La traición del cirujano: La venganza de una esposa

Después de tres años en una clínica psiquiátrica a la que mi esposo, Arturo, me internó, por fin escapé. Fui directo a la tumba de mi madre; la madre que le había donado su propio riñón para salvarle la vida.

Pero su lápida ya no estaba. En su lugar, había un monumento para una perra llamada Princesa Peluchita. Mi esposo la había reemplazado con la mascota de su amante.

Cuando lo confronté, él y su nueva mujer, Brenda, destruyeron mi reputación en internet, costándome cada oferta de trabajo. Luego, durante una cirugía de corazón crítica, Arturo —mi cirujano— se marchó, dejándome morir en la mesa de operaciones porque Brenda lo llamó con una falsa emergencia.

Me dejó para que muriera, tal como había abandonado a mi madre en sus últimas horas. El hombre al que le había dado todo había intentado asesinarme.

Pero no morí. Mi amigo de la infancia, Joel, irrumpió en el quirófano y me salvó. Cuando Arturo regresó, rogando por mi perdón, lo miré a los ojos y le solté la mentira que se convertiría en mi verdad.

—Siempre amé a Joel. Tú solo fuiste una distracción.

Capítulo 1

El hospital había organizado un coche, pero me escabullí por la puerta de atrás. Apreté en mi mano la mascada favorita de mi madre, su seda desgastada y suave por los años de uso. Olía ligeramente a lavanda y a mar, un aroma que prometía consuelo. Iba a encontrarla.

Hace tres años, no pude escaparme. Hace tres años, estaba atrapada. Recordaba la habitación blanca y estéril, los ojos adormilados de los enfermeros y a Arturo. Arturo, de pie, alto e impecable, mientras yo me arrodillaba a sus pies. Mi voz era un susurro ronco, rogándole que me dejara ir, que me dejara enterrar a mi madre.

Le prometí que me portaría bien, que me tomaría las pastillas, cualquier cosa. Solo déjame encargarme del funeral de Jimena. Déjame decirle adiós.

Él solo me miró, sus perfectas manos de cirujano entrelazadas frente a él, como si yo fuera un espécimen particularmente desagradable bajo un microscopio.

—Alejandra, mi amor —había dicho, su voz goteando una falsa preocupación—, no estás bien. Ni siquiera recuerdas qué día es. ¿Cómo podrías encargarte de arreglos como estos?

Prometió que se encargaría de todo. Una hermosa parcela, una ceremonia tranquila. Un lugar donde podría visitarla cuando estuviera… mejor.

Me llevaron a la fuerza, y el clic metálico de la puerta me selló adentro. La promesa de su pacífico lugar de descanso fue lo único a lo que me aferré. Mi vida, mi duelo, mi propia existencia, estaba enteramente en las inmaculadas manos de Arturo.

Tres años. Tres largos y vacíos años.

Lo vi en el recorte de un periódico que conseguí a escondidas, un pequeño aviso. El funeral de Jimena Morán. Tres días después de que me encerraran. Sin mención de mí. Sin mención de su hija. Grité. Arañé las paredes. Les rogué a las enfermeras por un teléfono, por una voz. Solo me dieron otra inyección. Las correas de sujeción eran ásperas, se clavaban en mis muñecas, dejando moretones que a veces todavía trazo en la oscuridad. El zumbido, la sacudida, la estática al rojo vivo en mi cerebro borrando todo excepto el momento del dolor. Lo llamaron terapia. Yo lo llamé infierno.

Una tos suave me trajo de vuelta. Un jardinero, anciano y amable, estaba a unos metros de distancia.

—¿Señorita? ¿Se encuentra bien? Se ve algo pálida.

Me abracé a mi abrigo delgado, el frío del otoño calándome los huesos.

—Sí, solo… fue un viaje largo.

Él asintió, su mirada compasiva.

—La gente suele estar así cuando viene aquí. La parcela de su madre está justo pasando esa loma, cerca del roble viejo. Es un lugar tranquilo.

Lo seguí, mi corazón latiendo con una esperanza desesperada y frágil.

Señaló, su mano temblando contra el cielo gris.

—Vea ese pequeño mármol… oh, espere. No, eso no está bien. —Entrecerró los ojos, luego negó con la cabeza—. Ah, se refiere a la parcela de los Mendoza, ¿verdad? La madre de la esposa de Arturo Mendoza, Jimena Morán.

Mi sangre se heló al oír el nombre de Arturo.

Apenas esperé su corrección, una oleada de adrenalina me empujó hacia adelante. Tres años. Tres años esperando para estar frente a su tumba. Mis piernas protestaron, débiles por la falta de uso, pero un calor se extendió por mi pecho. Pronto. Casi podía sentir su presencia, oír su risa suave.

Entonces lo vi. La losa de mármol, impecable y blanca. No el granito desgastado que esperaba. No el nombre de Jimena. Se me cortó la respiración.

Grabadas en una elegante caligrafía estaban las palabras: "Aquí yace Princesa Peluchita. Amada compañera de Brenda Kuri. Por siempre en nuestros corazones".