años.

-Pareces mayor -afirmo en voz baja.

-Sí. -Otro encogimiento de hombros-.

-¿Dónde está tu madre?

Finalmente, veo una grieta en su comportamiento. Se seca las palmas de las manos sobre las rodillas, una señal de nerviosismo.

-Ella no sabe que estoy aquí. -Sus ojos bajan al suelo-. Me salté la escuela para encontrarte.

-¿Dónde vives? -le pregunto lentamente, tratando de recuperarme.

-Nos mudamos a Chicago hace unos días. Somos de St. Road.

-Entonces, ¿cómo llegaste aquí? -pregunto, curioso.

Él parece incómodo ante mi pregunta. —Tomé el autobús. Solo.

—No pensé que pudieras viajar solo. Pensé que tenías que tener trece años...

Suspira—. No. Tienes que tener doce años, pero soy alto para mi edad. Me creyeron. —Se encoge de hombros.

Diez años y tomando un autobús solo, pienso para mí; una ola de sorpresa y preocupación me invade. Este chico tiene agallas, eso es seguro. Lo miro de nuevo, observándolo. De hecho, es alto para su edad si solo tiene diez años. Pero también lo era yo cuando tenía su edad.

Miro mi reloj. Son las once y media. —Creo que deberíamos llamar a tu madre.

Me da una mirada obstinada, pero puedo ver un destello de preocupación detrás de sus ojos—. Lo haré. Pero yo... um... quería verte. Hablar contigo primero.

Asiento. Puedo decir que el chico no ha terminado, así que no trato de apresurarlo.

—¿Sabías sobre mí? Mientras hace la pregunta, levanta la barbilla y puedo decir que está tratando de actuar como si no importara, pero veo la mirada de vulnerabilidad en sus ojos.

Entonces, le digo la verdad. "No. Si eres mi hijo..." Respiro profundamente. "Solo lo estoy aprendiendo ahora por ti".

Eso parece satisfacerlo y asiente rápidamente.

"Si tu madre cree que estás en la escuela. ¿Cuándo te estará esperando? No quiero que se preocupe".

De repente frunce el ceño y puedo decir que la idea de que su madre se preocupe por él lo molesta; intenta disimularlo encogiéndose de hombros.

"El autobús escolar sale a las tres y media".

"Creo que tenemos que llamarla", digo con más firmeza. Espero mientras lo piensa.

"Está bien", acepta con un poco de renuencia. Con su teléfono en la mano, simplemente se sienta allí mirándolo.

Me levanto y camino hacia él. "¿Quieres que la llame?"

"Sí, ¿lo harías?" Él me entrega su teléfono voluntariamente con un gesto de alivio en sus labios.

Tomo el teléfono y en sus favoritos veo "mamá". Antes de hacer la llamada, lo miro. "¿Cómo te llamas?"

"Lucas". Y luego, en un movimiento que me sorprende, me agacho y coloco mi mano tranquilizadoramente sobre su hombro.