La obsesión del Don

Capítulo 2

Punto de vista de Adrian

El hombre se arrodilló ante mí, temblando tan violentamente que pude oír el leve repiqueteo de sus rodillas contra el cemento.

Su frente brillaba de sudor, gruesas gotas resbalaban hasta su mandíbula a pesar del gélido aire del almacén.

Los vapores de gasolina flotaban a nuestro alrededor en una neblina asfixiante, mezclándose con el olor metálico de la sangre que ya empapaba el suelo. Se aferraba a las paredes, al techo, al aire mismo, como una maldición o una advertencia.

Lo miré fijamente, con mi arma firme en la mano. Pesada, familiar. Reconfortante. Ni siquiera podía mirarme. Su mirada vagaba por todas partes: mis zapatos, el suelo, los rincones oscuros del almacén, pero nunca al hombre que estaba a punto de decidir si vivía o moría. Eso me lo dijo todo. Un hombre con valor te mira a los ojos. Un hombre desesperado suplica. ¿Pero un hombre que traicionó mi confianza? Ni siquiera podía mirarme a los ojos.

-Creíste que podías robarme -dije con voz baja, suave, casi dulce. Sin ira. Sin furia. La ira malgasta energía, y el control es un bien que nunca gasto a la ligera.

-¿De mí? -Abrió la boca y se atragantó con sus palabras-.

-P-por favor, Adrian, te juro que no... yo... no fue... -Excusas. Súplicas. Mentiras que se deslizaban de una boca que ya había sellado su propio destino. No lo dejé terminar. El disparo atravesó el almacén como un rayo que parte el cielo. Certero. Final. Absoluto. Su cuerpo se sacudió una vez y se desplomó de lado, la sangre se extendió como un halo oscuro bajo él, empapando las grietas del implacable hormigón. Mis hombres no se inmutaron. Nunca lo hacían. Ya habían visto esto antes. Muchas veces. Le entregué el arma a Marco sin mirarlo. Mi consejero la limpió con la misma calma y eficiencia con la que abordaba todo, desde un asesinato hasta la contabilidad. -Límpienlo -dije. Mi voz era tranquila, casi aburrida, pero la orden era inequívoca.

-Y que quede claro: la traición solo tiene una recompensa. -Sí, jefe -murmuró Marco. Dos hombres agarraron el cuerpo inerte y lo arrastraron. Otro empezó a limpiar la sangre antes de que se secara. Se movían con precisión milimétrica: silenciosos, exactos, leales. Me abotoné el abrigo; la tela crujiente rozó mis dedos al salir. El frío aire nocturno me golpeó como una bofetada, lo suficientemente fuerte como para borrar de mi mente el persistente ardor de la pólvora. Aquí afuera, bajo el manto de las nubes y una luna demasiado tenue para iluminar, lo sentí de nuevo: la adrenalina. Poder. No solo sentía que me pertenecía. Me pertenecía. Aun así... nunca era suficiente.

No para un hombre como yo.

El poder era un hambre insaciable. Una sed con sabor a ambición. Me susurraba al oído como un amante: más, más, más.

El coche negro esperaba cerca de la entrada, con el motor ronroneando suavemente. Me deslicé en el asiento trasero; el cuero estaba fresco bajo mis manos. Marco se sentó a mi lado, con una gruesa carpeta sobre su regazo como una promesa. Me la entregó.

-Romano hizo una oferta -dijo. Levanté una ceja. Romano. Giovanni Romano, ¡joder! El hombre que se pavoneaba por la vida como si el mundo se doblegara a sus pies.

El hombre que se creía intocable. Abrí la carpeta. Dentro había la basura de siempre: contratos, condiciones, influencia política, previsiones de envíos. Todo ordenado, todo cuidadosamente redactado, todo rezumando una astucia desesperada. Pero en el centro había una sola fotografía. Una joven.

La hija de Giovanni.

Una foto espontánea: salía de un edificio universitario, la luz del sol se reflejaba en su cabello que caía sobre su hombro. Llevaba libros pegados al pecho.

Su postura era relajada. Inocente. No posaba. No actuaba. Ni siquiera sabía que la observaban. Observé su rostro durante tres segundos. No porque me cautivara. No porque fuera hermosa, aunque lo era. De una dulzura que la hacía parecer ajena a la corrupción de hombres como su padre. No. La observé porque Giovanni la había colocado sobre la mesa como una carta de póquer. Y quería saber exactamente qué tipo de carta era. Cerré el archivo de golpe.

-¿Y qué quiere a cambio? -pregunté.

-Matrimonio -dijo Marco. Su tono era sereno, pero percibí un destello de diversión-. Quiere que te cases con su hija. Tamborileé suavemente con los dedos sobre la carpeta.

Matrimonio.

Una palabra bonita para una jaula dorada. Pero las jaulas son útiles... si eres tú quien tiene la llave. Una unión estratégica. Una fusión de imperios. Una cadena disfrazada de alianza.

¿Amor?

El amor era un mito usado para apaciguar a las masas. La muerte de mi madre me había enseñado de joven que el afecto era una debilidad. El apego daba ventaja a los enemigos. Le daba al destino un objetivo. ¿Pero el matrimonio como negocio? Eso era diferente.

-¿Qué ganamos? -pregunté.

-Los puertos de Romano -respondió Marco-. Favores políticos. El control del East Side. Con él bajo tu control, todas las rutas principales serán nuestras. Lo pensé en silencio. Giovanni creía ser astuto: ofrecía a su hija como un peón en un tablero que creía controlar. Pero los peones... los peones nunca abandonan el tablero. Y una vez movidos, no pueden volver atrás.

-No me importa quién sea -dije finalmente. "Si al tomarla consigo lo que quiero, entonces se acabó."

Marco asintió una vez, tranquilo y satisfecho. Tomé el vaso de bourbon que me esperaba a mi lado; el líquido ámbar reflejaba el brillo de las luces de la ciudad. Lo removí lentamente, observando cómo el líquido se adhería a los lados antes de deslizarse hacia abajo.

"Será mía",

Murmuré. No con deseo. No con ternura. Con posesión. Con inevitabilidad. Y a través de ella, todo lo que su padre creía que le pertenecía... me pertenecería a mí. Di un sorbo lento al bourbon, dejando que el ardor me cubriera la lengua, quemándome la garganta. Entonces me permití una leve sonrisa.

Poder y control.

Eso era lo único que importaba en mi mundo. ¿Y este matrimonio? Era simplemente el siguiente paso para poseerlo todo.