La Socialité y el Recolector

El sedante arrastró a Elisa a un pozo negro, pero no había paz allí. Las pesadillas llegaron, vívidas y crueles. Estaba de vuelta en el sótano húmedo y frío, el olor a moho y miedo espeso en el aire.

Tenía las manos atadas a una silla. Eva Montes estaba de pie ante ella, no la chica dulce e inocente que el mundo veía, sino un monstruo con un rostro hermoso.

“Sigues siendo tan orgullosa, ¿verdad, Elisa?”, la voz de Eva era suave, melódica, pero cargada de veneno. “Incluso ahora”.

Elisa intentó hablar, gritar, pero tenía una mordaza en la boca. Solo podía fulminar con la mirada a la mujer que le había robado la vida.

Eva se rio. “Oh, esa mirada. He visto esa mirada toda mi vida. La mirada de la princesa a la pobre hija de la sirvienta. Nunca me viste, ¿verdad? Solo era parte del mobiliario”.

La madre de Eva había sido ama de llaves en la mansión Garza. Una confesión en su lecho de muerte había revelado la verdad: había intercambiado a las bebés al nacer. Eva era la hija biológica de Damián Garza. Elisa era la hija del ama de llaves.

“Mi madre quería una vida mejor para mí”, continuó Eva, rodeando la silla. “Me entregó a ellos. Pero a ti te lo dieron todo. El apellido. El dinero. El poder. Incluso te dieron a Braulio”.

Ante la mención de su nombre, una nueva ola de dolor golpeó a Elisa.

“No te preocupes”, ronroneó Eva, inclinándose cerca. “Yo lo cuidaré muy bien. Ya es mío. La prueba de ADN lo demostró. Yo soy la verdadera Garza. Tú eres solo... basura”.

El recuerdo de la reunión familiar se reprodujo en su cabeza. Su padre, Damián, mirándola como si fuera un producto defectuoso que estaba devolviendo.

“Ya no eres parte de esta familia, Elisa. Eres una ladrona y una mentirosa. No eres nada para mí”.

Alicia, su madrastra, había sido aún más cruel. “Siempre supe que algo andaba mal contigo. Nunca fuiste agradecida. Ahora tenemos una hija de verdad. Una hija que merece el apellido Garza”.

Las palabras habían dolido más que cualquier golpe físico. La traición absoluta de las personas que se suponía que la amaban.

En el sótano, Eva tomó una pequeña botella de una mesa. “Necesito asegurarme de que nunca vuelvas. De que nunca puedas contarle a nadie la verdad”.

Los ojos de Elisa se abrieron de terror cuando Eva destapó la botella. El olor acre del ácido llenó el aire.

“Esto arruinará esa cara bonita tuya”, dijo Eva como si nada. “La cara que todos adoraban”.

Inclinó la botella. El fuego líquido golpeó la piel de Elisa. El dolor fue absoluto, inimaginable. La consumió. Se retorció en la silla, pero no había escapatoria.

A través de una neblina de agonía, vio a Eva sonriendo.

“Ahora esto”, dijo Eva, tomando un martillo pesado. Agarró la mano izquierda de Elisa. “Fuiste pintora una vez, ¿no? Tan artística. Tan talentosa”.

El primer golpe aterrizó en sus nudillos. El sonido del hueso crujiendo resonó en la pequeña habitación. Luego otro, y otro. Elisa gritó contra la mordaza, el sonido una agonía ahogada.

“Y esa voz”, dijo Eva, su trabajo terminado. Sacó un par de tijeras quirúrgicas. “Siempre tan autoritaria. Tan segura de ti misma. La gente siempre te escuchaba”.

Le arrancó la mordaza de la boca. Elisa jadeó en busca de aire, con la garganta en carne viva.

“Por favor”, graznó. “No lo hagas”.

“¿Rogando? Qué patético”, se burló Eva. Le forzó a abrir la boca.

El recuerdo se convirtió en un borrón de metal frío y dolor cegador. Sintió una sensación de desgarro, un torrente de sangre. Y luego, el silencio. Ya no podía emitir ningún sonido.

Eva se había inclinado, su aliento caliente en el rostro sangrante de Elisa. “Les diré que te escapaste a Europa con el dinero. Braulio y yo nos vamos a casar. Él se olvidará de ti. Todos lo harán”.

El sueño cambió. Eva se había ido, y Elisa estaba en la parte trasera de una camioneta, tirada sobre un montón de harapos. Condujeron durante horas, deteniéndose finalmente en un pueblo desolado y empobrecido en medio de la nada. Dos hombres grandes la sacaron y la arrojaron a una zanja al costado de un camino de tierra.

“La jefa dice que te dejemos aquí”, gruñó uno de ellos. “Buena suerte”.

Se marcharon, dejándola rota, desfigurada y muda en un lugar donde nadie conocía su nombre.

Se despertó en la clínica, jadeando, con el cuerpo empapado en sudor. La habitación blanca y austera fue un shock después de la oscuridad del sueño. Una enfermera entró corriendo.

“Está bien, estás a salvo”, dijo la enfermera, con voz suave.

Pero Elisa no estaba a salvo. Los recuerdos siempre estaban allí, esperándola. Estaba atrapada en la prisión de su propia mente.

Miró su mano destrozada, las horribles cicatrices en su brazo. No fue un sueño. Fue real. Todo.

Cerró los ojos, pero las imágenes no desaparecían. La sonrisa triunfante de Eva. El rostro confundido y luego despectivo de Braulio en el callejón. El frío rechazo de su padre.

El dolor emocional era un latido constante y profundo que era mucho peor que cualquiera de sus heridas físicas. No solo habían destruido su cuerpo. Habían destruido su alma.

Su único pensamiento era en Braulio. El chico con el que había crecido, el hombre al que había amado. Él la había mirado, había visto el tatuaje que los unía, y aun así se había alejado. Había elegido la mentira. Había elegido a Eva.

Ese fue el corte más profundo de todos.

Una lágrima se escapó de su ojo y se deslizó por su mejilla llena de cicatrices. No era una lágrima de tristeza, sino de una desesperación absoluta y vacía.