El arrepentimiento del Don de la Mafia: Ella se ha ido para siempre

Punto de vista de Grace

El Gran Salón olía a perfume caro y dinero lavado.

Era la Gala Benéfica Anual de la Familia.

Una forma educada y brillante para que la familia criminal Villarreal lavara su dinero de sangre en público mientras la élite de la ciudad aplaudía la actuación.

Me paré junto a mi escultura.

Era un fénix de cuatro pies emergiendo de un lecho de fragmentos de acero dentados.

Había pasado seis meses soldándolo.

Mis manos estaban cubiertas de pequeñas quemaduras blancas por el soplete, cicatrices que me negaba a ocultar.

Erán la prueba de que yo era real en una habitación llena de falsificaciones.

—Es agresivo —dijo una voz arrastrada detrás de mí.

No me volví.

Reconocí el aroma empalagoso de Chanel No. 5 y el derecho de nacimiento de inmediato.

Alejandra "Lexi" Montemayor entró en mi campo de visión.

Llevaba un vestido rojo que costaba más que el pago del seguro de vida de mis padres.

Aferraba su copa de champán como un arma.

—Grace —dijo, su sonrisa sin llegar a sus ojos—. ¿Todavía jugando con chatarra? Parece peligroso. Alguien podría salir lastimado.

Golpeó el ala de mi fénix con una uña manicurada.

—Cuidado —hice señas, mis movimientos agudos.

Ella se rio. —Ah, cierto. Las manos. Olvidé que no usas palabras.

Julián se acercó detrás de ella.

Parecía un rey esta noche, o tal vez un sacrificio vestido de seda.

Esmoquin, cabello peinado hacia atrás, el peso de la organización visible en la postura de sus hombros.

Puso una mano en la parte baja de la espalda de Lexi.

Era un reclamo posesivo, un gesto de propiedad.

No me miró.

Miró mi arte, y sus ojos estaban planos, desprovistos de la calidez que solía encontrar allí.

—Los jueces están listos —dijo Julián.

Madame Dubois, la comerciante de arte francesa que la Familia usaba para mover obras maestras robadas, se acercó.

Se ajustó las gafas, mirando de cerca mi fénix.

—Magnífico —susurró—. El dolor... es palpable. Grita.

Se volvió hacia la entrada de Lexi.

Era un busto de mármol genérico de un soldado romano.

Técnicamente competente, pero sin alma. Parecía algo que comprabas en una tienda de muebles de alta gama para llenar un espacio vacío.

—Y esto —dijo Madame Dubois cortésmente—. Es muy... tradicional.

El Capo Dávila entró en el círculo.

Él era el juez.

También era el hombre que dirigía los muelles que controlaba el padre de Lexi.

Dávila miró a Julián.

Julián miró al suelo, un músculo crispándose en su mandíbula, antes de que su mirada parpadeara hacia Lexi.

Lexi se inclinó hacia él, susurrándole algo al oído.

Probablemente un recordatorio de las rutas comerciales.

—La ganadora de la beca de este año —anunció Dávila, su voz retumbando por el salón—, es Alejandra Montemayor. Por capturar la fuerza de nuestra herencia.

Los aplausos ondularon por la sala.

Eran aplausos educados, comprados.

Madame Dubois parecía sorprendida. Empezó a hablar, pero una mirada aguda de Dávila la silenció.

Lexi chilló y besó a Julián en la mejilla.

Él no se apartó.

Sonrió.

Era la sonrisa fría y practicada de un hombre cerrando un trato.

Lexi se volvió hacia mí, aferrando su trofeo.

—Tal vez el próximo año, cariño —dijo lo suficientemente alto para que el círculo la escuchara—. Aunque, el arte realmente requiere una voz para venderlo. Las muñecas rotas no sirven para vender.

La habitación se quedó en silencio.

La gente miraba.

Querían ver llorar a la chica muda.

Querían ver derrumbarse al caso de caridad.

Miré a Julián.

Esperé al protector.

Tomó un sorbo de su bebida y miró hacia otro lado.

Eligió las rutas comerciales.

Eligió la política.

Algo caliente y afilado se rompió en mi pecho.

Di un paso adelante.

Invadí el espacio personal de Lexi.

Ella se estremeció, retrocediendo contra Julián.

La miré directamente a los ojos, luego cambié mi mirada a Julián.

No hice señas.

Abrí la boca.

Mi voz estaba rasposa por el desuso, baja y áspera como grava moliéndose.

—Él eligió el negocio.

No fue un grito.

Fue un veredicto.

A Julián se le cayó el vaso.

Se hizo añicos en el suelo de mármol, el champán explotando como una pequeña bomba.

El sonido hizo eco en el silencio del salón.

Les di la espalda.

Salí por las puertas dobles, dejando los fragmentos de vidrio y los fragmentos de mi héroe detrás de mí.