La segunda oportunidad de un sanador en la vida

Chloe, la hermana de Francesca, entró en la habitación, con los ojos encendidos. Vio a Clara golpeando a Damián.

—¡Detente, pequeña mocosa! —chilló Chloe, empujando a Clara lejos de Damián—. ¡No te atrevas a tocar a mi cuñado! ¡Está tratando de salvar a mi hermana! ¡Tu mamá solo está celosa!

Clara tropezó, sus ojos se abrieron con dolor y confusión. No entendía por qué Chloe, que a veces jugaba con ella, de repente era tan mala. Me dolía el corazón al ver el desconcierto de mi pequeña.

—¿Por qué eres tan mala ahora, Chloe? —lloró Clara, su voz temblorosa—. ¡Papi nunca solía ser malo! ¿Por qué todos están cambiando?

Damián, todavía recuperándose del ataque anterior de Clara, se ajustó la corbata. Miró a Chloe, un reconocimiento silencioso pasando entre ellos.

—Tu papi está salvando a Francesca, Clara —dijo Chloe, su voz goteando una falsa dulzura, una imitación de su hermana mayor—. Tu mami no quiere que mejore. Es una mala sanadora, una farsante.

El rostro de Clara se arrugó. Miró a Damián, con lágrimas asomando en sus ojos. —¿Papi, mami es mala? ¿Es una farsante?

La mirada de Damián se endureció. No respondió directamente a Clara, pero su silencio fue una afirmación ensordecedora. Les creía. Creía las mentiras de Francesca, y ahora, incluso los niños eran armas en mi contra.

Chloe, envalentonada por el silencio de Damián, se acercó un paso más a Clara. —Tu mami es una mala persona. Se merece lo que le pasa. —Con un movimiento repentino y rápido, Chloe empujó a Clara con fuerza.

Clara perdió el equilibrio, su cabeza golpeó la esquina afilada de la antigua mesa de centro con un golpe seco y nauseabundo. Un jadeo escapó de mis labios. Una mancha carmesí floreció en su frente, y se desplomó en el suelo, su pequeño cuerpo inmóvil.

—¡Clara! —grité, un sonido crudo y primal saliendo de mi garganta. Intenté correr hacia ella, pero mis piernas, debilitadas por meses de rituales de drenaje y la reciente extracción de médula ósea, cedieron. Me derrumbé, mi cuerpo gritando en protesta. Mi visión se estrechó, los bordes de mi mundo oscureciéndose. El dolor en mi pecho se intensificó, una agonía abrasadora.

Una ola de náuseas me invadió. Lo último que vi antes de que la oscuridad me consumiera fue a Damián de pie sobre Clara, su rostro una máscara de shock, y a Chloe, luciendo momentáneamente asustada. Luego, el olvido.

Desperté en una habitación pequeña y con poca luz. El aire era fresco, con un ligero olor a lavanda. La cabeza me palpitaba y cada centímetro de mi cuerpo dolía. La habitación era desconocida, escasamente amueblada, como una habitación de invitados que nadie usaba nunca. Se sentía como una celda de prisión.

—¿Mami? —susurró una voz suave desde el lado de la cama.

Giré la cabeza con esfuerzo. Clara. Su pequeño rostro estaba pálido, pero sus ojos estaban claros. Tenía un vendaje en la frente, un blanco crudo contra su piel.

—Clara, mi amor —murmuré, mi voz ronca—. ¿Estás bien? Tu cabeza...

Sonrió débilmente, una valiente soldadita. —Estoy bien, mami. Solo dolió un poquito. Chloe me hizo tropezar. —Hizo una pausa y luego agregó—: No te preocupes, mami. No le diré a papi. Se enojará con Chloe.

Mi corazón se encogió con un amor feroz y protector. Mi hija de cuatro años estaba protegiendo a su atormentadora, tratando de protegerme a mí, incluso en su propio dolor. Mi culpa era un peso pesado. Le había fallado, no la había protegido de este monstruo, de esta familia.

En ese momento, una resolución desesperada se apoderó de mí. Tenía que intentarlo una última vez. Por Clara. Tenía que apelar al hombre que Damián fue una vez, al hombre que había amado. Quizás, si le mostraba algo concreto, algo de nuestro pasado, recordaría.

Con un esfuerzo minucioso, me levanté. Mi cuerpo gritaba en protesta, pero lo ignoré. Tenía que encontrarlo. El pequeño colibrí de madera tallada que me había regalado en nuestro primer aniversario. Estaba escondido en un compartimento secreto en nuestra antigua habitación, un lugar que solo él y yo conocíamos. Simbolizaba nuestro amor, nuestros sueños de un nido, una familia.

