Obligada a casarme con el Underboss

Estaba en mi habitación, observando mi reflejo en el espejo. La suave luz de la tarde se filtraba por las cortinas de terciopelo azul, proyectando sombras delicadas sobre el papel tapiz floreado que Mamma había elegido años atrás. ¡Llegué a la conclusión de que, de hecho, ella sabía elegir un vestido! El tejido azul oscuro, casi negro, abrazaba mi cuerpo como una segunda piel, con mangas de encaje que caían delicadamente sobre mis hombros, evocando una fragilidad que contrastaba con la fuerza que necesitaba reunir esa noche.

Era ajustado hasta la cintura, pero no vulgar; después, la tela se soltaba un poco en mis caderas, bajando hasta un poco por encima de las rodillas y dándome un aire de pura elegancia. El encaje se desplazaba por todo el tejido y sobrepasaba la suave tela de debajo, descansando en mis muslos con una sensualidad sutil, casi provocativa, que me hacía sentir expuesta y poderosa al mismo tiempo. Mi cabello castaño oscuro estaba recogido en un moño impecable, con algunos mechones sueltos —dos adornaban los laterales de mi rostro, formando leves rizos hasta debajo de la barbilla, como si fueran hilos de seda tejidos para enmarcar mi expresión—.

Mis ojos eran de un azul claro, como los de mi madre, y aunque ella siempre me decía que los colores oscuros los realzaban, yo no solía usar maquillajes tan llamativos. No creía que, en la ocasión actual, eso fuera una buena idea. Una capa ligera de rímel y un toque de labial nude bastaban; quería parecer confiada, no desesperada por aprobación.

En los pies, me puse unos zapatos cerrados negros de tacón alto, cuyos clics ecoaban en el piso de madera pulida como un recordatorio de que cada paso contaba. Complementé el conjunto con unos pendientes pequeños de perla, optando por no usar collar, ya que el escote ligeramente pronunciado ya atraía la atención debida. Giraba despacio frente al espejo, ajustando mi postura, sintiendo el peso de la expectativa que flotaba en el aire de la casa.

Aquella no era una noche cualquiera.

Mi corazón latía un poco más rápido, no solo por el vestido, sino por lo que representaba: una cena que podría cambiarlo todo.

Oí unos golpes suaves en la puerta, un toque educado y vacilante. Respondí que entrara, girándome ligeramente para ver quién era.

—Con permiso, señorita Bianchi, su padre pidió avisarle que el invitado ya ha llegado —dijo Sabrina, de pie en la entrada, una de nuestras empleadas más antiguas. Su uniforme impecable de falda negra y blusa blanca la hacía parecer parte del mobiliario, pero había algo en su voz, una tensión sutil. La forma en que se refirió al hombre que acababa de llegar me hizo dejar de mirarla por el reflejo del espejo y girarme por completo. Su gesto sutil con los ojos me indicó la figura un poco más pequeña que ella, justo detrás, esperando su turno para hablar conmigo. —¡Están en el despacho y pronto la llamarán! —continuó Sabrina, con un rápido asentimiento.

—Está bien, bajaré en un momento —le di una afirmación afectuosa con la cabeza, como quien dice "yo me encargo", y la joven se retiró con paso apresurado, permitiendo que la adolescente de cabello negro detrás de ella entrara completamente en mi campo de visión. —¡Puedes entrar, Cat! —La niña no esperó a una segunda invitación. Cruzó el umbral con la determinación de quien carga un secreto demasiado pesado para sus hombros frágiles.

Vino hacia mí con ojos curiosos y desconfiados, su cabello negro ondulado caía suelto sobre sus hombros delgados, vistiendo un sencillo vestido de algodón azul marino que realzaba su silueta esbelta de niña en transición a la adolescencia. Cat era como una versión más joven y salvaje de mí misma, pero con una inocencia que el mundo aún no había corrompido por completo. Sus pies descalzos pisaban la alfombra persa con ligereza, y yo podía ver sus uñas comidas por los nervios en sus manos pequeñas.

