Mi Odio No Desaparecerá con Muerte

Mi alma fragmentada se aferraba a la horquilla de madera, un ancla precaria en un mundo que ya no me pertenecía. Desde esta prisión silenciosa, solo podía observar.

Observar cómo mi hija, mi pequeña, era rodeada por los cazadores de brujas que acompañaban a Ricardo. Sufrí un dolor que ya no tenía cuerpo para sentir cuando me abrieron el vientre para extraerla años atrás, un acto de maldad de las mismas brujas que ahora yacían como polvo a nuestros pies. Por eso, mi hija crecía mucho más lento que otras de su edad, su cuerpo pequeño y frágil.

A los cazadores no les importaba su edad ni su tamaño. Uno tras otro, la pateaban para desahogar la ira y el dolor que, según ellos, yo les había causado.

"¡Elena, ese espíritu maligno, mató a mi esposa y a mis hijos! ¿Por qué su hija debería seguir con vida?" gritó un hombre corpulento, su bota impactando en el costado de la niña.

"¡A mí también me hizo mucho daño!" exclamó otro, con los ojos inyectados en sangre. "Cuando la ciudad cayó, mi madre, que tenía más de setenta años, fue obligada por esa bruja a servir al abuelo del general enemigo. ¡Cuando regresé, el cuerpo de mi madre estaba destrozado!"

"¡Puaj, qué asco! ¡Cuando desenterremos a Elena, usaremos a su hija para hacer vino y ofrecerlo como sacrificio!"

La niña se acurrucó en el suelo, abrazando mi tablilla conmemorativa ahora rota. Soportó los golpes y las patadas sin un solo quejido. Incluso, cuando levantó la cara, una sonrisa burlona se dibujó en sus labios ensangrentados. Su resistencia silenciosa parecía enfurecerlos aún más.

La violencia se detuvo abruptamente por un grito de sorpresa que vino de junto a mi tumba.

"¡Su Majestad, venga a ver esto!"

La multitud se acercó con curiosidad. Al ver lo que había en la fosa, también empezaron a murmurar en voz baja, confundidos.

¡El cuerpo envuelto en la estera de paja no era el mío! El rostro descompuesto no se parecía en nada al que yo recordaba. Solo una cosa era mía: una concha de mar, atada con una cinta de pelo que yo misma había tejido.

"¿Caracola del amor?"

La voz de Ricardo fue un susurro ronco. La recogió del polvo, las venas de sus manos se hincharon visiblemente. Este era nuestro símbolo de amor. A los quince años, cuando éramos jóvenes y creíamos en los finales felices, él la buscó durante tres días y tres noches en las profundidades del mar solo para dármela.

Con solo acercarla al oído y hablar, la caracola grababa todas las voces. Él dijo que esperaba que yo pudiera guardar mil frases de amor para él en ella. Pero después, después de que todo se rompiera, me odió hasta los huesos.

Recuerdo el día que morí. Fue la primera vez que vino a estas tierras desoladas. No vino a llorarme, sino a asegurarse de mi sufrimiento. Ordenó que mi cuerpo sin vida fuera azotado diez mil veces. En ese momento, su odio era tan profundo que pisoteó la caracola del amor varias veces, la arrojó a mi tumba improvisada y se fue, sin siquiera molestarse en levantar la estera de paja para ver mi rostro por última vez.

Sofía, que había estado en silencio todo este tiempo, de repente se llevó una mano al pecho, su rostro pálido. Tomó la mano de Ricardo, su toque delicado y urgente.

"Su Majestad, me siento muy mal, quiero volver a mis aposentos."

El rostro de Ricardo, que por un instante se había suavizado con el recuerdo, volvió a endurecerse como una piedra. La rodeó con sus brazos, protector. Estaba a punto de asentir, de dejarlo todo y llevársela lejos de este lugar maldito.

Pero entonces, mi hija se levantó tambaleándose, con la sangre goteando de su barbilla.

"¡Tienes miedo!" dijo con una voz cargada de sarcasmo. "¡Tienes miedo de que se descubran las cosas sucias que le hiciste a mi madre!"