Noventa y nueve veces, y nunca más

El equipo de relaciones públicas de Julia había estado trabajando horas extras. Para cuando Alejandro y yo llegamos, la narrativa estaba establecida: Julia Carrillo, la querida estrella independiente, era víctima de una viciosa campaña de desprestigio, probablemente orquestada por una parte celosa.

Nuestra aparición juntos fue una jugada maestra. Alejandro Vargas, el poderoso director general, al lado de su esposa, Elena, quien también era la hermana adoptiva de Julia. Era la refutación perfecta y tácita a los rumores. Gritaba solidaridad.

Julia nos vio, y su actuación se puso en marcha. Corrió hacia nosotros, su rostro una máscara de alivio surcado por las lágrimas.

"¡Elena! ¡Alejandro! ¡Qué bueno que están aquí!", gritó, rodeándome con sus brazos. Su agarre fue sorprendentemente fuerte, sus uñas clavándose en mi brazo. "Sabía que no creerían esas horribles mentiras".

Me quedé rígida en su abrazo, mi sonrisa congelada en mi rostro. Yo era una marioneta, y ella y Alejandro eran los titiriteros. Interpreté mi papel, murmurando algo sobre el amor fraternal y la crueldad de los medios.

La multitud se abalanzó, una mezcla caótica de fans y reporteros. La gente empujaba, gritaba. Una línea de seguridad se rompió. Vi una pesada luz de escenario precariamente equilibrada en un soporte que comenzaba a tambalearse. Estaba directamente sobre nosotros.

Intenté retroceder, alejarme de Julia, pero ella me sujetó con fuerza. "Quédate cerca, hermana", susurró, su voz un siseo venenoso en mi oído. "Es peligroso".

Ella lo sabía. También vio la luz. Y no me dejaba ir.

En el siguiente instante, todo sucedió a la vez. El soporte de la luz se volcó. Julia no intentó apartarme del camino. En cambio, me empujó hacia adelante, directamente hacia su trayectoria, y luego se arrojó a un lado con un grito teatral.

Era un plan perfecto. Excepto que, mientras el soporte caía, la pesada lámpara se soltó y se balanceó hacia un lado. Me esquivó por completo y se estrelló contra el hombro de Julia mientras ella se apartaba. Gritó de nuevo, esta vez con un dolor genuino, aunque menor.

Alejandro, que había estado observando todo, no dudó. Se lanzó entre la multitud, sus ojos solo para Julia. La tomó en sus brazos, su rostro frenético de preocupación. "¡Julia! ¿Estás bien? ¡Háblame!"

Ni siquiera me miró.

Me habían empujado tan fuerte que tropecé hacia atrás y caí. Aterricé con fuerza, mi cara golpeando el frío suelo de concreto. El impacto me dejó sin aliento, y por un momento, no pude respirar, no pude emitir un sonido.

Mientras yacía allí, aturdida, sentí un dolor agudo y cegador en mi costado. Miré hacia abajo. Un trozo de varilla de la barrera de seguridad rota, afilado y oxidado, sobresalía del suelo. Mi caída lo había clavado profundamente en mi abdomen.

La multitud, como una marea, siguió a Alejandro y Julia mientras él la llevaba hacia la salida. La gente gritaba, corría. Alguien me pisó la mano. Otro me pateó la pierna. Era invisible, un pedazo de basura dejado atrás en el caos.

Sangre tibia y pegajosa comenzó a empapar mi vestido. El dolor era inmenso, un fuego que se extendía por todo mi cuerpo. Intenté llamarlo por su nombre.

"Alejandro..."

Fue un susurro, perdido en el ruido.

Él ya estaba en la puerta, abriéndose paso. No se dio la vuelta. No miró hacia atrás. Simplemente desapareció, con ella en sus brazos.

Yací allí, viéndolo irse. La última pizca de esperanza en mi corazón se marchitó y murió.

Este era el final. El acto final.

Había estado llevando una cuenta silenciosa en mi cabeza durante cinco años. Cada crueldad deliberada, cada traición casual. Las noventa y nueve veces que me había roto el corazón. Y ahora, esto. Dejarme morir en un suelo frío y sucio mientras salvaba a la mujer que había intentado matarme.

Este era el número cien.

El número que me había prometido a mí misma que sería el final.

Mi visión comenzó a nublarse. Los sonidos de la multitud se desvanecieron en un rugido sordo. Lo último que vi antes de desmayarme fue a un guardia de seguridad de rostro amable arrodillado a mi lado, con el teléfono en la oreja, su voz urgente.

"Necesitamos una ambulancia. Ahora. Una mujer se está desangrando".

Luego, todo se volvió negro.

Pasé horas en cirugía. Cuando desperté, lo primero que escuché fueron las voces susurrantes e indignadas de dos enfermeras.

"¿Puedes creerlo? La estrella del pop, Julia Carrillo, tiene una suite VIP completa por un hombro magullado. Han hecho que todos los especialistas de la ciudad la revisen".

"Mientras tanto, esta, la señora Vargas, casi muere. La varilla le rozó la arteria principal por un milímetro. ¿Y su esposo? No ha aparecido ni una sola vez. Intentamos llamarlo a él, a su asistente, a todos. Nadie contestó".

La ironía era tan espesa que podría haberme ahogado con ella.

Sola. Tenía un esposo, un padre, una hermana. Pero al final, estaba completamente sola.

El dolor en mi costado era un latido sordo y constante. Pero no era nada comparado con el vacío dentro de mí.

Cerré los ojos y me dejé llevar de nuevo a la oscuridad.