Mi matrimonio perfecto, su secreto mortal

Sofía Elizondo POV:

Desperté con el olor estéril a antiséptico y un dolor sordo en la cara. Estaba en una habitación de hospital privada, del tipo que cuesta una fortuna y asegura una discreción absoluta. Mis dedos se movieron hacia mi labio superior. Estaba cubierto por un grueso vendaje. El área a su alrededor estaba sensible e hinchada.

Mi teléfono estaba en la mesita de noche. Lo cogí con mano temblorosa. Había un mensaje de un número desconocido.

Era un archivo de video.

Mi estómago se revolvió, pero tenía que saberlo. Presioné play.

El video era tembloroso, claramente filmado con un teléfono. Eran Alejandro y Diana, años atrás, en lo que parecía un jet privado. Eran jóvenes, vibrantes y enredados el uno en el otro. Él le susurraba al oído y ella reía, un sonido genuino y feliz que no se parecía en nada a la carcajada áspera que había oído ayer. Él trazó el lunar sobre su labio con el pulgar.

—Amo esto —decía su voz, más joven pero inconfundiblemente suya, desde el altavoz del teléfono—. Es mi estrella polar. Mientras pueda verla, sé que estoy en casa.

El video terminó. Un nuevo mensaje apareció inmediatamente después.

*Escuché que tuvieron que darte puntadas. Qué lástima. A él le encantaba ese lugar. En mí.*

Otro mensaje.

*Verás, Sofía, nunca fuiste una persona para él. Fuiste un proyecto. Encontró la materia prima —cabello oscuro, ojos cafés— y trató de moldearte a mi imagen. Incluso te dio un trabajo en el mismo departamento en el que yo solía hacer mis prácticas. Cada cita a la que fuiste, cada regalo que te dio... todo fue una recreación. Un patético intento de revivir sus días de gloria conmigo.*

Y un último.

*No te preocupes, el juego no ha terminado. Apenas está comenzando. Me voy a divertir mucho rompiendo su juguete favorito.*

Una oleada de furia fría me invadió. Esta mujer no solo era cruel; estaba patológicamente loca. Y Alejandro era su cómplice voluntario.

La puerta de mi habitación se abrió y él entró. Vestía impecablemente, luciendo en todo momento como el esposo preocupado. Llevaba un ramo de mis lirios blancos favoritos. La hipocresía era tan densa que apenas podía respirar.

—Sofía —dijo, con voz suave—. ¿Cómo te sientes?

Dejó las flores y se acercó a mi cama.

—Ya hablé con Recursos Humanos —continuó, como si estuviéramos discutiendo un asunto de negocios—. Haré que preparen tus papeles de despido y una brillante carta de recomendación. No tendrás que volver a la oficina.

Me estaba despidiendo. De una pasantía que había tenido por menos de un día. Me estaba borrando de su mundo, barriendo todo el feo incidente bajo la alfombra.

Alcancé los papeles de renuncia que mi abogado había redactado esta mañana y se los tendí. Los tomó, sus ojos recorriendo la página. Ni siquiera se inmutó. Simplemente cogió un bolígrafo de la mesa y firmó su nombre en la parte inferior con un floreo decidido.

Mi último lazo con su mundo, cortado sin pensarlo dos veces.

Dejó el bolígrafo y extendió la mano, sus dedos trazando mi mandíbula, evitando cuidadosamente el vendaje.

—Eres tan hermosa —murmuró.

Me aparté de su toque como si me hubiera quemado. El cuello de su camisa estaba ligeramente torcido. Asomándose por debajo de la tela blanca almidonada había una mancha tenue, pero inconfundible, de lápiz labial rojo. El tono de Diana.

La visión de aquello rompió el último hilo de mi compostura.

—No me toques —susurré, mi voz ronca—. Te quedaste ahí. La viste cortarme. Prometiste protegerme, Alejandro. Lo prometiste el día de nuestra boda.

