La venganza más dulce de la esposa del Don

Punto de vista de Isabela:

Me aparté de su tacto y me retiré al solárium, las paredes de cristal se sentían como una jaula. Necesitaba estar sola, recomponer mi fracturada compostura.

A través del cristal, lo observé. Estaba en la cocina, con el teléfono en la oreja, su expresión una máscara perfecta de preocupación. Probablemente estaba llamando a nuestro médico de familia, organizando una visita a domicilio, interpretando el papel del esposo devoto. La actuación era impecable. Era el hombre más poderoso de la ciudad, temido por sus enemigos y venerado por sus hombres, y había construido su imperio sobre este tipo de control, esta habilidad para presentar una fachada perfecta al mundo.

Mientras lo veía mentir, una extraña sensación de claridad me invadió. El temblor se detuvo. Las náuseas retrocedieron. Lo que quedó fue una certeza fría y dura. Sabía exactamente lo que tenía que hacer.

Volví a la cocina. Colgó el teléfono. "El Dr. Evans está en camino".

"No es necesario", dije. "Sé lo que me hará sentir mejor. Deberíamos invitar a tus padres a cenar mañana por la noche. Ha pasado demasiado tiempo".

Parecía sorprendido, luego cauteloso. "¿Cenar? ¿Mañana? Isa, tengo..."

"Tienes planes", terminé por él. "Lo sé. Cancélalos".

Cambió su peso, un destello de pánico en sus ojos oscuros. Estaba atrapado. Rechazar una cena familiar con sus padres, el antiguo Jefe y su esposa, sería un insulto. Levantaría preguntas. A Javier Moreno no le gustaban las preguntas.

"Por supuesto", dijo, las palabras tensas. "Moveré las cosas. Por ti".

Esa noche, esperé hasta que estuvo dormido, su respiración profunda y regular. Me deslicé fuera de la cama y volví a su estudio. Su laptop estaba en el escritorio, en modo de suspensión. La contraseña era la fecha en que nos conocimos. La ironía era tan densa que resultaba sofocante.

Tenía una carpeta oculta. Dentro había un video.

Hice clic en reproducir. Era Sofía. Estaba en una habitación que no reconocí, usando una de mis batas de seda, la que él me había comprado en París. Sostenía su mano hacia la cámara, mostrando un anillo. No un anillo de bodas, sino un anillo de promesa de diamantes.

"Pronto seré la señora Moreno", dijo a la cámara, su voz goteando un triunfo venenoso. "Y ella no será nada".

Luego, la cámara giró, y Javi estaba allí. La besó, un beso profundo y posesivo que solía darme a mí. No dijo nada. No tenía que hacerlo.

No sentí nada. Ni dolor. Ni celos. Solo un vacío profundo y escalofriante. Era como ver una película sobre dos extraños. La mujer en la pantalla, Isabela Moreno, ya estaba muerta. Yo era solo su fantasma, esperando el momento adecuado para desaparecer.

Se movió en sueños, buscándome en el espacio vacío de la cama. "Isa", murmuró, su voz espesa por el sueño.

Me deslicé de nuevo bajo las sábanas, mi cuerpo frío como el mármol. Puse una mano en su brazo, un gesto de tranquilidad. Una mentira.

"Estoy aquí", susurré en la oscuridad.

A la mañana siguiente, su teléfono desechable comenzó a vibrar a las 6 a.m. Estaba en la mesita de noche, una pieza flagrante de arrogancia. Gruñó, buscándolo.

"Ahora no", susurró al teléfono, su voz áspera por la irritación. Colgó.

Se volvió hacia mí, forzando una sonrisa. "Voy a prepararte el desayuno", anunció, un gran gesto para compensar su atención dividida. "Hot cakes. Tus favoritos".

Más tarde, mientras comía mecánicamente los hot cakes que había hecho, dijo: "Esta casa es demasiado para ti. Deberíamos contratar a una empleada doméstica de planta. Alguien que ayude".

Alguien que me reemplace. Las palabras quedaron suspendidas en el aire entre nosotros.

"No", dije, mi voz más aguda de lo que pretendía. "Esta es mi casa. Yo me encargaré de ella".

Me miró, una extraña expresión en su rostro. "Isa, ¿todavía me amas?"

La pregunta era tan absurda, tan monumentalmente despistada, que una risa real casi se escapó de mis labios. Me la tragué.

"Claro que sí, Javi", mentí, mirándolo directamente a los ojos. "No hay un yo sin ti".

Se relajó visiblemente, su ego acariciado. Se lo creyó. Realmente creía que yo no era nada sin él.

"Bien", dijo. Se inclinó y me besó la frente. "Tengo que irme. Ese problema del almacén volvió a surgir".

Mientras salía, dije su nombre. "¿Javi?"

Se dio la vuelta.

"¿Alguna vez arreglaste esa fuga en la cava de vinos?", pregunté casualmente. Era un compromiso que había hecho meses atrás, uno que había olvidado por completo.

Un destello de pánico cruzó su rostro. "Estoy en eso", dijo, un poco demasiado rápido, antes de darse la vuelta y marcharse definitivamente.