La venganza multimillonaria secreta de la novia sustituta

La sala de espera del bufete de abogados olía a cera de limón y a dinero viejo.

Jocelyn alisó la tela de su falda por décima vez. Estaba sentada al borde de un lujoso sillón de cuero, con la espalda rígida. El intermediario había sido eficiente. "El señor Vincent busca una candidata hoy. Esté allí a las 9".

Consultó su reloj. 8:58 a. m.

La pesada puerta de roble se abrió de golpe.

Jocelyn se puso de pie instintivamente.

Un hombre entró.

No era lo que ella esperaba. Los tabloides solían mostrar a Babe Vincent saliendo a trompicones de los clubes, con la camisa desabotonada, en una imagen borrosa de movimiento y vicio.

Este hombre era la quietud personificada.

Era alto, de hombros anchos, y vestía un traje a la medida color carbón que le sentaba con una precisión arquitectónica. Su cabello oscuro estaba peinado impecablemente, sin un solo mechón fuera de lugar. Tenía un aire de autoridad que hacía que el ambiente en la habitación se sintiera enrarecido.

A Jocelyn se le cortó la respiración. Era mucho más guapo en persona. Las fotos borrosas no le hacían justicia a la línea afilada de su mandíbula ni a la intensidad de sus ojos oscuros.

El hombre se detuvo al verla. Su mano se quedó inmóvil sobre el pomo de la puerta por una fracción de segundo.

Gaston Collins se quedó mirando a la mujer que estaba de pie junto al sillón.

Es ella.

La revelación lo golpeó como un puñetazo. La chica de la gala de hacía tres años. La del vestido azul que se había escondido en la biblioteca para leer mientras todos los demás bebían champán. Él la había observado desde el balcón, cautivado, pero nunca se había acercado. Estaba con Douglas.

Ahora, estaba aquí. En el despacho de un abogado conocido por arreglar matrimonios de conveniencia.

Jocelyn extendió una mano, con los dedos temblándole ligeramente. "¿Señor Vincent? Soy Jocelyn Wolfe".

Gaston miró su mano. Luego, la miró a la cara. Ella pensaba que él era Babe.

Él enarcó una ceja. Podría corregirla. Podría decirle que era Gaston Collins, el heredero del imperio bancario Collins, y que solo estaba allí para despedir a su incompetente abogado de sucesiones.

Pero si lo hacía, ella se disculparía y se marcharía.

"Por favor", dijo Gaston. Su voz era profunda, un suave barítono que parecía vibrar a través del piso de madera. Le tomó la mano. Su agarre era cálido, firme y seco. "Saltémonos las formalidades".

Lo decidió en esa fracción de segundo. Si ser "Babe" le conseguía una conversación, sería Babe.

Se sentaron a la mesa de caoba. Jocelyn deslizó una carpeta azul sobre la superficie.

"Mi propuesta", dijo ella. Su voz era firme, pero él vio el pulso latiendo en su cuello. "Un año. Estrictamente platónico. Separación de bienes".

Gaston abrió la carpeta. El encabezado decía "Contrato Matrimonial".

Luchó contra el impulso de sonreír. Ella quería un acuerdo de negocios. Podía trabajar con eso.

"Necesito acceso a mi fondo fiduciario", explicó Jocelyn, con tono directo. "¿Y usted necesita... respetabilidad? ¿O una tapadera?".

Le echó un vistazo, sus ojos escudriñando su rostro. Intentaba ser educada respecto a los rumores. Pensaba que era gay. Pensaba que necesitaba una mujer para exhibir y así apaciguar a una familia conservadora.

"Una tapadera", asintió Gaston, siguiéndole el juego. Se reclinó en el sillón, estudiándola. "Mi familia es... exigente".

"No exijo amor", añadió Jocelyn. Su voz flaqueó en la palabra "amor", una grieta en su armadura. "Solo una firma".

Gaston la miró. Vio el agotamiento en sus ojos, la forma en que se mantenía erguida como si se preparara para un impacto. Alguien la había herido. Gravemente.

Destapó una pluma estilográfica de su bolsillo. Era una Montblanc, pesada y negra.

"Hecho", dijo él.

Jocelyn parpadeó, atónita. "No ha discutido el pago. Ni los términos".

"No necesito su dinero, señorita Wolfe". Gaston firmó el papel con un trazo elegante y seguro. Hizo la firma ilegible, un garabato afilado e irregular que podría ser cualquier cosa.

Se puso de pie, abotonándose el saco. "Vamos al City Hall ahora".

Jocelyn se le quedó mirando. "¿Ahora mismo?".

"¿A menos que quiera esperar?", la desafió, con un destello de diversión en sus ojos oscuros. "Supongo que el tiempo apremia".

Jocelyn tomó su bolso. "Vamos".

Salieron del edificio y se encontraron con el cortante viento de Nueva York. Un sedán negro esperaba con el motor encendido junto a la acera.

El chófer, un hombre llamado Henri que llevaba treinta años con la familia Collins, salió y abrió la puerta trasera. Miró a Gaston, luego a Jocelyn, y la confusión se reflejó fugazmente en su rostro.

Gaston le lanzó una mirada. Una mirada aguda, de advertencia. No hables.

Le hizo un gesto a Jocelyn para que entrara primero.

Jocelyn se deslizó en el asiento de cuero. El interior olía a sándalo y a un acondicionador caro. No olía a cigarrillos rancios ni a colonia barata, que era a lo que imaginaba que olería Babe Vincent.

"Es sorprendentemente caballeroso para ser un playboy degenerado", pensó ella.

Gaston se deslizó a su lado. La puerta se cerró con un clic, sellando su encierro.

"Al City Hall, Henri", dijo Gaston.

El auto se incorporó suavemente al caótico tráfico matutino de Manhattan, llevándolos hacia una unión legal vinculante construida enteramente sobre una mentira.