Mi vida robada, su amarga caída

El mensaje de Clara fue una declaración de guerra. Se creía intocable, escondida en su jaula dorada. No sabía que yo tenía la llave.

Necesitaba entrar en esa casa una vez más, no solo por pruebas, sino para ver la verdad con mis propios ojos, para escucharla de sus propias bocas, sin filtros. La memoria USB tenía el qué, pero yo necesitaba el porqué.

Sobornar a un sirviente era la opción obvia. Revisé los registros financieros que había copiado. El personal de la casa de Clara se pagaba a través de la empresa fantasma, pero un nombre destacaba: un servicio de limpieza al que se le pagaba una tarifa mensual sorprendentemente baja y fija. Una empresa que probablemente pagaba mal a sus trabajadores. Encontré su sitio web y el nombre del gerente. Unos cuantos miles de pesos, transferidos desde una cuenta anónima, fue todo lo que necesité para conseguir un uniforme y un lugar en el equipo de limpieza del día siguiente para la mansión.

A la tarde siguiente, llegué a la entrada de servicio en una camioneta discreta con otras tres mujeres. Llevaba un uniforme azul sencillo, una gorra de béisbol calada y un cubrebocas desechable. Mantuve la cabeza gacha y la boca cerrada.

La ama de llaves, una mujer de aspecto cansado llamada María, nos dejó entrar. Apenas me miró.

—Las recámaras de arriba y la suite principal. Rápido. A la señora Reese no le gusta que la molesten.

Me asignaron la suite principal. La habitación era enorme, con una vista impresionante de la ciudad. Pero no me interesaba la vista. Me interesaba la vida que habían construido aquí. En la mesita de noche había un marco de plata. Contenía una foto de Julián y Clara con lo que parecía ser un atuendo de boda. No estaban casados oficialmente, por supuesto; Julián estaba comprometido conmigo. Esto era una mentira dentro de una mentira, una ceremonia solo para ellos, una fantasía que vivían en secreto.

Me moví por la casa, limpiando mecánicamente, mis ojos escaneando todo. Las paredes estaban cubiertas de retratos familiares. Mateo en un pony. Clara y Julián riendo en un barco. Mi padre, Ricardo Cantú, un arquitecto de renombre, había diseñado esta casa. Mi madre, Leonor Cantú, una filántropa de la alta sociedad, la había decorado. Su gusto característico estaba en todas partes.

Encontré a María en la cocina, limpiando las encimeras. Mantuve mi voz baja y disfrazada.

—Es una casa hermosa. Parecen una familia muy feliz.

María suspiró, sin mirarme.

—Lo son. El señor De la Torre adora a ese niño. Y el señor Cantú... está aquí más que en su propia casa. Le enseñó al pequeño Mateo a dibujar. Dice que el niño tiene su talento.

Las palabras fueron un golpe físico. Mi padre nunca se había ofrecido a enseñarme nada. Le había rogado que me enseñara caligrafía, su pasión, pero siempre decía que estaba demasiado ocupado. No estaba demasiado ocupado para Mateo.

—¿Y la señora Cantú? —pregunté, mi voz tensa.

—Oh, consiente a Clara hasta el exceso —dijo María, negando con la cabeza—. Le trae joyas nuevas cada semana. Dice que Clara es la hija que siempre quiso, tan enérgica y fuerte. No como la señorita Aurora, siempre tan sombría y quejándose de los gastos.

La hija que siempre quiso. No yo. No la hija real que había pasado años soñando con el amor de una madre. Se quejaban de mis gastos normales, sin saber que la mensualidad que decían enviarme cada mes era interceptada por Clara, sin llegar nunca a mi cuenta.

Se me revolvió el estómago. Tenía que salir de allí. Cuando me di la vuelta para salir de la cocina, oí el sonido de un coche en la entrada. Un sedán negro y elegante. El coche de Julián.

—¡Llegaron temprano! —siseó María, con los ojos desorbitados de pánico—. ¡Rápido, escóndete! ¡En la despensa! No pueden verte aquí fuera de horario.

Me empujó a la despensa oscura y estrecha justo cuando se abría la puerta trasera. Me pegué a los estantes, mi corazón latiendo contra mis costillas. A través de la puerta de listones, podía verlos. Julián, Clara y Mateo.

Mateo estaba llorando.

—¡Pero yo quería el azul!

—Lo sé, cariño, lo sé —le arrulló Clara, acariciándole el pelo—. Papi te comprará el azul mañana, ¿verdad, papi?

—Por supuesto —dijo Julián. Se arrodilló y miró a Clara, su rostro grabado con preocupación—. ¿Pero tú estás bien? Te veías pálida en la tienda.

—Estoy bien —dijo Clara, pero su voz sonaba cansada—. Solo cansada. Es difícil, Julián. Siempre fingiendo, siempre teniendo que acomodar los sentimientos de Aurora ahora que ha vuelto. Todo es tan difícil.

Se me cortó la respiración.

Julián se levantó y atrajo a Clara a sus brazos. Le besó la frente.

—Lo sé, mi amor. Sé que no es justo para ti. Pero tenemos que tener cuidado. Aurora acaba de volver, está sensible. Solo necesito pasar más tiempo contigo y con Mateo, eso es todo. Se acostumbrará. Solo está exagerando.

—¿De verdad? —susurró ella.

—De verdad —dijo él, su voz una promesa baja e íntima—. Tú y Mateo son mi mundo entero. Aurora... solo necesita aprender a adaptarse.

Aprender a adaptarse.

Las palabras resonaron en la despensa silenciosa. Eso era todo lo que yo era para él. Un problema que necesitaba "adaptarse" a su preferencia por otra. El amor, el compromiso, toda nuestra vida juntos, era solo una actuación en la que se esperaba que yo aceptara mi papel secundario.

Cerré los ojos con fuerza, luchando contra la bilis que subía por mi garganta. Tenía todas las pruebas que necesitaba. Tenía las fotos, los estados de cuenta y ahora, la verdad cruda e innegable de sus propios labios.

Esperé hasta que se mudaron a la sala de estar, sus risas resonando por el pasillo. Me deslicé fuera de la despensa, le di un silencioso agradecimiento a una María de aspecto aterrorizado y salí por la puerta de servicio sin mirar atrás.

Mientras doblaba la esquina de la casa, dirigiéndome a la calle, Clara salió al patio para hacer una llamada telefónica. Me vio. Sus ojos se entrecerraron, un destello de reconocimiento en ellos incluso con mi disfraz. No sabía quién era yo, pero sabía que no pertenecía allí.

—¡Oye, tú! —gritó—. ¿Qué sigues haciendo aquí?

No respondí. Solo aceleré el paso, mi corazón martilleando. No podía dejar que viera mi cara. Todavía no. El juego no había terminado. Acababa de empezar.