Demasiado tarde para arrepentirse: La fugitiva del rey de la mafia

El penthouse estaba en silencio. Era un silencio pesado y sofocante que costaba diez millones de dólares.

Pisos de mármol, ventanales de piso a techo con vistas a la Sierra Madre y arte moderno que parecía salpicaduras de sangre sobre nieve. Era una fortaleza. Era un museo. No era un hogar.

Me senté en la isla de la cocina, mirando mi teléfono hasta que la pantalla se volvió borrosa.

Dante: *Asuntos. No vuelvo a casa.*

Cuatro palabras. El resumen de mi matrimonio.

No respondí. En su lugar, abrí la configuración de contactos y busqué su número. Mi dedo se detuvo sobre el botón de eliminar. No podía bloquear al Don —eso activaría una alerta de seguridad inmediata—, pero podía borrarlo de mi vida personal.

Toqué eliminar. El nombre de Dante desapareció, reemplazado por una fría cadena de dígitos.

Fue un pequeño acto de rebelión, pero se sintió como cortar una cadena.

Me deslicé del taburete y caminé hacia el panel oculto en la despensa. Detrás de una fila de aceites de oliva importados, saqué la mochila de escape.

Un teléfono desechable. Tres memorias USB encriptadas. Un pasaporte con mi apellido de soltera.

Me senté en la mesa de la cocina y abrí mi laptop. Era hora de la purga digital.

Inicié sesión en las cuentas conjuntas en el extranjero. Mi nombre estaba en ellas por motivos fiscales, una laguna conveniente para el imperio Moretti. Metódicamente, eliminé mi autorización. Desvinculé mi acceso biométrico de la caja fuerte en el estudio. Borré mi huella digital de los registros de seguridad de la propiedad.

Me estaba borrando de mi propia vida.

Mi teléfono vibró. Una notificación de Instagram.

No debería haber mirado. Sabía que no debía. El dolor era una adicción, y yo buscaba mi dosis.

Abrí la aplicación.

Ahí estaba ella. Sofía.

La foto fue tomada en un yate. El horizonte de Monterrey era un telón de fondo resplandeciente. Sostenía una copa de champán, vistiendo una bata de seda que reconocí al instante. Era de Dante.

El pie de foto: *Puerto Seguro.*

Sentí que el ácido me subía por la garganta.

La amenaza de seguridad. La emergencia que requirió que el Don dejara a su esposa bajo la lluvia. Era una mentira.

Estaba bebiendo whisky en un barco con su ex-amante mientras yo estaba sentada en su torre vacía.

Revisé la fecha en mi laptop.

24 de octubre.

Feliz cumpleaños número veintitrés, Elena.

Cerré la laptop de golpe.

Caminé hacia la estufa. Había comprado ingredientes para hacer *osso buco*. Era una receta tradicional, una que su madre me había enseñado. Pensé, estúpidamente, que si cocinaba como una buena esposa italiana, él podría quedarse.

Encendí el quemador de gas. La llama azul parpadeó.

Empecé a picar zanahorias. Luego cebollas. El sonido rítmico del cuchillo contra la madera era relajante.

*Chop. Chop. Chop.*

El elevador sonó.

Me quedé helada. No se suponía que estuviera aquí.

Dante entró. Se veía desaliñado. Su corbata estaba floja, el botón superior desabrochado. Olía a sal de mar y a ese perfume floral y empalagoso.

Sostenía una caja de pastelería blanca.

Se detuvo cuando me vio, sorprendido de encontrar a su esposa en su cocina.

—Estás cocinando —dijo.

No levanté la vista. Seguí picando.

—Pensé que estabas trabajando —dije.

—Las negociaciones se alargaron —dijo, colocando la caja en la barra.

La empujó hacia mí.

—Feliz cumpleaños —murmuró. Sonó como una obligación. Como pagar un impuesto.

Dejé el cuchillo y abrí la caja.

Era un pastel de vainilla. Un pastel genérico de vainilla comprado en una tienda con glaseado blanco.

Detestaba la vainilla. He odiado la vainilla desde que era niña. Dante lo sabía. O al menos, el hombre que se casó conmigo debería haberlo sabido.

Miré la extensión blanca de azúcar. Parecía nieve. Fría e insípida.

—No tengo hambre —dije.

Dante suspiró. Fue un sonido pesado e irritado.

—No seas malagradecida, Elena. Hice tiempo para volver.

—¿Hiciste tiempo? —reí. Fue un sonido seco y quebradizo—. ¿Salió bien la negociación? ¿Firmó el tratado?

Dante se puso rígido. Sus ojos se entrecerraron.

—¿De qué estás hablando?

Saqué la foto en mi teléfono y le mostré la pantalla.

—*Puerto Seguro* —leí—. Se ve muy segura, Dante. Y muy cómoda en tu bata.

Dante no se inmutó. No parecía culpable. Parecía molesto por haber sido descubierto, como un padre que atrapa a un hijo espiando.

—Estaba histérica —dijo—. El barco era el único lugar seguro disponible con poca antelación. La bata fue porque tenía frío.

—¿Y el champán? —pregunté—. ¿Era para el shock?

—Cuida tu tono, *tesoro* —advirtió. Su voz bajó una octava—. No hagas que me arrepienta de haber venido a casa.

—¿Arrepentirte de venir a casa? —me acerqué a él—. No viniste a casa, Dante. Solo cambiaste de ubicación. Sigues con ella. Siempre estás con ella.

Tomé la caja del pastel y la dejé caer en el bote de basura. Aterrizó con un golpe sordo.

—No voy a comer eso.

Dante me agarró la muñeca. Su agarre era de hierro.

—Estás actuando como una niña —gruñó—. Protejo a esta familia. Te protejo a ti. Sofía es una responsabilidad. Es la viuda de mi mejor amigo.

—¡Es la mujer con la que desearías haberte casado! —grité.

El silencio que siguió fue ensordecedor.

Dante me miró fijamente. No lo negó.

Soltó mi muñeca.

Su teléfono desechable sonó.

Ambos lo miramos. Estaba sobre la barra de mármol como una bomba.

Lo levantó.

—Luca —dijo.

Escuchó. Sus ojos se desviaron hacia mí, y luego se apartaron.

—Entiendo. Voy en camino.

Colgó.

—Tengo que irme —dijo.

—Claro que sí —dije. Me volví hacia la estufa.

—Elena —empezó.

—Vete, Dante.

Dudó. Por un segundo, solo un segundo, vi un destello de algo en sus ojos. ¿Culpa? ¿Fatiga?

Pero luego la máscara volvió a caer. El Segador regresó.

—Discutiremos tu actitud más tarde —dijo.

Se dio la vuelta y salió. Las puertas del elevador se cerraron.

Estaba sola de nuevo.

Apagué la estufa. Las verduras a medio picar quedaron en la tabla.

Fui al cajón y saqué una sola vela de cumpleaños.

La encendí. La sostuve en la cocina oscura.

—Pido un deseo —susurré a la habitación vacía.

Deseo dejar de amar al monstruo.

Soplé la vela. El humo se enroscó en el aire, desvaneciéndose como mi esperanza.