Recordé el día que me lo dio. Estábamos de excursión cerca de Cima Serena, el aire fresco y limpio. Había encontrado una rama caída, con la forma perfecta, y pasó horas tallándola hasta convertirla en un delicado colibrí, con las alas extendidas como en pleno vuelo. "Somos nosotros, Elena", había dicho, con los ojos llenos de amor. "Siempre juntos, siempre volando alto".

Ese colibrí, ese símbolo de nuestro amor más puro, tenía que significar algo. Si todavía lo guardaba, si no lo había descartado como tantas otras cosas, entonces todavía había una pizca de esperanza. Una esperanza a la que me aferraría, por el bien de Clara. Estaba dispuesta a tragarme cada insulto, cada humillación, si eso significaba salvar a mi hija de este ambiente tóxico. Sacrificaría mi orgullo, mi dignidad, todo, si tan solo él entrara en razón, si nos recordara.

El pensamiento me impulsó hacia adelante, mis débiles piernas llevándome hacia el ala prohibida de la mansión. Me deslicé por los pasillos silenciosos, el único sonido el latido de mi propio corazón. Llegué a nuestra antigua habitación, la puerta ligeramente entreabierta. La empujé y entré.

La habitación era diferente. Demasiado prístina, demasiado fría. Un ligero olor del pesado perfume de Francesca flotaba en el aire. Mis ojos recorrieron los muebles familiares, buscando el compartimento secreto. Lo encontré, detrás de un panel suelto en la mesita de noche. Mis dedos temblaron mientras metía la mano. Estaba allí. El pequeño colibrí de madera. Intacto.

Un frágil brote de esperanza surgió del suelo estéril de mi desesperación. Quizás... quizás todavía recordaba. Quizás todavía le importaba.

Mientras sostenía el colibrí, su madera lisa y cálida contra mi palma, un suave murmullo de voces llegó desde el balcón contiguo. La curiosidad, o quizás una fascinación morbosa, me acercó. Miré a través de las puertas francesas entreabiertas.

Damián estaba allí. Y Francesca.

Estaban cerca, demasiado cerca. Francesca estaba apoyada en él, su cabeza acurrucada contra su pecho. Él la sostenía con fuerza, su mano acariciando su cabello. La intimidad del gesto fue un puñetazo en mi estómago.

—Oh, Damián —ronroneó Francesca, su voz un susurro bajo y seductor—. Eres tan bueno conmigo. No sé qué haría sin ti.

Él le besó la frente, un gesto suave y tierno que no me había concedido en lo que parecía una eternidad.

—Nunca tendrás que averiguarlo, mi amor —respondió Damián, su voz densa de devoción, un tono que una vez creí reservado para mí—. Siempre te protegeré. Siempre.

Se me cortó la respiración. El colibrí de madera, un símbolo de un amor que ahora me daba cuenta era una mentira monstruosa, tembló en mi mano. No solo me había olvidado; me había reemplazado. Con la misma mujer que estaba orquestando mi desaparición.

Entonces, Francesca lo miró, sus ojos brillando, un cruel destello triunfante en ellos. —Y pensar —susurró, lo suficientemente alto como para atravesar mi frágil esperanza—, que de verdad creyó que volverías con ella después de que me "curara". La muy estúpida.

Una risa burlona escapó de sus labios, un sonido que destrozó lo poco que quedaba de mi corazón. El recuerdo de las advertencias de mis amigos, sus susurros sobre la naturaleza manipuladora de Francesca, volvió de golpe. Lo habían visto, la verdad que me había negado a reconocer. Habían visto la obsesión ciega de Damián, la ambición calculadora de Francesca. Los había descartado, los había llamado celosos. Ahora, sus palabras eran una profecía escalofriante.

El colibrí de madera se me escapó de las manos, cayendo al suelo de mármol pulido. Golpeó con un crujido agudo y resonante, haciendo eco en la habitación silenciosa, un sonido como el de un cristal rompiéndose, como una vida quebrándose.

Damián y Francesca giraron la cabeza hacia el sonido, su momento íntimo brutalmente interrumpido. Sus ojos se clavaron en mí, de pie, congelada en el umbral, los pedazos destrozados de mi matrimonio, de mi propio ser, esparcidos a mis pies.

El rostro de Damián se torció, la sorpresa se transformó rápidamente en ira. —¡Elena! ¿¡Qué estás haciendo aquí!? —Su voz fue un latigazo, cortando el silencio, dejándome expuesta, humillada.