—¿Está todo bien? —pregunté, inclinándome ligeramente para quedar a su nivel. Ella asintió, pero volvió a mirar hacia la puerta, como si esperara que alguien surgiera de las sombras. Comprendiendo su incomodidad inmediata, fui hacia ella y la cerré con un clic suave, aislándonos del murmullo distante de la casa. Volví a su lado y nos guiamos hasta la cama, sentándonos en el borde cubierto por una colcha de lino bordado. La miré a sus ojos castaños profundos, buscando cualquier señal de lo que podría estar sintiendo, y solo encontré confusión mezclada con una determinación testaruda. —Tenemos pocos minutos antes de que Mamma venga a buscarnos. Dime, ¿qué pasa? —Ella sacudió la cabeza negativamente, mordiéndose el labio inferior.

—Parece que hay algo... mal. Siento que todos me están ocultando algo. Ni siquiera las empleadas me dicen nada —yo sabía exactamente de qué estaba hablando. La casa entera vibraba con una energía eléctrica, un silencio cargado que solo quien hubiera crecido allí reconocería. Pero una parte de mí todavía quería posponer esa conversación y mantener mi palabra con mis padres de que no le diría nada a Cat hasta que Mamma decidiera contárselo.

Era una promesa hecha en voz baja, en el despacho de Papà, donde el olor a puro y whisky flotaba como una niebla de secretos.

—¿No dicen nada sobre qué? —intenté ganar tiempo, alisando un mechón suelto de su cabello para disfrazar el nerviosismo.

—¡Sobre esta cena! ¿Quién es tan importante que parece haber puesto nerviosos a todos, incluso al Don? —Sus ojos se agrandaron al decir aquello, como si las palabras se hubieran escapado sin permiso.

—¡No lo llames así, sabes que no está permitido! —censuré en susurros, mirando rápidamente hacia la puerta, como si alguien pudiera estar detrás escuchando. Porque, a veces, las paredes tenían oídos en esta casa. Crecer bajo la sombra de la mafia nos enseñaba eso pronto: las palabras eran armas y los oídos invisibles siempre acechaban. Recordé una noche, años atrás, cuando una conversación susurrada entre empleadas le costó a un conductor la lealtad —y tal vez más— del jefe.

—Lo siento... —ella bajó la mirada y apretó sus manos, una manía que tenía desde pequeña cuando se ponía nerviosa. Sus dedos temblaban levemente y yo los sujeté para transmitirle consuelo; no quería que sintiera que la estaba regañando. Mi palma contra la suya estaba cálida, un lazo silencioso entre hermanas improbables.

—Solo no quiero que te metas en problemas por esto, ¿está bien? —Ella asintió, con sus rizos negros balanceándose. —¿Pero... de verdad crees que todos parecen nerviosos? —Ella bufó de frustración, cruzando sus brazos delgados.

—¡No lo creo, estoy segura! El cocinero dejó caer una olla esta mañana y Sabrina está limpiando el suelo por tercera vez. ¡Hasta el perro parece inquieto! —Asentí, reflexionando sobre sus palabras.

Caterina era, de hecho, una chica muy observadora. Crecer en la mafia hacía que estuviéramos alerta, especialmente en su situación: huérfana de madre, acogida por nosotros desde que nació, hace 11 años, tras un "accidente" que nadie mencionaba. Tampoco me atreví a discrepar; de hecho, Damiano Rossi parecía sacudir a cualquiera con la simple mención de su presencia, incluso a mi padre, que gobernaba con mano de hierro.

Había oído historias sobre él: el Underboss implacable, mano derecha de mi padre, que había sido encarcelado tras complicaciones con la policía y un bar en llamas; el rastro de leyendas sombrías sobre sus actos resonaba por los pasillos.

De cualquier forma, sabía en mi interior que ocultar la verdad era injusto, pues ella tenía derecho a saber... Saber que aquella cena no era solo una recepción, sino una alianza sellada en platos de porcelana fina...

—Cat... —Cuando empecé a hablar, decidida a contarle al menos una fracción de la verdad —que Damiano era el hombre que Papà había elegido para ser mi marido—, oí pasos familiares viniendo de la escalera, firmes y rítmicos como un reloj marcando el destino. —Mira, no tengo tiempo para explicártelo todo ahora, pero prometo explicártelo todo esta noche, ¿vale? —Me pareció preocupada, con los ojos húmedos de duda, pero asintió con renuencia. —Vamos, finge que me estás ayudando con el vestido.