La mentira que llamó amor

Punto de vista de Elena Garza:

Las palabras de Brenda, un dardo envenenado dirigido a Javi, me atravesaron a mí en su lugar. Él le lanzó una mirada, un movimiento brusco, casi furioso de sus ojos, luego se volvió hacia el director, una risa forzada retumbando en su pecho.

"¿Elena? ¿Casada? No, no, licenciado, eso es imposible. Ella no lo haría. No sin mí".

Su negación, tan absoluta, era un eco cruel de su arrogancia, un testimonio de lo poco que realmente me conocía ahora.

Terminé mi consulta con la Dra. Ríos, el suave zumbido del equipo médico en agudo contraste con la ansiedad que bullía en mi pecho. La doctora había sido amable, sus palabras de aliento un bálsamo. Ahora solo necesitaba recoger la receta. Caminé hacia el mostrador de la farmacia, agarrando el pequeño trozo de papel en mi mano como un salvavidas.

Entonces, nuestras miradas se encontraron. A través de la concurrida sala de espera, su mirada se clavó en la mía. La confianza casual que lo había rodeado momentos antes se evaporó, reemplazada por un destello de incredulidad, luego una creciente y segura sonrisa de superioridad. Empezó a caminar hacia mí, con paso largo y decidido, un brillo depredador en sus ojos.

"Elena", susurró, su voz un retumbar grave, un sonido que no había oído de verdad en años. Se paró frente a mí, bloqueando la luz, su sonrisa demasiado amplia, demasiado confiada. "Lo sabía. Sabía que seguirías esperándome. Es casi nuestro aniversario, ¿no? Nuestra fecha de boda original. Te acordaste".

No esperó mi respuesta. Siguió adelante, sus palabras una avalancha de autojustificación.

"Siento mucho no haber podido estar allí. El proyecto, ya sabes. Ultrasecreto. Pero ya estoy de vuelta, Elena. Y finalmente podemos arreglar las cosas".

Sus ojos se desviaron hacia el letrero sobre el mostrador: "Obstetricia y Ginecología". Un destello de preocupación, fabricado y hueco, cruzó su rostro.

"¿Estás... estás bien? No estás enferma, ¿verdad? Todos esos años, esperándome... ¿te pasaron factura?".

Recordé su falsa preocupación, una actuación que había perfeccionado. La forma en que preguntaba por mi día durante esas raras llamadas, sin escuchar nunca de verdad, siempre esperando su turno para hablar del último drama de Brenda. Había esperado, tontamente, a un hombre que veía mi lealtad inquebrantable como un hecho, mi sufrimiento como un inconveniente.

Pero esa Elena ya no existía. Negué con la cabeza, un movimiento pequeño, casi imperceptible, lista para decirle la verdad. Lista para hacer añicos su ilusión.

Antes de que pudiera hablar, él se rio, un sonido despectivo, y agarró el brazo de Brenda, llevándola hacia el mostrador de la farmacia.

"Disculpe, doctora", dijo, no a una doctora, sino a la farmacéutica, con un tono condescendiente. "Mi amiga aquí tiene una constitución delicada. ¿Podría atenderla a ella primero? Se marea fácilmente".

Brenda, siempre la actriz, se llevó la mano a la cabeza, sus ojos parpadeando dramáticamente.

"Ay, Javi, no, Elena estaba primero. Puedo esperar. Mi pequeño dolor de cabeza no es tan importante".

Su voz era suave, teñida de una falsa modestia que me revolvió el estómago.

Javi la ignoró, apretando más su agarre.

"Tonterías, mi amor. Elena está acostumbrada a esperar. No le importará, ¿verdad, Elena?". Se volvió hacia mí, su sonrisa amplia e insensible. "Eres una chica paciente, siempre lo has sido".

Sus palabras me golpearon como un golpe físico, robándome el aliento. Acostumbrada a esperar. Lo había dicho como un cumplido, un testimonio de mi devoción. Pero todo lo que oí fue el eco de mil momentos olvidados, mil veces que me habían hecho a un lado. Recordé las noches interminables llorando en mi almohada, aferrada a mi teléfono, esperando una llamada que nunca llegó. Recordé el día en que diagnosticaron a mi madre, cómo le había enviado mensajes frenéticamente, desesperada por consuelo, y su respuesta de tres palabras: "Qué mala onda".

De hecho, se había burlado de ello. "Eres tan dramática, Elena. Así es la vida. Brenda lo entiende". Brenda lo entendía porque él estaba allí mismo, susurrándole palabras de consuelo, sosteniendo su mano, mientras a mí me dejaban lidiar sola con el peso aplastante de la realidad. Su "trabajo ultrasecreto" no siempre era ultrasecreto. A veces, su "agenda ocupada" implicaba llevar a Brenda a conciertos indie oscuros, consolarla después de una mala cita, o simplemente ser su interminable apoyo emocional. Yo era una payasa, escuchando a sus colegas elogiar su "devoción" a su "hermanita", mientras yo me marchitaba en las sombras, mi propio dolor invisible.

Había intentado luchar por nosotros. Le había enviado cartas sinceras, correos electrónicos llenos de mis miedos, mi amor, mi anhelo. Incluso había volado a la ciudad más cercana a las instalaciones, solo para estar más cerca de él, con la esperanza de verlo, de robar un momento. Había vuelto a casa una vez, brevemente, después de dos años. Se había arrodillado, anillo en mano, y había prometido cortar con Brenda, centrarse en nosotros. Yo había estado extasiada, una tonta creyendo que mi amor finalmente había sido reconocido. Luego se fue de nuevo, otra "misión urgente", otro ciclo de abandono, otro año de su corto y precioso tiempo personal dedicado exclusivamente a Brenda.

Mis necesidades emocionales simplemente habían dejado de existir, reemplazadas por las de ella.

"¿Elena Garza?", la voz de la farmacéutica me sacó de mis dolorosos recuerdos. "Su receta está lista". Me entregó una pequeña bolsa. "Recuerde, tómelas como se indica. Ayudarán con la concepción, querida".

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, densas y pesadas. Los ojos de Javi se abrieron de par en par, su sonrisa de suficiencia se disolvió en una máscara de pura conmoción. El aire crepitó con un silencio repentino y sofocante.