Me casé con el poderoso padre de mi novio fugitivo

Fletcher no se movió hacia la puerta de inmediato. Le sostuvo la mirada a Estella durante tres largos segundos, una cuenta regresiva silenciosa que se sintió como si estuviera escudriñando su cráneo, buscando grietas en los cimientos.

Satisfecho —o quizás simplemente intrigado—, caminó hacia la puerta y le quitó el seguro.

La Gran Dama Holland entró, apoyándose pesadamente en su bastón de ébano. Era una mujer menuda, encogida por la edad, pero su presencia llenaba la habitación como un gas tóxico. Detrás de ella, Sharon, la Directora de Relaciones Públicas, parecía a punto de desmayarse.

Los agudos ojos de la Gran Dama se movieron rápidamente de Fletcher a Estella. "¿Y bien?", ladró. "¿Por qué la novia está aquí y el novio en Francia?"

Fletcher se sirvió una copa, con movimientos lánguidos. "Jameson ha abdicado", dijo, agitando el líquido ambarino. "Ha elegido París por encima de sus responsabilidades".

La Gran Dama golpeó el suelo con su bastón. "¡Ese cobarde! Es una deshonra para el apellido. Saca esa debilidad de su madre". Volcó su furia sobre Sharon. "Cancélalo todo. Diles que ella tiene cólera. Diles cualquier cosa".

"Si cancelamos", intervino Estella, su voz cortando la diatriba de la anciana, "el titular de mañana no será sobre una enfermedad. Será 'Heredero de los Holland Huye de su Responsabilidad'. Confirma todos los rumores sobre la inestabilidad de la familia".

La Gran Dama se giró lentamente para mirar a Estella. Sus ojos eran como cuentas de obsidiana. Estaba evaluando una amenaza.

"Pero", continuó Estella, dando un paso al frente, "si la boda sigue adelante... si el novio cambia... la narrativa cambia".

Miró a Fletcher. "Se convierte en una historia de fortaleza. Una consolidación de poder. Una verdadera unión de iguales, en lugar de un amorío juvenil".

"¿Y quién", preguntó la Gran Dama, con la voz peligrosamente baja, "es el nuevo novio?"

"Yo", dijo Fletcher.

La palabra cayó como una piedra en un estanque.

Sharon ahogó un grito audiblemente. La Gran Dama se quedó helada. Miró a su hijo, su fría, despiadada y eficiente obra maestra de hijo.

"Resuelve el problema de Pierce", añadió Fletcher, tomando un sorbo de su bebida. "Si me caso con ella, las acciones de Holcomb votarán conmigo, no con los primos. Pierce quedará fuera de la sala de juntas para siempre".

Esa era la clave. La Gran Dama odiaba a los primos más de lo que le importaba el decoro. Era una pragmática hasta la médula.

Miró a Estella, entrecerrando los ojos. "Su padre es un ladrón y un mentiroso".

"Su padre es un ladrón", asintió Fletcher, dejando su vaso. "Pero ella acaba de negociar una fusión en menos de tres minutos mientras lleva un vestido de cuarenta libras. Es una Holland cualificada".

Estella sintió un extraño escalofrío en la nuca. No era un cumplido; era una certificación.

La Gran Dama miró fijamente a Estella durante un largo momento, y luego asintió bruscamente. "Llama al juez. Haz que modifique la licencia. Ahora".

Sharon parecía estar sufriendo un derrame cerebral, pero ante una mirada fulminante de Fletcher, sacó su teléfono y empezó a ladrar órdenes.

La adrenalina que había mantenido a Estella erguida se desvaneció de repente. Sus rodillas flaquearon. Se tambaleó, mientras la habitación daba vueltas.

Una mano fuerte le agarró el codo. Con fuerza.

Fletcher estaba allí. No la sujetó con delicadeza; la apuntaló como a un muro a punto de derrumbarse.

"No te caigas", le susurró al oído. Su aliento era cálido, con olor a whisky y tabaco. "Tú elegiste este camino. Recórrelo".

Estella apretó los dientes, trabando las rodillas. Lo miró. "Lo recorreré mejor que nadie".

Un equipo de abogados irrumpió en la habitación momentos después, pareciendo un equipo de mecánicos de pits. Estamparon un documento sobre la mesa de centro. El Acuerdo Prenupcial.

"Términos estándar", dijo un abogado sin aliento. "Separación total de bienes. Ningún derecho sobre el patrimonio en caso de fallecimiento. La cláusula de divorcio es..."

Estella no escuchó. Pasó directamente a la última página, tomó un bolígrafo y firmó con su nombre. Estella Holcomb.

Le empujó el papel a Fletcher.

Él enarcó una ceja ante su rapidez, y luego tomó el bolígrafo. Su firma era nítida, agresiva, y ocupaba más espacio del necesario.

Desde el pasillo, el sonido profundo y resonante del órgano de tubos comenzó a tocar la Marcha Nupcial. La vibración se transmitió a través de las tablas del suelo.

La Gran Dama se acercó a Estella. Alargó la mano y le ajustó el velo, con un tacto sorprendentemente áspero. "No nos avergüences", siseó.

Fletcher extendió el brazo. Dobló el codo, esperando.

Estella respiró hondo. Deslizó su mano por el brazo de él. Su bíceps era duro como una roca bajo el traje de lana.

"¿Lista?", preguntó él. No la miró; estaba mirando hacia la puerta.

"Lista", mintió ella.

Juntos, salieron de la seguridad de la sala VIP y se dirigieron hacia las puertas dobles del salón de baile, donde quinientos invitados esperaban a un novio que no iba a llegar.