Más allá de la cruel obsesión del multimillonario

Punto de vista de Adelaida:

Las últimas palabras de Ciro fueron un susurro burlón en mi oído.

—No vuelvas a intentar interponerte entre nosotros, Adelaida. No tienes idea de lo que él está dispuesto a hacer por mí.

Retrocedí tropezando, apretando los papeles del divorcio contra mi pecho. La pesada marca de la llave de firma digital de Alonso se sentía como si estuviera quemando un agujero a través del papel, a través de mi piel, directamente en mi alma. Era la burla definitiva. Mi matrimonio de cinco años, un vínculo que una vez consideré sagrado, fue oficialmente terminado por el amante consentido de mi esposo, sellado como una factura insignificante.

El mundo a mi alrededor pareció deformarse, las luces brillantes y el parloteo educado de la sala de subastas se convirtieron en una neblina nauseabunda. Estaba en una habitación llena de gente, pero nunca me había sentido tan absolutamente sola.

De repente, una sirena penetrante sonó a través de los altavoces, seguida de una voz frenética y automatizada.

"SE HA DETECTADO FUEGO. POR FAVOR, EVACÚEN EL EDIFICIO INMEDIATAMENTE. ESTO NO ES UN SIMULACRO".

El pánico estalló. La multitud bien vestida se disolvió en una turba que gritaba y empujaba. Alguien se estrelló contra mi hombro herido, y grité, tambaleándome hacia un lado. Otro empujón por detrás me hizo caer al suelo.

Mi cabeza golpeó el mármol pulido con un crujido repugnante. Los papeles del divorcio se esparcieron a mi alrededor.

—¡Lonzo! —oí chillar a Ciro desde algún lugar cercano—. ¡Lonzo, ayúdame! ¡Me caí!

A través del bosque de piernas en pánico, vi a Alonso, que ya se dirigía hacia la salida, darse la vuelta bruscamente. Su rostro era una máscara de puro terror, pero no por el fuego, no por el caos.

Era por Ciro.

Una patética y desesperada chispa de esperanza se encendió en mi pecho. Yo también estaba en el suelo. Herida. En peligro. ¿Me vería? ¿Finalmente, por un segundo, me elegiría a mí?

Sus ojos, agudos y enfocados, escanearon la multitud en pánico. Pasaron de largo junto a mí, sin siquiera registrar mi presencia, como si fuera un mueble desechado. Se fijó en Ciro, que se agarraba dramáticamente el tobillo a unos metros de distancia.

—¡Ya voy! —gritó Alonso, su voz cortando el estruendo. Ladró órdenes a sus guardaespaldas—. ¡Sáquenlo! ¡Abran paso! ¡Sáquenlo de aquí!

Los guardaespaldas se movieron con una eficiencia brutal, apartando a la gente para crear un capullo alrededor de Ciro, levantándolo y llevándolo a toda prisa hacia la salida. Alonso se quedó a su lado, su mano en la parte baja de la espalda de Ciro, su cuerpo un escudo contra la multitud que avanzaba.

No me miró. Ni una sola vez.

Pasó justo a mi lado, su caro zapato de cuero a centímetros de mi cara.

—¡Alonso! —El nombre fue arrancado de mi garganta, un grito crudo y desesperado. Pero fue tragado por el rugido de la multitud y el lamento de las sirenas.

Me acurruqué en el suelo mientras la gente se apresuraba y tropezaba conmigo, el tacón de un stiletto clavándose en mis costillas. El olor a humo se hacía más fuerte. Un pensamiento horrible se apoderó de mí: iba a morir aquí. Pisoteada hasta la muerte en un incendio, a solo unos metros del hombre que se suponía que era mi esposo, el hombre que ni siquiera sabía que yo ya no estaba.

Entonces, a través de la neblina humeante, lo vi de nuevo.

Alonso. Estaba volviendo.

Mi corazón saltó con esa misma estúpida y obstinada esperanza. Volvió por mí. Se acordó de mí.

Se abrió paso de nuevo a través de la marea de gente, sus ojos escaneando el suelo con una urgencia frenética. Se dirigía directamente hacia mí.

Estaba casi encima de mí. Intenté levantar la mano, volver a llamarlo por su nombre.

Se agachó, su mano extendiéndose. Se me cortó la respiración.

Sus dedos rozaron mi cabello, cerrándose no alrededor de mi brazo, sino alrededor de algo pequeño y brillante en el suelo junto a mi cabeza.

Era un bolso de diseñador. De Ciro. Una cosa llamativa, incrustada de cristales, que debió caerse cuando lo sacaron a toda prisa.

Alonso lo recogió, su expresión aliviada. Se enderezó, le dio al bolso una limpieza protectora con la mano y se dio la vuelta para irse.

Me estaba dejando. De nuevo.

Había vuelto a un edificio en llamas, arriesgando su vida, no por su esposa, sino por el bolso de su amante.

La revelación fue tan aplastantemente absurda, tan absolutamente devastadora, que sentí como si el suelo se hubiera abierto bajo mis pies. La última chispa de esperanza en mi corazón no solo se extinguió; fue incinerada.

Valía menos que un bolso.

El humo, el dolor, el peso aplastante de mi propia inutilidad, todo convergió, y mi mundo se desvaneció en la oscuridad.

Lo siguiente que supe fue que estaba en una camilla, las luces brillantes del techo de un hospital pasando a toda velocidad. Un médico se inclinaba sobre mí, su voz urgente.

—Tiene una conmoción cerebral, múltiples contusiones y una fractura de peroné. Necesitamos llevarla a cirugía ahora mismo para fijar el hueso.

Me estaban llevando hacia el quirófano. Una extraña sensación de desapego me invadió. Ya ni siquiera importaba.

Justo cuando empujaban las puertas dobles del quirófano, aparecieron dos de los guardaespaldas de Alonso, bloqueando el paso.

—Deténganse —dijo uno de ellos, su voz plana e inflexible.

El médico lo miró, horrorizado.

—¿Qué están haciendo? ¡Esta mujer necesita cirugía inmediata!

—Nuestras órdenes son llevarla con el señor Taylor —dijo el guardaespaldas.

—¡Eso es una locura! ¡Está gravemente herida! —protestó el médico.

La expresión del guardaespaldas no cambió. Dio un paso adelante, agarró el costado de mi camilla y, con un gruñido de esfuerzo, simplemente me arrancó de ella.

Aterricé en el frío y duro suelo de linóleo con un grito de agonía mientras una nueva oleada de fuego me recorría la pierna.

El médico y las enfermeras jadearon de horror.

—¡¿Qué están haciendo?! ¡La van a matar!

El guardaespaldas los ignoró. Me agarró por debajo de los brazos, mi cabeza colgando hacia atrás, mi pierna rota arrastrándose inútilmente detrás de mí, y comenzó a arrastrarme por el pasillo como un saco de basura.

El dolor era insoportable, pero no era nada comparado con la humillación. Estaba siendo arrastrada, sangrando y rota, por los pasillos de un hospital, mi endeble bata apenas cubriéndome.

Me arrastraron al ala VIP, a una lujosa suite privada. No me pusieron en la cama vacía. Me arrojaron al frío suelo de mármol a los pies de ella.

Mi visión se nubló, pero pude verlo.

Alonso. Estaba sentado en el borde de la cama. Y en esa cama, apoyado en una montaña de almohadas mullidas, estaba Ciro Webster, sosteniendo una bolsa de hielo en la frente y quejándose.