Un destello de algo —¿culpa? ¿molestia?— cruzó su rostro.

—Sofía, no entiendes a Diana. Es... frágil. No deberías haberla provocado.

La culpa en su voz fue un golpe físico. No lamentaba lo que había pasado. Lamentaba que yo me hubiera interpuesto. Lamentaba que hubiera complicado su retorcida relación con ella.

—¿Yo la provoqué? —pregunté, mi voz elevándose con incredulidad—. ¡Ella me atacó!

—Y te estoy diciendo que te mantengas alejada de ella —dijo, su tono endureciéndose hasta convertirse en una orden—. Por tu propio bien.

Lo miré, a este hombre que había amado con todo mi corazón, y no sentí nada más que un vacío frío y desolador. No era solo un mentiroso. Era un cobarde. Estaba dejando que Diana pisoteara su vida, nuestro matrimonio, y me estaba culpando a mí por las consecuencias.

Bien. Si él no terminaba esto, yo lo haría.

—Si la amas tanto —dije, mi voz firme a pesar del temblor en mi alma—, entonces déjame ir. Divorciémonos.

Su rostro palideció.

—No —dijo, la palabra aguda, violenta—. No vuelvas a decir eso. No la amo. Te amo a ti, Sofía.

Su teléfono vibró en la mesita de noche. Miró la pantalla. El nombre "Diana" brilló en ella. Su expresión se suavizó al instante, su ceño frunciéndose con preocupación.

Contestó, su voz un murmullo bajo y tranquilizador.

—¿Qué pasa? ... ¿Leo está bien? ... ¿Comió su cena?

Leo. Su gato.

—No te preocupes —dijo al teléfono, su voz goteando la ternura que me negaba—. Ya voy para allá. Estaré allí en veinte minutos.

Colgó y se volvió hacia mí, su rostro de nuevo una máscara de fría indiferencia.

—Tengo que irme —dijo, sin siquiera molestarse en ofrecer una excusa.

Caminó hacia la puerta sin mirar atrás. No preguntó si necesitaba algo. No se despidió. Simplemente se fue.

Dejó a su esposa, que acababa de ser agredida físicamente y requería puntos en la cara por culpa de su amante, para correr al lado de esa misma amante porque su gato podría haberse saltado una comida.

En ese momento, supe con absoluta certeza que en su corazón, yo no valía ni siquiera tanto como el gato de Diana Cantú.

Una risa seca y sin alegría escapó de mis labios. Cogí mi teléfono y marqué a mi abogado.

—Redacta los papeles del divorcio —dije, mi voz fría y clara—. Quiero todo a lo que tengo derecho. Y quiero ser libre de él.

Pasé dos días en esa habitación de hospital. Alejandro nunca me visitó. Nunca llamó. Ni siquiera volvió a la villa. Cuando me dieron el alta, regresé a una casa que era tan silenciosa y vacía como mi corazón.

Lo primero que vi fue la puerta de su estudio privado. Todavía estaba rota, colgando ligeramente entreabierta. La empujé. La habitación estaba exactamente como la había dejado: la pintura destrozada, las fotos rotas, las cartas esparcidas por el suelo. Ni siquiera se había molestado en limpiar la evidencia de su obsesión. O tal vez simplemente no le importaba si yo la veía.

Llamé a un cerrajero para que arreglara la puerta. Luego, coloqué el grueso sobre manila que contenía los papeles del divorcio en el centro de su escritorio, justo al lado de una foto enmarcada de él y Diana.

Que lo encontrara allí. Que viera su pasado y su futuro colisionar.

Pasé el resto del día purgándolo sistemáticamente de mi vida. Reuní cada joya, cada vestido de diseñador, cada regalo caro que me había comprado. Los empaqué en cajas y organicé que un mensajero los entregara en su oficina, junto con una factura por el daño emocional que me había causado.

Ya no era su juguete. Y había terminado de jugar su juego.

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