Después de que mi esposo me engañó, me casé con su mayor rival

El sol de la mañana era un mentiroso. Brillaba a través de las cortinas, radiante y alegre, fingiendo que el mundo no se había acabado la noche anterior.

Vivian estaba de pie frente a Julian, sus manos hábiles mientras le anudaba la corbata. Era un nudo Windsor. Perfecto. Simétrico. Tal como parecía ser su matrimonio.

"Te ves guapo", dijo ella. La mentira le supo a cenizas en la lengua.

Julian miró su reloj. "Llegaré tarde esta noche. Cena de negocios en The Obsidian Club. No me esperes despierta".

Era un establecimiento solo para miembros, exclusivo, oscuro y notoriamente discreto.

"Por supuesto", dijo Vivian, alisándole la solapa. "Buena suerte con el... negocio".

Él le besó la mejilla. Fue un beso seco y superficial. "Eres una buena esposa, Vivian".

Se fue.

Tan pronto como la puerta principal se cerró con un clic, la sonrisa de Vivian se desvaneció. Caminó hasta la isla de la cocina y abrió su laptop. No inició sesión en sus redes sociales. Inició sesión en la cuenta bancaria a la que Julian creía que no tenía acceso: la cuenta conjunta secundaria que él usaba para "gastos varios".

Ahí estaba. Una reservación en The Obsidian Club.

Reservado VIP 4. Dos personas.

Vivian cerró la laptop. Le temblaban las manos, pero no de miedo. De rabia. Una rabia fría y calculadora. Pero no podía dejar que se notara. Todavía no. Si lo confrontaba ahora, él le daría la vuelta a la situación. La llamaría paranoica. La dejaría sin nada antes de que ella tuviera lo suficiente para hundirlo.

Subió las escaleras y se cambió. No se puso los vestidos de tonos pastel que le gustaban a Julian. Eligió un vestido negro discreto, algo que se confundiría con las sombras. Se puso sus tacones, pero guardó un par de zapatos bajos en su bolso.

Condujo hasta el club. No usó el valet parking. Estacionó calle abajo, ajustándose bien el abrigo.

Entró por la entrada lateral, deslizándole un billete de cien dólares a la anfitriona de la que se había hecho amiga meses atrás durante un evento de caridad.

"Solo busco a mi esposo", susurró Vivian, fingiendo un temblor en la voz. "Quiero sorprenderlo".

La anfitriona asintió con empatía y señaló hacia la sección VIP. "Reservado 4, Sra. Kensington".

Vivian no fue al reservado. Fue al entresuelo que daba a los reservados semiprivados de abajo. La iluminación era tenue, las sombras, profundas.

Se quedó en las sombras, mirando hacia abajo.

Y allí estaba él.

Julian estaba sentado en un sofá de terciopelo. Pero no estaba en una reunión.

A su lado estaba sentada una chica. Parecía joven, dolorosamente joven. Tenía el cabello largo y rubio cayéndole en cascada por la espalda. Llevaba un vestido rojo que era poco más que un trozo de tela.

Scarlett Sharp.

Vivian la reconoció de las páginas de sociales. La ambiciosa hija del imperio Sharp, una familia conocida por su ascenso despiadado.

El brazo de Julian descansaba sobre el respaldo del sofá, sus dedos jugueteando con las puntas del cabello de Scarlett. Sus amigos —hombres a los que Vivian había recibido en cenas, hombres que habían comido su comida y bebido su vino— estaban sentados a su alrededor, riendo.

"¿Así que esta es la nueva musa, Julian?", se burló uno de ellos. "¿Y la esposa qué?".

Julian se rio. Fue un sonido cruel. "¿Vivian? Está en casa tejiendo o lo que sea que haga. Scarlett, en cambio... Scarlett está viva".

Scarlett soltó una risita y se inclinó hacia él, apoyando la cabeza en su hombro. "Ay, Julian, eres terrible".

Vivian sintió un golpe físico en el pecho. No era el corazón roto. Era el shock de la pura falta de respeto.

Se aferró a la barandilla. El metal se le clavaba en las palmas. Respiró hondo.

Sacó su teléfono. Le temblaban las manos, pero lo estabilizó contra la cortina de terciopelo.

Grabar.

Lo capturó todo. La mano en el muslo. El beso en el cuello. La burla. Cada píxel era un clavo en su ataúd.

"¡No soy una cualquiera! ¡Julian, díselo!", chilló Scarlett por algo que dijo uno de los hombres, aunque Vivian no pudo oír el contexto.

"Ella es Scarlett", anunció Julian, su voz llegando hasta el entresuelo. "Es la hija de Garrett Sharp. Es... como una hermana pequeña para mí. Solo la estoy cuidando".

"¿Una hermana con la que te acuestas?", se rio Mark.

Julian no lo negó. Solo sonrió con aire de suficiencia y tomó un sorbo de su bebida.

Vivian detuvo la grabación. Era suficiente. Era más que suficiente.

Quería gritar. Quería bajar corriendo y hacerlos pedazos. Pero era Vivian Kensington. La "buena esposa". La "esposa débil".

Dio media vuelta y se marchó. No hizo ni un ruido. Se escabulló por la puerta lateral, pasando junto a la empática anfitriona, y salió al aire fresco de la noche.

Subió a su auto. El silencio era ensordecedor. No encendió el motor de inmediato. Simplemente se quedó sentada, con la frente apoyada en el volante.

Un sollozo escapó de su garganta. Solo uno. Luego otro. Se permitió llorar durante exactamente cinco minutos. Miró su reloj. Cinco minutos era todo lo que él merecía.

Se secó la cara, revisó su maquillaje en el espejo retrovisor y encendió el auto.

Cuando Julian llegó a casa tres horas después, Vivian estaba en la cama, fingiendo estar dormida. Lo escuchó cepillarse los dientes, lo escuchó tararear una melodía que había oído en el club.

No tenía ni idea. Pensaba que ella estaba a salvo en su ignorancia. Creía que él era el cazador.

Estaba equivocado.