La Novia Traicionada, la Princesa de la Mafia se Alza

ISABELA

Al día siguiente, Rosa se mudó a la mansión.

No a una habitación de invitados. A mi habitación. La suite principal.

Me reubicaron en un cuarto pequeño y austero en el área de servicio, un espacio con una cama estrecha y una única ventana que daba a una pared de ladrillos. Fue más que una degradación; fue una ejecución pública de mi identidad. Todos los sirvientes de la casa lo vieron. Vieron cómo movían su ropa a mi clóset, su perfume barato y empalagoso colonizando mi tocador. Un golpe de estado, representado en sedas y aromas.

La excusa de Vicente fue una mentira transparente que cimentó su traición. Le había dicho al personal —y más tarde, con su voz ahogada a través de la madera cerrada de mi nueva prisión— que él y Rosa necesitaban estar en la misma habitación para poder "ayudarla en las partes difíciles de su embarazo".

La bilis me quemó la garganta.

Pasó una semana. Una semana de confinamiento solitario, de comidas dejadas en una bandeja fuera de mi puerta. Una semana de escuchar la risa de Rosa resonando desde la parte principal de la casa. Sentí que me marchitaba. La pequeña vida dentro de mí se sentía menos como una bendición y más como una cadena, atándome a este infierno. La idea de terminar con todo se convirtió en un susurro constante y oscuro en mi mente.

Una tarde, Rosa vino a mi puerta. No tocó. Usó una llave.

Se quedó allí, envuelta en una de mis batas de seda, una sonrisa de autosatisfacción jugando en sus labios.

—Es un poco pequeño aquí, ¿no? No sé cómo lo soportas.

No respondí. Solo la miré fijamente, mi odio tan palpable que parecía estar absorbiendo el oxígeno del aire.

Decidí probar una táctica diferente. Una apuesta desesperada.

—Puedes quedártelo —dije, mi voz ronca—. Firmaré lo que quieras. Desapareceré. Solo déjame ir.

Su sonrisa se ensanchó, pero no llegó a sus ojos. Era la sonrisa de un depredador que sabe que su presa ya está atrapada.

—Ay, Isabela. Todavía no lo entiendes, ¿verdad?

Entró pavoneándose en la habitación, pasando un dedo perfectamente cuidado por el polvoriento alféizar de la ventana.

—No solo quiero al hombre. Quiero el trono. Quiero ser la señora Garza. Quiero el poder, el respeto. Quiero ser la Reina de la Mafia.

Sus palabras me golpearon con la fuerza de un golpe físico, robándome el aliento. Nunca se trató de amor. Esto era una toma de control hostil.

—Nunca serás la reina —susurré—. Solo eres la hija de un sicario.

Sus ojos brillaron, y por un momento, la máscara se deslizó. La maldad que vi allí era pura y aterradora.

—Y tú solo eres una huérfana pulida que los De la Vega compraron para vender. Al menos mi sangre es leal a esta familia.

Se dio la vuelta para irse, luego se detuvo en la puerta.

—Vicente se siente culpable por encerrarte. Quiere que tengas esto.

Lanzó mi teléfono sobre la cama.

Una sacudida de adrenalina pura me recorrió. Era un movimiento calculado, lo sabía. Una forma de que él aliviara su conciencia. Pero también fue un error. Su error.

Se fue, el clic de la cerradura haciendo eco de su partida. Me abalancé sobre el teléfono, mis manos temblando. Ignoré las llamadas perdidas y los mensajes de amigos. Me desplacé por mis contactos, mi pulgar flotando sobre un nombre que no me había atrevido a contactar en dos años.

Enzo Moretti.

Solo el nombre hizo que todo volviera de golpe. Mi familia adoptiva, los De la Vega, siempre habían sido vagos sobre mis orígenes, solo que era una huérfana que habían acogido. Pero dos años atrás, un investigador privado me había encontrado, trayendo una carta y una fotografía de un hombre que decía ser mi padre biológico. Un hombre llamado Enzo Moretti, el indiscutible Capo di Capi del Sindicato de Chicago, un nombre susurrado con temor en todo el país. La carta explicaba que él y su esposa, Bianca, me habían estado buscando durante veinticinco años.

En ese momento, había estado cegada por mi amor por Vicente. Tenía mi familia, mi vida. Había declinado cortésmente su oferta de conocernos. Había elegido a Vicente.

Ahora, me aferraba al teléfono como a un salvavidas. Este teléfono era mi única llave. Una línea directa al único poder en la tierra más grande que el de Vicente.

Mi dedo tembló mientras se cernía sobre el nombre.

Enzo Moretti.

Presioné el botón de llamar.