Pago Extra para Ser Amiga

Esa tarde, la rabia me consumía. No podía concentrarme en el trabajo. Solo pensaba en las caras sonrientes de las hermanas Vargas.

Llamé a otros tres amigos a los que había enviado al taller. La historia era siempre la misma.

«Ah, sí, mencioné tu nombre. Me cobraron la tarifa completa. Me dijeron que los descuentos eran solo para estudiantes».

Mentiras. Todo eran mentiras.

A la que le aplicaban la «tarifa Sofía», la tarifa para la pringada con dinero.

Salí de la oficina antes de tiempo. Caminé hasta Malasaña con pasos rápidos y decididos. El aire de Madrid me parecía denso, pesado.

Entré en el taller. El olor a arcilla húmeda, que antes me relajaba, ahora me revolvía el estómago.

Carmen estaba en el torno, modelando una vasija. Levantó la vista y me sonrió.

«¡Sofía! Qué sorpresa. ¿Vienes a por tu última taza?».

Su sonrisa era la misma de siempre. Falsa.

Asentí, sin decir una palabra. Fui a la estantería donde dejaban las piezas cocidas y cogí mi taza. Era pequeña, imperfecta, pero la había hecho con mis manos.

Carmen se levantó y se secó las manos en el delantal.

«Son quince euros por la cocción, cariño».

La miré fijamente. Dejé la taza en el mostrador, pero no saqué la cartera.

«No voy a pagar», dije. Mi voz sonó más dura de lo que pretendía.

La sonrisa de Carmen se desvaneció. Frunció el ceño.

«¿Cómo que no vas a pagar? Siempre pagas».

«He descubierto que tienes un club de amigos. Un club al que yo no pertenezco. Un club donde la cocción es gratis».

El color abandonó su cara. Se quedó sin palabras, abriendo y cerrando la boca como un pez fuera del agua. Sabía que la había pillado.

Cogí mi taza y me di la vuelta para marcharme.

«¡No puedes irte así!», gritó a mi espalda.

No le respondí. Abrí la puerta y salí a la calle bulliciosa.

No había dado ni diez pasos cuando oí una vocecita aguda gritando mi nombre.

«¡Sofía! ¡Sofía, espera!».

Me giré. Era Mateo, su hijo de cinco años. Corría hacia mí, con la cara roja por el esfuerzo.