No Mirar Atrás

Silvia lanzó una exclamación de sorpresa:

—¡Señorita Vega! ¿Qué hace en casa del señor Díaz?

Al oírla, jalé a mi hijo detrás de mí, protegiéndolo de la escena.

—Yo... solo... —intenté explicar.

—Son familiares míos. Se han quedado aquí temporalmente. —interrumpió Mateo, con voz firme, antes de que yo pudiera terminar.

Mis dedos se aferraron con fuerza a las asas de la maleta.

No era la primera vez que lo hacía.

Pero cada mentira suya me atravesaba el pecho como una daga.

Estaba a punto de hablar cuando mi hijo, con los ojos vidriosos, se adelantó y dijo:

—Buenas tardes, tío Mateo.

No podía creer lo que escuchaba. Al mirarlo, solo vi sus ojitos enrojecidos.

—Mami, vámonos ya.

Las palabras se atoraron en mi garganta. Forcé una sonrisa suave y respondí:

—Sí.

En el instante en que pasamos junto a ellos, Mateo me agarró del brazo.

Me miró con incredulidad, como si no procesara lo que acababa de ocurrir:

—Julio... ¿cómo me acaba de llamar?

Sonreí, con una mezcla de ironía y amargura.

—¿No es esto lo que siempre quisiste, señor Díaz?

Seis años de matrimonio secreto. Mateo no solo ocultó nuestra relación, sino que jamás permitió que su propio hijo lo llamara "papá".

La única diferencia era esta:

Antes, él mismo obligaba a Julio a llamarle "tío Mateo".

Ahora, era Julio quien quería poner distancia.

Bajé la vista e intenté soltar mi brazo de su agarre, pero no cedía.

Mateo me miró con una expresión indescifrable.

—Espérame unos días. Se lo explicaré a Julio.

Se lo recordé:

—Silvia te está esperando. Suéltame.

Él pareció reaccionar entonces y finalmente me soltó sin querer.

Soltó una risa seca, tomé la mano de Julio y me dispuse a marcharme.

Pero Mateo nos detuvo de pronto:

—Un momento.

Corrió hacia su auto, sacó una caja de pastel y me la alcanzó.

—Feliz cumpleaños, Julio.

Silvia, como esperando su momento, añadió:

—Es el pastel que el señor Díaz me compró a mí. Qué casualidad que sea el cumpleaños de tu hijo.

—Señorita Vega, espero que no le moleste que sea un sobrante.

La caja de pastel de pronto pareció una carga.

Iba a devolverla, pero entonces vi el destello de ilusión en los ojos de Julio.

Se me ablandó el corazón y desistí.

Julio, ajeno a la tensión de los adultos, miró a Mateo con esperanza:

—¿Puedes comerlo conmigo?

Mateo vaciló solo un momento antes de asentir.

—¡Sí! —gritó Julio, corriendo hacia la sala—. ¡Mami, ábrelo pronto!

Le acaricié la cabeza y partí el pastel con rapidez.

Pero la sonrisa se me congeló en los labios en cuanto probé el primer bocado.

—¡Escúpelo! ¡No lo comas! —le quité el plato a Julio con las manos temblorosas, casi en pánico.

La cara de Mateo se oscureció al instante.

—Luna, ¿estás loca?

Alcé la vista, dejándole ver el borde enrojecido de mis ojos.

—Julio es alérgico al mango. ¿Acaso no lo sabías?

Al oír esto, el rostro de Mateo se llenó de confusión y remordimiento.

—Lo siento... no lo sabía.

Otra disculpa.

Desde que Julio nació, había perdido la cuenta de cuántas veces le había oído decir "lo siento".

Mi hijo pareció entenderlo todo. Se quedó mirando a Mateo, sin decir nada.

Ya no quedaba rastro de esperanza en sus ojos.

—No pasa nada. Es normal que no lo sepan.

Después de decir eso, escondió la cara en mi pecho y no quiso volver a mirar a Mateo.

Sin dudarlo más, me levanté cargando a mi hijo y salí de la casa.

Incluso cuando ya estábamos fuera de la villa, podía sentir la mirada culpable y confundida de Mateo sobre nosotros.

Pero esta vez, ni mi hijo ni yo íbamos a volver a conmovernos.

Después de irnos de la casa, fui directo a la oficina y recogí mis cosas rápidamente.

Había pensado en despedirme como es debido, pero ahora veía que no hacía falta.

Dejé los papeles de divorcio firmados sobre el escritorio y dejé escapar un suspiro largo.

Con el equipaje en mano, llevé a mi hijo al aeropuerto.

Antes de subir al avión, le pregunté:

—¿Te enojarás porque te lleve lejos de aquí?

Julio negó con la cabeza y acercó su carita a la mía.

—Solo te necesito a ti, mami.

Las lágrimas finalmente se desbordaron. Todo el dolor que llevaba dentro se transformó en una paz profunda.

Saqué mi teléfono y bloqué a Mateo en todas partes.

Adiós, Mateo. Esta vez, para siempre.

Al día siguiente, Mateo llegó puntual a la oficina.

Desde lo ocurrido la víspera, no había podido concentrarse.

Al abrir su correo, un mensaje de aprobación apareció en pantalla.

—¿Solicitud de renuncia?