La Mesera Resulta Ser La Reina de la Mafia

Punto de vista de Alana

La barra de servicio era un conducto claustrofóbico de acero inoxidable y estrés de alto octanaje.

El aire apestaba a café quemado y cáscaras de cítricos agrios.

Me obligué a volver a entrar, mis manos temblando, no de miedo, sino de una furia volcánica que luchaba por contener.

Ya había recuperado sus cigarros.

Los había colocado suavemente en su mesa.

Ni siquiera se había dignado a mirarme.

Ahora, la máquina de comandas gritaba de nuevo.

Mesa 4 (VIP): 1 Martini Expreso. Extra Espuma. Caliente.

—Devolvió los dos primeros —murmuró el bartender, vertiendo un cóctel perfectamente bueno por el desagüe con una mueca.

—Dice que están fríos. Quiere que tú le lleves este.

—¿Yo?

—Preguntó por "la incompetente" por su nombre.

Inhalé una bocanada de aire, profunda y estabilizadora.

Podía irme.

Podía tomar el teléfono y llamar a mi padre ahora mismo.

Una llamada, y este edificio sería invadido por hombres que felizmente le arrancarían la piel a cualquiera que me mirara mal.

Pero no necesitaba un rescate; necesitaba una prueba.

Mi padre no operaba con sentimientos heridos.

Operaba con pruebas frías y duras.

Si iba a desmantelar la alianza con los Montero, necesitaba demostrar que Ricardo no era apto para liderar.

Necesitaba que Ricardo se ahorcara con su propia soga.

Agarré el platillo.

La taza estaba humeante.

Avancé por el pasillo VIP.

Las luces se atenuaron, el acero industrial dio paso a paredes forradas de un terciopelo que costaba más de lo que la mayoría de la gente gana en un año.

Jazmín me estaba esperando.

No estaba en su mesa.

Estaba apoyada contra la pared en el cuello de botella del pasillo, bloqueando mi camino.

Estaba sola.

—Por fin —dijo arrastrando las palabras, despegándose de la pared con una languidez ensayada.

—Su bebida, señorita Juárez —dije, manteniendo mi voz plana mientras extendía la bandeja.

No tomó la taza.

En cambio, sus ojos se posaron en mis manos.

Tenía un pequeño y distintivo callo en el pulgar de años de sujetar un pincel.

Andrés, el chef, lo había notado una vez. Lo llamó la marca de un creador.

Jazmín solo se burló de él.

—Te crees mejor que yo, ¿verdad? —susurró, el veneno apenas disimulado.

—Solo estoy haciendo mi trabajo —repliqué.

—Me estás mirando como si fuera basura —escupió, acercándose—. Lo veo. ¿Crees que solo porque trabajas aquí, eres parte de la familia? No eres nada.

Extendió la mano.

Mis músculos se tensaron, esperando que tomara el platillo.

En lugar de eso, golpeó la parte inferior de la bandeja.

El tiempo pareció fracturarse.

La taza de porcelana se inclinó.

El líquido hirviendo y negro como la noche se derramó por el borde.

No cayó al suelo.

Cubrió mi mano.

El dolor fue instantáneo y cegador, un hierro candente al rojo vivo marcando mi carne.

Jadeé, la bandeja se me resbaló de las manos.

Se hizo añicos en el suelo, un estruendo violento que resonó en el pasillo silencioso.

Mi mano ya se estaba poniendo de un rojo furioso y moteado.

Las ampollas comenzaron a formarse ante mis ojos.

Me agarré la muñeca, mi respiración se entrecortó en mi garganta.

Jazmín se rio.

Fue un sonido cruel y afilado.

—Ups —dijo, pasando delicadamente sobre los fragmentos rotos—. Realmente eres torpe. Debería decirle a Ricardo que te despida. Eres un riesgo y todo eso.

La miré.

Las lágrimas asomaron a las comisuras de mis ojos, pero me negué a dejarlas caer.

—Lo hiciste a propósito —dije, mi voz temblando de conmoción.

—¿Quién te va a creer? —preguntó, inclinándose hasta que pude oler su perfume caro—. ¿A la servidumbre? ¿O a la mujer que salvó a la hermana del Don?

Marcos llegó corriendo por la esquina.

Evaluó la escena al instante.

Vio los vidrios rotos.

Vio a Jazmín de pie sobre mí.

Me vio agarrando mi mano escaldada.

—¿Qué pasó? —exigió Marcos.

—¡Me lo arrojó! —chilló Jazmín al instante, retrocediendo en una actuación de victimismo—. ¡Intentó quemarme porque me quejé del servicio!

Miré a Marcos.

Su mirada se posó en mi mano.

Vio las ampollas formándose.

Él lo sabía.

Tenía que saberlo.

Pero me dio la espalda.

—Lo siento mucho, señorita Juárez —dijo Marcos, inclinando la cabeza en señal de deferencia—. ¿Está herida?

—Marcos —dije, mi voz baja y peligrosa—. Mi mano.

Ni siquiera me miró.

—Limpia esto, Alana —espetó, su voz desprovista de calidez—. Y quítate de su vista antes de que haga que seguridad te saque a rastras.

Me quedé allí, la agonía en mi mano palpitando al ritmo de mi corazón.

El dolor físico era agudo, nítido.

¿Pero la traición?

Eso era un dolor hueco que se extendía por mi pecho.

Marcos era un hombre hecho y derecho.

Había jurado proteger los intereses de la familia.

Y me estaba arrojando a los lobos para salvar su propio pellejo.

—Necesito hielo —dije, mi voz firme.

—A la cocina —ladró Marcos—. Ahora.

Me di la vuelta y me alejé.

No corrí.

No lloré.

Caminé con la columna de acero de una del Río.

Cada paso era una marca mental.

Una por la falta de respeto.

Una por la quemadura.

Y una por Ricardo, que había permitido que una serpiente entrara en nuestro jardín.