Me llamó necesitada, luego perdió

Sofía Garza POV:

"No, Adrián. Ya basta. Se acabó. Realmente, de verdad, se acabó". Decir las palabras en voz alta, finalmente, se sintió como exhalar después de haber contenido la respiración durante siete años.

Adrián me miró fijamente, con la mandíbula apretada, pero no discutió más. Esa era su manera. La evasión. El conflicto era para que yo lo iniciara, y él lo desviara. Había aprendido ese truco al principio de nuestra relación. Una disculpa rápida, una vaga promesa de mejorar, y luego volver a ignorar el problema hasta que volviera a supurar. Pero esta vez no. Mi resolución era una piedra fría y dura en mi pecho.

Conocía este baile. Lo había bailado cien veces antes. Cada herida, cada desaire, cada promesa rota estaba catalogada en mi mente, un libro de contabilidad silencioso de dolor. No quería añadir otra entrada.

A la mañana siguiente, firmé los papeles. No papeles de divorcio, sino el traspaso de mi pequeño estudio de diseño. Durante siete años, había sido un trabajo secundario, una forma de mantener mis habilidades afiladas mientras Adrián perseguía su sueño. Ahora, era un doloroso recordatorio de lo que había puesto en pausa. Venderlo significaba soltar un pedazo de mí misma. La idea me quemaba.

"Me voy, Adrián", le dije más tarde, mientras empacaba una pequeña maleta. Él estaba mirando su teléfono, apenas levantando la vista.

"¿Te vas? ¿A dónde? ¿A casa de tu mamá?", murmuró, todavía absorto en su pantalla.

Mi mamá. La ironía no se me escapó. Recordé haberme mudado a la Ciudad de México con él, tan emocionada, tan llena de esperanza. Me había prometido el mundo, prometido que construiríamos nuestros sueños juntos.

"No tienes que trabajar, Sofi", había dicho, atrayéndome en un fuerte abrazo después de que renuncié a mi estable trabajo de diseño en Guadalajara. "Yo me encargaré de todo. Solo apóyame, sé mi musa".

Vivimos de sopas instantáneas y sueños durante dos años. Hubo un tiempo en que realmente apreció mis sacrificios. La vez que casi muere.

Había estado filmando una película independiente de bajo presupuesto, un drama crudo en el desierto de Sonora. Una noche, un accesorio falló y sufrió una grave lesión en la cabeza. Corrí al hospital, aterrorizada. Se veía tan pálido, tan frágil, conectado a máquinas. Cuando finalmente despertó, me agarró la mano, con los ojos llenos de lágrimas.

"Sofi", graznó, "no sé qué haría sin ti. Eres mi ancla. Mi todo". Juró entonces que, si alguna vez triunfaba, yo estaría a su lado, compartiendo su éxito. Casi lo perdimos todo esa noche. Prometió valorarme.

Pero el éxito lo cambió. Los pequeños gestos, las palabras tranquilizadoras susurradas, se desvanecieron. Lenta, sutilmente, fueron reemplazados por un abismo creciente entre nosotros. Mi ansiedad, una sombra que siempre había acechado en mi periferia, comenzó a consumirme. Provenía de una infancia inestable, donde mi padre murió joven y mi madre me abandonó repetidamente por nuevas relaciones. Ansiaba estabilidad, ansiaba seguridad. El mundo impredecible de Adrián, y sus afectos aún más impredecibles, minaron mi frágil paz.

Me odiaba por ello, pero me volví dependiente, desconfiada. Especialmente cuando sus papeles se volvieron más íntimos.

"Es solo actuación, Sofi", decía, después de una escena particularmente apasionada con una hermosa coprotagonista. "No es real".

Pero, ¿qué hay de la forma en que se reía, con demasiada facilidad, con ella durante los ensayos? ¿Qué hay de las llamadas nocturnas, las "discusiones creativas" que parecían extenderse mucho más allá de lo profesional? Traté de reprimirlo, de creerle. Pero el miedo me carcomía.

Un día, fui a visitarlo al set. Estaba haciendo una "lectura de química" con una nueva actriz. Estaban simulando un beso apasionado. Se suponía que era un beso corto e inocente. Pero se prolongó. Su mano acunó su rostro. Los dedos de ella se enredaron en su cabello. Se fundieron el uno en el otro, la línea entre la actuación y la realidad se desdibujó ante mis ojos.

Mi estómago se revolvió. Sentí una fría ola de náuseas. Quería gritar, correr. Pero me quedé congelada, mirando, una observadora silenciosa en mi propia pesadilla. Más tarde, me regañé a mí misma. Es solo trabajo. No seas loca. No seas esa novia. Pero la imagen quedó grabada en mi mente.

Mi inseguridad creció, supurando. Empecé a revisar su teléfono, algo que juré que nunca haría. Una noche, me descubrió.

Explotó. "¿Qué demonios, Sofía? ¿No confías en mí? ¡Esto es una completa violación de mi privacidad!".

Me quedé allí, con lágrimas corriendo por mi rostro, incapaz de defenderme. Todo lo que podía pensar era: si no tuvieras nada que ocultar, ¿por qué estás tan enojado?

"¿No tienes nada mejor que hacer que husmear en mi teléfono?", gritó, su voz cargada de desprecio. "¡Consíguete una vida, Sofía! ¡Recupera tus propias ambiciones!".

Las palabras me golpearon como una lluvia de piedras. Tenía razón. No tenía nada. Se lo había dado todo a él. Pero fue su sugerencia. Me había animado a renunciar, a centrarme en él. "¡Yo te apoyaré!", había declarado, años atrás, sus palabras ahora un eco hueco.

Hace dos años, decidí recuperar algo de control. Abrí una pequeña florería cerca de nuestro departamento. Era modesta, pero era mía. Me dio un propósito más allá de Adrián, más allá del ciclo interminable de esperar y preocuparme. Me enterré en flores, en pedidos, en el delicado arte de los pétalos y los tallos. Era una distracción, una forma de evitar que mi mente cayera en espiral hacia los oscuros rincones de la sospecha.

Pero incluso entonces, los pensamientos persistían. ¿Está con alguien más en este momento? ¿Se está riendo con otra mujer? ¿Le está diciendo todas las cosas que solía decirme a mí? La ansiedad era un zumbido persistente bajo la superficie de mi nueva vida, aparentemente independiente.